Прекрасный образ полнолуния, Елена… Все обострено до предела. Стихия полной луны одинакова к взлетам и паденьям: или стремительно — ввысь, или — кубарем в бездну. Или — в жизнь, или в смерть… Обуздать стихию луны, использовать её себе на благо — большое искусство, и нарабатывается оно десятилетиями… Уметь смело смотреть этой стихии в глаза, как это сделали Вы — уже очень многого стоит…
Конечно, могла бы, а можно было бы вообще не писать это стихотворение. Но оно почему-то написалось, когда «отстрел уток» давно уже прекратился. То есть, как у Розенбаума «а утки летят высоко»… Но ведь написалось, и написалось именно так — и это для меня самого тайна…
Ольга, да и я надеюсь, что когда-нибудь напишу на эту же тему стихотворение, которое будет ясным. Пока же меня «душат внутренние слезы», которые, понятное дело, мешают ясности… А если и для меня не совсем ясно, то как же это может быть ясным для других…
Кстати, «ночная утка» точное замечание: именно такой финал и должен был ожидать ЛГ, если бы ему не удавалось превращать убитых уток в словесных голубей
Спасибо. Анжелика! Вы сказали самые главные слова, которые я и хотел услышать: а именно — о признании моего и поэтического мастерства. Спасибо Вам за это. Для меня, чес слово, это очень важно…
Отстрел уток происходит по утрам, потому что утром (на зорьке) и начинается лёт уток. Так же как и на вечерней зорьке. И помыслы в моем контексте не умирают сами, а их убивают. Помыслы могут возникать всегда, но летят они из НОЧИ (пустоты, ничего) только утром. Ну, по крайней мере у меня так…
Здравствуйте, Ольга. Спасибо за Ваш обстоятельный анализ. Не знаю насколько корректно давать авторскую трактовку. Но кое какие моменты, полагаю, стоит прояснить. «Утки моей судьбы» это реальные помыслы и намерения: они летят из ночи (темноты и ничего). Точно так же летят из сплошной черноты на утренней зорьке и реальные утки, которых подстерегают, сидя в засидках, реальные охотники. И вовсе не обязательно, что они «нехорошие люди», они просто ОХОТНИКИ. Когда дробинки попадают в утку, то выбивают из неё перья, и эти перья похожи на лепестки, которые, кружась, падают на землю. Почему незабудки? Да. потому что на ум пришла именно эта рифма, И в данном контексте — почему бы и нет… Когда твои помыслы убивают влёт, это очень больно. Но чтобы сохранившаяся инерция полета не превратилась во фрустрацию, и не разрушила полностью изнутри ЛГ, то он превращает эти лепестки в словесных голубей, и таким образом убивает сразу двух зайцев: избегает фрустрации (саморазрушения) и продолжает полет, но уже в другом (замещенном) качестве. Да, и в вербальном пространстве ЛГ ОХОТНИКОВ уже нет…
Спасибо Вам, Анна! Но так ведь я и есть художник, точнее — фотохудожник. Посмотрите мои работы, которые на моей странице на сайте Союза Фотохудожников РФ.
Ирина, уже было написал Вам ответ, а потом увидел, что он не отпечатался. Продублирую. Огромное Вам спасибо за то, что увидели во мне родственную душу. Но еще больше за то, как Вы протрактовали мое стихотворение об утках. Что мне теперь скрывать то: меня очень долго, можно даже сказать больше половины моей жизни расстреливали влет. И я выжил только потому, что научился превращать реальных «уток моей судьбы» в «словесных голубей»", и они уже в этом качестве продолжали свой полет. Эта рана у меня до сих пор кровоточит, она и поныне не зажила. И писать о том, что Больно — трудно, часто получается неуклюже. Пишется легко и, и не побоюсь этого слова, изысканно, когда все давно устоялось (по крайней мере, мне). Но ведь и к болезненным темам нужно как-то подступаться… Еще раз спасибо Вам огромное…
Елена, огромное спасибо! Право, чес слово тронут. Если бы я загодя знал всё то, что Вы написали о моих стихах, то и не стал бы затевать это открытое обсуждение Но опять же скажу честно: все эти технические удачи у меня вышли случайно. Я уже говорил, что художественный подход у меня сложился гораздо раньше, чем когда я стал писать стихи. В фотоживописи, как и во всяком ИЗО нет рифм и стихотворного ритма. Но есть нечто единое (фундаментальное) для всех видов искусств — МУЗЫКА. У меня сначала в тотальной пустоте сознания начинает звенеть музыка, и я на эту музыку нанизываю, словно жемчужинки на нить — мысли и образы, Стараясь делать так, чтобы при всем этом музыка доминировала, более того — чтобы каждый образ, каждая мысль, а соответственно и каждое Слово усиливали эту музыку. Отсюда наверное — и удачный фонетический ряд. Но при всем этом мне, как и Вам, медведь наступил на ухо. Я совершенно не могу петь вслух :)
Добрый вечер, Надежда, спасибо за «дорогого моего человека». Услышать такое из Ваших уст дорогого стоит, это, как «увидеть Париж и умереть» Одно хочу возразить: нет хорошей РАБОТЫ с рифмой, поскольку, уж простите мой поэтический дальтонизм, я их просто не замечаю: ни когда пишу, ни когда читаю, как свои, так и чужие стихи. Если что и вышло хорошо, то это — случайно. Но лично я считаю, что это мне Сам Господь нашептал на ухо :)
