Про такие случаи, с которыми жизнь то и дело сталкивает, тоже много думаю. Как чётко сформулировать и объяснить отличие таланта от неталанта? Это сложно. Дама-пейзажница ответит: а я Левитан своего времени! И как возразить? Сказать ей, что у Левитана каждое из его сотен полотен завораживает? А она: и мои завораживают, только — не вас, у вас вкус не дорос до моих пейзажей. Что дальше? Аргумент про то, что её пейзажи объективно мало кому нравятся, не сработает, так как она скажет: даже одного истинного читателя и почитателя таланта найти — уже достаточно, а мои стихи с упоением читали Олег Петрович и Фома Викторович, а Октябрина Карловна плакала, когда читала, — описанная берёзка так похожа на ту, что растёт на могилке её мужа Генриха Нафанаиловича! И всё, это недоказуемо. Почему сотни пейзажных работ Левитана в живописи — это хорошо, а сотни её работ в лирике — это нехорошо? Моё мнение: дело не в качестве, а в количестве таланта. Звёздности таланта, его искромётности. И это жутко несправедливо, потому что количество таланта в организме — это дано от природы, с рождения, как ДНК. У Левитана его больше, у неё меньше. И ей можно из кожи вон лезть, но она недостаточно гениальна, и точка. И люди всегда страдали и страдают от этой несправедливости неравенства. «Ты способен на всё!» А не на всё. PS Ещё многообразие людских характеров играет роль. Для таланта левитанского пошиба нужно какое-то особое и чистое сочетание черт, чтобы творить ярко и живо, причём каждый день и умереть от разрыва сердца в 40 лет, типа того. Это звезда. А ведь «наборов» куча. У дамы с пейзажами, возможно, аутизм в лёгкой степени, поэтому у неё нет темы человека, а один пейзаж. Гитлер тоже, кстати, лицо человека писать не мог, один пейзаж и архитектуру выписывал скрупулёзно. У дамы усидчивость, маниакальная терпеливость, аутистичная тяга к аккуратности. Или что-то ещё! Так что есть много вариантов, что бы это могло быть, если не талант.
Да, разлука тяжела, Как осеннее ненастье… Дождь смотрел из-за угла, Только плакал не от счастья. Он грустил, что всё прошло, Как проходит в этой жизни – Солнца нежного тепло И июльские капризы, Что ещё совсем чуть-чуть И дождинки станут снегом, Зимушка проложит путь, Чтоб гулять в наряде белом.
Краше лета красного осень наступила. В бусах цвета алого тонкая рябина. Все берёзы в золоте, а осины в шалях. Солнца лучик в комнате Как в туманных далях – Изредка покажется И уходит в тучу. Князями куражатся Клён и дуб могучий. Но полынной горечью Пахнет ветер с поля. Тихой звёздной полночью Мир подобен морю: Словно шёпот пенных волн За окном шум листьев, Льётся звёздный перезвон И свет лунный, чистый. Как осенний воздух свеж, Ароматен, сочен – Полон он теплом надежд, Чтоб согрелась осень.
Я представляю осень женщиной, В слезах, с размазанной помадой… Давным- давно людьми замечено: Где женщины, там слёзы рядом. Ох, эти нежные создания С ранимой тонкою душою, Всегда в режиме ожидания. Готовы жертвовать собою Лишь для единственно любимого И ради призрачного счастья! В душе живёт неистребимая Надежда избежать ненастья, Но если вдруг беда нечаянно Ложится тяжестью на плечи, Рыдают горько и отчаянно, И на душе чуть-чуть, но легче… Вот так и осень – то печалится, То улыбается сквозь слёзы, Вдруг вспомнив, что она красавица, Забыв все беды и угрозы.
Ночи стали длиннее, прохладнее тени, Одинокая осень гуляет в аллее, Ей не в радость её дорогие наряды, В парк приходит она слушать шум листопада. На скамейку присела под старой берёзой, Незаметно смахнула со щёк злые слёзы, Ей досадно – подруг у неё не так много, Журавлиная стая собралась в дорогу. Вот летит птичий клин и курлычет негромко, Птицам грустно прощаться с родимой сторонкой. Осень в небо глядит, говорит еле слышно: Возвращайтесь весной и простите – так вышло. Ждут меня, как и вас, то дожди, то злой ветер. Говорят, что красивей меня нет на свете: Золотою парчою украшусь, багрянцем, Закружусь озорно с кавалерами в танце.
