Папа Игорю сказал: «Принеси-ка мне журнал, Нет, неси уж сразу пачку. Где-то спрятал я заначку Втихаря от нашей мамы. Помню, был он толстый самый. Все листай, встряхни получше! Там возьми ещё до кучи. Нет нигде! Ну, может, в книжках?» Пролистал их все сынишка. Нету! Заглянула мама. «Вот он, ваш журнал тот самый!» И из сумки достает Свой журнал любимый — мод! «Забирай свою заначку, На неё не купишь „тачку“, А мороженое, милый, Я нам на троих купила!» Папа покраснел:«Осёл, Спрятать место я нашёл!
Как летнее небо бездонно… В нём маленькой точкою — птица. А солнце с небесного трона льёт золото щедрой десницей на воды, поля и на рощи, на головы наши и плечи. Энергия жизни и мощи рождает, питает и лечит. Цветущее лето — как диво! Что может быть лета прекрасней? … Так хочется, чтобы счастливым был мир, без войны и без распрей…
Спасибо, Галина! Вот же как интересно, что-то сразу приходит в голову при прочтении строчки, и сама не знаешь, куда выведет! И вроде игра, а потом всё всерьез! Жаль, народ не проявляет активности. А мне хочется продолжения! И интересно, что получается у других авторов — побольше бы их!
Интересные стихи. Перечитывала, и не раз. Чувствуется судьба человеческая на изломе времени, и где-то горечь, ностальгия… «Мы жили в незыблемой мирной стране, в незыблемом мире...» Но жизнь продолжается, берёт своё. Прошлое и настоящее рядом… Бытовые моменты, зарисовки, философские мысли — все подано интересно, необычно. Без пафоса, надрыва и прочих вывертов, просто и искренне. Спасибо за знакомство с автором, Игорь!
Галина, спасибо за Вашу идею, за игру! Мне интересно, с удовольствием подключилась, вроде игра, а на самом деле побуждение к творчеству, хороший стимул! И не очень важно, сколько баллов, хотя и приятно видеть хорошую оценку!
Любовь в душе нежней с годами… Струится божий свет над нами, даруя радость миру, жизнь. И с облаками-парусами, над полем вольным, над лесами, дни нашей жизни пронеслись… И чем дорожка-путь длиннее, Тем ценим каждый миг вернее И радует нас новый день, Что, зорькой раннею алея, Лучами жаркими смелее Ночную раздвигает тень. Как прежде, полон мир открытий… И так прочны живые нити, Так дорог этот белый свет! Такой попробуйте, найдите В космической, вселенской свите миров, галактик и планет!
А ведь никто из участников игры не знал этого стихотворения, не читал! Мне кажется, можно и ставить, и считать баллы этому замечательному стихотворению! Кто «за»?
Отпусти, отпусти потаённые строки, И себя отпусти, и, не зная мороки, Отпусти на свободу сознанья потоки, Пусть они кипишат от души, А ты знай под диктовку пиши! Пусть читается все наподобие мантры, Разбираются пусть опосля психиатры. Если что, непонятливым ты на упрёки Говори, что стихам не пришли ещё сроки, Говори наугад, напуская потёмки, Что творенья твои лишь оценят потомки, Что они гениальны, конечно, за труд Непременно когда-то тебе воздадут, Что идёшь ты, конечно, дорогой не торной, Под конец тебя ждёт этот… нерукотворный!
Теперь, наверное, я должна продолжить строчку! А навеял ее этот наш конкурс!
А поэт — он чудак-одиночка, И порой самому не понять, Как одна лишь какая-то строчка Может так его воспламенять. Загорается он, словно спичка, И как улей его голова, Меж собой сочетаясь ритмично, Словно пчёлы, роятся слова. И сплетаются слово за словом И строка за строкой… Почему Оттого ему очень кайфово, Очень нужно душе и уму? Вдохновенье… Что это такое Накрывает поэта порой, Что лишает и сна, и покоя, И гудит растревожено рой? Одержим он, как будто за гранью, Улетая в какой-то портал, В невесомое то состоянье, Как когда-то во сне он летал… Что ж, потом жизни строгая проза Его снова возьмёт в оборот — Заворчит, занудит, как заноза, И встряхнет, и на землю вернёт! А поэт — он чудак-одиночка…
«Принеси-ка мне журнал,
Нет, неси уж сразу пачку.
Где-то спрятал я заначку
Втихаря от нашей мамы.
Помню, был он толстый самый.
Все листай, встряхни получше!
Там возьми ещё до кучи.
Нет нигде! Ну, может, в книжках?»
Пролистал их все сынишка.
Нету! Заглянула мама.
«Вот он, ваш журнал тот самый!»