Здравствуйте, Наталья. Конечно, я не буду настаивать, что это именно классические СТАНСЫ. Поскольку все они (а их у меня несколько десятков) вертятся вокруг одной главной мысли, но вроде как друг с дружкой не связаны. Это как бы я говорю об одном и том же, но с разных сторон. По мне — это разноцветные и разные камешки, из которых я пытаюсь сложить мозаику гармоничного узора. То есть — сделать то же самое, что делал в фотоживописи. Может кто мне и подскажет, как правильно назвать этот жанр. Сходил по Вашей ссылке. Я ОЧЕНЬ люблю Пушкина, чувствую его как никого наверное из когда-либо живших поэтов. В Ваших переводах уловил самое главное — дух Поэта, или, как это сказать точнее — духовную ткань его изысканной поэтической плоти. Можно даже сказать, что это написал сам Пушкин, ранний, понятное дело. И, опять же как Пушкин, написал — дурачась…
Не хочу ни в одном пункте возражать, наоборот, говорю: спасибо за такое дотошное (пристальное) внимание. Но хочу пояснить, и тогда, полагаю, моя проблема высветится более отчетливо. Я это стихотворение писал, как живописец. А пребывая в качестве художника, вполне могу нарисовать в стиле, скажем, сюрреализма и как охотники стреляют в уток моей судьбы, и как эти утки превращаются в незабудки, а те в свою очередь превращаются в голубей, которые продолжают полет. А уж тем более — как лепестки незабудок, в которые превратились убитые в полете утки, — не дождавшись зимы, падают, кружась с неба на землю, и ЛГ ловит их губами, чтобы воскресить… Всё это легко может изобразиться на холсте… Но в этом, похоже и есть моя главная ошибка: что допустимо изображать на холсте, то в словарном (вербальном) варианте — выглядит нелепо. Но в любом случае, еще раз — спасибо.
Лучше — точно никому. А хуже будет всему человечеству: оно будет вырождаться, уже стремительно вырождается. Но в «войне между мужчинами и женщинами» первыми сдадутся мужчины: у них только один сексуальный инстинкт, которым можно пренебречь, а то и вовсе сублимировать. У женщин же дело в этом отношении похуже: у них еще и инстинкт материнства, который посильнее сексуального будет. Нападая на мужчин (пусть даже на таких отмороженных, как в стихотворении), женщины наступают сапогом себе на горло. Ситуация за последние четверть века кардинально изменилась: теперь мужчины — слабый пол, и он продолжает стремительно слабеть. И предъявлять ему повышенные требование — не умно. А этому «кобелю» вообще нужно петь дифирамбы, за то что он хочет и может еще…
Хочется воскликнуть: «Эх, бабеньки, берегите мужчин!» Этот хоть и волк на цепи, но до случек еще охоч. Боюсь, что если и дальше женщины будут так наезжать на мужчин, то вообще мужчины откажутся от случек, как самцы коала…
Прекрасное стихотворение ни только по ностальгическому смыслу, но и потому, что написано мотивом дворовой песни. Написано зрелой и мудрой женщиной. Господи, но ведь это же всё было, было! Во всех школьных и других дворах нашей огромнейшей Родины — было. В это нужно вглядываться и вглядываться. Оно должно быть увековечено. Может быть это только у нас и было…
Лично я помню (и довольно подробно) ни только тех, кем был отвергнут, но и тех, кого отверг сам. Помню, как в десятом классе мне призналась в любви девочка из девятого класса, а я ей сказал, что люблю другую. И она заплакала… До сих пор мороз пробирает по коже от того, что сделал это так прямолинейно и грубо… Иногда кажется, что это было вчера… А вообще помню всех, кем так или иначе был увлечен. Моя память — мое богатство…
Прекрасное стихотворение, Елена! Я в прошлом (до поэтическом) времени до смерти любил старые пароходы. В них ржавчина принимает причудливые формы. Я её фотографировал. Потом увеличивал и разглядывал, как разглядывают гадалки кофейную гущу. Чего только ни насмотрелся! Вот говорят, что в миг смертельной опасности вся жизнь прокручивается перед глазами. А у пароходов вся жизнь планеты, а то может быть и вселенной — запечатлена в расплывающейся ржавчине. И Вы это настроение изумительно уловили. Видимо художники умеют читать эти письмена (письма старых пароходов), а потом уже переводят на язык, понятный людям, каждый по своему.
Кстати, «ночная утка» точное замечание: именно такой финал и должен был ожидать ЛГ, если бы ему не удавалось превращать убитых уток в словесных голубей
Сходил по Вашей ссылке. Я ОЧЕНЬ люблю Пушкина, чувствую его как никого наверное из когда-либо живших поэтов. В Ваших переводах уловил самое главное — дух Поэта, или, как это сказать точнее — духовную ткань его изысканной поэтической плоти. Можно даже сказать, что это написал сам Пушкин, ранний, понятное дело. И, опять же как Пушкин, написал — дурачась…