Я смотрю – как на картинке Серебрится паутинка – Тонко и изящно сплёл паук. Грустно и легко, напевно Осени приметой верной На рассвете тает в небе звук: Журавли летят, курлычут, В тёплые края путь ищут, Значит, скоро грянут холода. Пролетая над колодцем, Прокурлыкали – вернёмся Мы весной, вы ждите, как всегда. Помашу им вслед рукою, Слёзы горькие не скрою – Или это брызги от дождя? – Улетает наше лето, Словно песней недопетой Вслед ему летит душа моя.
Люблю эту пору за всю ее красоту, неповторимость и вдохновение!
Гуляй, Сентябрь
По воздуху несется запах хризантем, Чистейшей свежестью с утра бодрит. И надо полагать, что не за тем, Рассвет осенний дали золотит.
Туман окутает уставшие поля, Он низко ляжет к их основам. И будешь думать: вот вам, voila! Сентябрьские деньки гуляют снова.
А ко двору пришлепают дожди И станут слезно плакать у порога. Но все хорошее, конечно, впереди, Об этом Осень шепчет без подвоха.
Сентябрь идет, и больше будет сказано, Для утверждения его открыты все пути. И каждое мгновение на чем-то да подвязано. Гуляй, Сентябрь, тебе теперь идти.
* * * Все клёны в ризах золотых, А солнца жёлтое кадило На их морщинках молодых Печали роспись выводило. Росы живительный елей Роняла в сердце ностальгия… И деялась в душе моей Божественная литургия.
Приветствую Вас, Маркус! Всегда рада поделиться собственной радостью от новых книжных и киновпечатлений. Особенно с такими многознающими и креативными собеседниками, как Вы. Аутсайдерство точно честнее. Семь дней творения — как вариант. P.S. «Мертвеца» я бы и сама не дотянула, даже при учете Джони Деппа в главной роли, если бы не сидела в середине центрального ряда, в кинотеатре «Мир искусства». Да ещё и придя туда по приглашению друга-филолога, периодически восклицавшего «Это гениально!» ))) В общем, пришлось мне делать вид, что я каждый день смотрю подобное и сна у меня ни в одном глазу. Но вот «Сломанные цветы» мне очень даже понравились. Как и «Патерсон», собственно. «Кофе и сигареты» тоже интересный, типичный для режиссера фильм-альманах. «Пес-призрак...» еще когда-то смотрела, но почти ничего из него не помню. «Любовников», которые выживут, не видела, но читала о фильме и хочу как-нибудь посмотреть.
Спасибо вам, уважаемая Елена, что познакомили с таким режиссером, как Джим Джармуш. Я уже ранее смотрел его фильм- «Мертвец». Мне он показался странным и если бы не Джони Депп в одной из главных ролей, то я не досмотрел бы его до конца. Честно признаюсь, что до фильмов режиссёра Паоло Соррентино редко интересовался личностями создателей кино. Соглашусь с мнением одного биографа Джармуша, что у него свой неповторимый стиль. kanobu.ru/articles/dzhim-dzharmush-vizioner-poet-i-autsajder-o-zhizni-rezhissyora-i-glavnyih-filmah-377463/
Снимать камерно и с низким бюджетом стало его постоянным коронным трюком. Своим творчеством режиссёр доказывал, что фильм не должен соответствовать коммерческим ожиданиям киностудий, кино – это стихотворение, песня, а лучше – тихий протест всем известным конвенциям.
Несмотря на упрямство перед лицом жанровых традиций и правил, Джармуш всё таки изобрёл свою личную формулу кино: экспрессия выше сюжета, поэтика выше динамики, аутсайдерство честнее мейнстрима.
Что я могу сказать о фильме «Патерсон» после его просмотра? Он весьма метафорический и даже не про поэзию, а о семи днях творения. Так мне показалось.) На вопросы постараюсь ответить позже.
И всё, это недоказуемо. Почему сотни пейзажных работ Левитана в живописи — это хорошо, а сотни её работ в лирике — это нехорошо?