И из сумки достает
Свой журнал любимый — мод!
«Забирай свою заначку,
На неё не купишь „тачку“,
А мороженое, милый,
Я нам на троих купила!»
Папа покраснел:«Осёл,
Спрятать место я нашёл!
В нём маленькой точкою — птица.
А солнце с небесного трона
льёт золото щедрой десницей
на воды, поля и на рощи,
на головы наши и плечи.
Энергия жизни и мощи
рождает, питает и лечит.
Цветущее лето — как диво!
Что может быть лета прекрасней?
… Так хочется, чтобы счастливым
был мир, без войны и без распрей…
Кто я? Я — бегунок календаря!
Нет, я не сам хожу, здесь нет секрета,
А человеческой руке благодаря.
Шажок один — и вот уже начало,
Начало лета, молодой июнь.
Трав молодых густое покрывало,
До ночи соловьи безудержно поют.
Шагаю я, все вправо, вправо, вправо…
Потом немного опускаюсь вниз.
Да я б совсем не торопился, право,
Да только лета дни так быстро понеслись!
И соловьи отпели, и пионы
Поникли и осыпались давно.
Стоит жара, и лето многозвонно — Июль безудержный уже стучит в окно.
Грохочут громы, созревают нивы,
И ветви тяжелеют от плодов.
И кажется, что дни текут лениво,
Но это я, увы, опровергать готов.
Дни лета я без отдыха считаю,
По строчке календарной всё бегу…
И вот уж птицы пролетают стаей,
Отлёта сроки к дальним странам стерегут.
То август уже яблочно-румяный
Давно уже вошёл в свои права!
Короче день, закат горит багряный,
Теряет яркость ещё пышная листва.
Вот жёлтые уже прокрались пятна…
Грибы пошли, дождь песню затянул…
Дни лета сочтены уже, понятно…
Устал бежать уже и, кажется, б зевнул…
Но только время отдыха не знает,
Бежит, бежит усталый бегунок.
И календарь всё тает, тает, тает…
Проходит лето, осень, год… Всему свой срок!
Струится божий свет над нами,
даруя радость миру, жизнь.
И с облаками-парусами,
над полем вольным, над лесами,
дни нашей жизни пронеслись…
И чем дорожка-путь длиннее,
Тем ценим каждый миг вернее
И радует нас новый день,
Что, зорькой раннею алея,
Лучами жаркими смелее
Ночную раздвигает тень.
Как прежде, полон мир открытий…
И так прочны живые нити,
Так дорог этот белый свет!
Такой попробуйте, найдите
В космической, вселенской свите
миров, галактик и планет!
И себя отпусти, и, не зная мороки,
Отпусти на свободу сознанья потоки,
Пусть они кипишат от души,
А ты знай под диктовку пиши!
Пусть читается все наподобие мантры,
Разбираются пусть опосля психиатры.
Если что, непонятливым ты на упрёки
Говори, что стихам не пришли ещё сроки,
Говори наугад, напуская потёмки,
Что творенья твои лишь оценят потомки,
Что они гениальны, конечно, за труд
Непременно когда-то тебе воздадут,
Что идёшь ты, конечно, дорогой не торной,
Под конец тебя ждёт этот… нерукотворный!
Для улыбки!
Может быть, вспомните, зачем Вы сюда забрели?
Отпусти, отпусти потаённые строки,
Что же им в небытье пропадать?
Ведь они родились! Пусть летят в мир широкий,
С чем они обернутся, как знать?
Может, в муках рождались они, я не знаю,
Может, Муза шептала во сне,
Пелену с твоих тайных желаний срывая?
Может, выжглись на страсти огне?
Может, болью твоей они были глубокой
И теснились, и бились в душе?
Отпусти, наконец, потаённые строки
И вздохни сам свободно уже!
А навеял ее этот наш конкурс!
А поэт — он чудак-одиночка,
И порой самому не понять,
Как одна лишь какая-то строчка
Может так его воспламенять.
Загорается он, словно спичка,
И как улей его голова,
Меж собой сочетаясь ритмично,
Словно пчёлы, роятся слова.
И сплетаются слово за словом
И строка за строкой… Почему
Оттого ему очень кайфово,
Очень нужно душе и уму?
Вдохновенье… Что это такое
Накрывает поэта порой,
Что лишает и сна, и покоя,
И гудит растревожено рой?
Одержим он, как будто за гранью,
Улетая в какой-то портал,
В невесомое то состоянье,
Как когда-то во сне он летал…
Что ж, потом жизни строгая проза
Его снова возьмёт в оборот — Заворчит, занудит, как заноза,
И встряхнет, и на землю вернёт!
А поэт — он чудак-одиночка…