Моё мнение: дело не в качестве, а в количестве таланта. Звёздности таланта, его искромётности. И это жутко несправедливо, потому что количество таланта в организме — это дано от природы, с рождения, как ДНК. У Левитана его больше, у неё меньше. И ей можно из кожи вон лезть, но она недостаточно гениальна, и точка. И люди всегда страдали и страдают от этой несправедливости неравенства. «Ты способен на всё!» А не на всё.
PS Ещё многообразие людских характеров играет роль. Для таланта левитанского пошиба нужно какое-то особое и чистое сочетание черт, чтобы творить ярко и живо, причём каждый день и умереть от разрыва сердца в 40 лет, типа того. Это звезда. А ведь «наборов» куча. У дамы с пейзажами, возможно, аутизм в лёгкой степени, поэтому у неё нет темы человека, а один пейзаж. Гитлер тоже, кстати, лицо человека писать не мог, один пейзаж и архитектуру выписывал скрупулёзно. У дамы усидчивость, маниакальная терпеливость, аутистичная тяга к аккуратности. Или что-то ещё! Так что есть много вариантов, что бы это могло быть, если не талант.
Осенний блюз в ночи звучал,
Играл негромко саксофон.
Мелодия, что напевал,
Похожа на печальный сон…
В ней грусть желтеющей листвы,
Дыханье ветра над землёй,
И шёпот сохнущей травы
Под звёзд мерцанье в час ночной.
Пропев с природой в унисон,
Проплыв туманом над рекой,
Растаял утром дымкой он,
Мелодию забрав с собой…
Что ж пусть уставший саксофон
Не слышен больше в тишине…
Звук струй дождя, развеяв сон,
Осенний блюз вновь дарит мне.
Стихотворение не из новых, одно из любимых.
Тихонько бродит по аллеям осень
В листве берёзы золотится проседь,
Туманы часто утро украшают…
Тихонько бродит по аллеям осень,
Смеётся, плачет — разное бывает.
Когда смеётся — солнце ярче светит,
И так прекрасен танец листопада.
Сокровищами лучшими на свете
Сияют листья старенького сада.
А плачет если, нет грустней печали,
Всё поит землю горькими слезами…
Её не раз с тобою мы встречали
Усталою вдовой пред образами.
Ах, осень, подари свою улыбку…
Дождю — сиянье радуги в ненастье,
А ветру подари дыханье скрипки…
Всем людям радость и глоточек счастья-
Твоею наслаждаться красотою
И щедростью даров твоих роскошных,
Осенней песней неба над землёю,
Все беды, боль обид оставив в прошлом.
Да, разлука тяжела,
Как осеннее ненастье…
Дождь смотрел из-за угла,
Только плакал не от счастья.
Он грустил, что всё прошло,
Как проходит в этой жизни –
Солнца нежного тепло
И июльские капризы,
Что ещё совсем чуть-чуть
И дождинки станут снегом,
Зимушка проложит путь,
Чтоб гулять в наряде белом.
Краше лета красного
осень наступила.
В бусах цвета алого
тонкая рябина.
Все берёзы в золоте,
а осины в шалях.
Солнца лучик в комнате
Как в туманных далях –
Изредка покажется
И уходит в тучу.
Князями куражатся
Клён и дуб могучий.
Но полынной горечью
Пахнет ветер с поля.
Тихой звёздной полночью
Мир подобен морю:
Словно шёпот пенных волн
За окном шум листьев,
Льётся звёздный перезвон
И свет лунный, чистый.
Как осенний воздух свеж,
Ароматен, сочен –
Полон он теплом надежд,
Чтоб согрелась осень.
Я представляю осень женщиной,
В слезах, с размазанной помадой…
Давным- давно людьми замечено:
Где женщины, там слёзы рядом.
Ох, эти нежные создания
С ранимой тонкою душою,
Всегда в режиме ожидания.
Готовы жертвовать собою
Лишь для единственно любимого
И ради призрачного счастья!
В душе живёт неистребимая
Надежда избежать ненастья,
Но если вдруг беда нечаянно
Ложится тяжестью на плечи,
Рыдают горько и отчаянно,
И на душе чуть-чуть, но легче…
Вот так и осень – то печалится,
То улыбается сквозь слёзы,
Вдруг вспомнив, что она красавица,
Забыв все беды и угрозы.
Ночи стали длиннее, прохладнее тени,
Одинокая осень гуляет в аллее,
Ей не в радость её дорогие наряды,
В парк приходит она слушать шум листопада.
На скамейку присела под старой берёзой,
Незаметно смахнула со щёк злые слёзы,
Ей досадно – подруг у неё не так много,
Журавлиная стая собралась в дорогу.
Вот летит птичий клин и курлычет негромко,
Птицам грустно прощаться с родимой сторонкой.
Осень в небо глядит, говорит еле слышно:
Возвращайтесь весной и простите – так вышло.
Ждут меня, как и вас, то дожди, то злой ветер.
Говорят, что красивей меня нет на свете:
Золотою парчою украшусь, багрянцем,
Закружусь озорно с кавалерами в танце.
Я смотрю – как на картинке
Серебрится паутинка –
Тонко и изящно сплёл паук.
Грустно и легко, напевно
Осени приметой верной
На рассвете тает в небе звук:
Журавли летят, курлычут,
В тёплые края путь ищут,
Значит, скоро грянут холода.
Пролетая над колодцем,
Прокурлыкали – вернёмся
Мы весной, вы ждите, как всегда.
Помашу им вслед рукою,
Слёзы горькие не скрою –
Или это брызги от дождя? –
Улетает наше лето,
Словно песней недопетой
Вслед ему летит душа моя.
Гуляй, Сентябрь
По воздуху несется запах хризантем,
Чистейшей свежестью с утра бодрит.
И надо полагать, что не за тем,
Рассвет осенний дали золотит.
Туман окутает уставшие поля,
Он низко ляжет к их основам.
И будешь думать: вот вам, voila!
Сентябрьские деньки гуляют снова.
А ко двору пришлепают дожди
И станут слезно плакать у порога.
Но все хорошее, конечно, впереди,
Об этом Осень шепчет без подвоха.
Сентябрь идет, и больше будет сказано,
Для утверждения его открыты все пути.
И каждое мгновение на чем-то да подвязано.
Гуляй, Сентябрь, тебе теперь идти.
31. 09. 2022 г.
Все клёны в ризах золотых,
А солнца жёлтое кадило
На их морщинках молодых
Печали роспись выводило.
Росы живительный елей
Роняла в сердце ностальгия…
И деялась в душе моей
Божественная литургия.
Аутсайдерство точно честнее.
Семь дней творения — как вариант.
P.S. «Мертвеца» я бы и сама не дотянула, даже при учете Джони Деппа в главной роли, если бы не сидела в середине центрального ряда, в кинотеатре «Мир искусства». Да ещё и придя туда по приглашению друга-филолога, периодически восклицавшего «Это гениально!» ))) В общем, пришлось мне делать вид, что я каждый день смотрю подобное и сна у меня ни в одном глазу.
Но вот «Сломанные цветы» мне очень даже понравились. Как и «Патерсон», собственно. «Кофе и сигареты» тоже интересный, типичный для режиссера фильм-альманах. «Пес-призрак...» еще когда-то смотрела, но почти ничего из него не помню. «Любовников», которые выживут, не видела, но читала о фильме и хочу как-нибудь посмотреть.
Леночка, вот этот куст)
Соглашусь с мнением одного биографа Джармуша, что у него свой неповторимый стиль.
kanobu.ru/articles/dzhim-dzharmush-vizioner-poet-i-autsajder-o-zhizni-rezhissyora-i-glavnyih-filmah-377463/
Что я могу сказать о фильме «Патерсон» после его просмотра? Он весьма метафорический и даже не про поэзию, а о семи днях творения. Так мне показалось.)
На вопросы постараюсь ответить позже.
Считаю розы в чужих стихах,
Читаю карты в своих сюжетах,
И полночь нежная на часах,
И осень нынче — почти что лето.
Все споры смоет волной река,
Оставит в прошлом все «за» и «против»,
А что останется? Облака.
И солнца луч. И птенец на взлете.
Стихи останутся. И душа,
Не то невеста, не то Психея,
И листья-странники зашуршат,
Пророча новую Одиссею.
Полотна осени все желтей,
Беседы дольше и горячее,
А сердце ждёт дорогих вестей,
При свете месяца взгляд мягчеет.
Хочу остаться самой собой,
Что в хаосе жизни не так уж мало…
Смывает будущее волной
Все то, что только вчера дышало.