Насчет последствий -это уже как будет угодно Божьей Воле: Как Господь пожелает — так и будет. Насчет субъективности — согласен ПС. Я бы и Вас пригласил помочь мне сделать харакири, но вы далече. Так что пришлось — одному, в гордом одиночестве.
Все верно, Маргарита, Но вот вопрос вопросов: а откуда появляется эта трижды проклятая лень? Или еще сложнее вопрос: а вообще что это такое — лень? Болезнь? Полу-болезнь? Полу-здоровье?
Согласен, тема горячая и злободневная. Более того, в середине своей жизни я даже считал, что если и будет на планете третья мировая война, то это война будет между мужчинами и женщинами. Но потом я стал учиться ПОНИМАТЬ других людей, и женщин соответственно. И ПОНЯЛ, Что ЛАД между полами — вполне возможен. При желании (подчеркиваю, при желании) вполне можно понимать друг друга.
По поводу нового батла — тема действительно накипевшая, и, боюсь. может невольно вылиться много грязи-недопонимания. Но я в свою очередь попробую выполнять роль ПЕРЕВОДЧИКА. И при обоюдном согласии всегда можно прийти к всеобщему знаменателю. Ведь в любом случае мы друг без друга жить не сможем… И нужны друг другу именно потому — что разные…
Маргарита! А я вот что скажу Вам в тему: по моим выстраданным многодесятилетним убеждениям сначала людьми стали именно женщины, и именно пещера им и позволила стать людьми, а уж только потом женщины сделали людьми и мужчин. Но был достаточно долгий (на мой взгляд самый загадочный в истории становления человеческого рода) исторический период, когда женщины уже были людьми, а мужчины — оставались быть дикими, и все человеческое им было чуждо…
Лично я такие стихи писал лет 45 назад. У таких стихов есть одновременно очень сильная и очень слабая стороны — они не терпят автоплагиата. Их невозможно повторять, чтобы не повторяться. Потому наверное и замолчал надолго. Впрочем нисколько не жалел об об этом. В наше время были популярными строчки «До тридцати почетно быть поэтом, и срам кромешный после тридцати». И только на исходе седьмого десятка вернулся к поэзии. Когда написание стихов мне в буквальном смысле стало продлевать жизнь. Стихи для меня — своего рода пилюли для продления жизни. А потому мне интересно: почему другие люди пишут стихи? Тем более, что те главным образом мало кем читаются, и за них не выплачивают гонорары. А вот люди пишут, страдают и зачем-то пишут. Полагаю, что, общаясь с поэтами на этом сайте, мне удастся понять это. Ведь не для всех же сочинение стихов — праздное баловство (приятное времяпровождение), а оно в подавляющем большинстве действительно таковое. Но есть же поэты, которые воспринимают это как миссию, как крест… И это действительно так! Но вот что эта за миссия — вопрос…
После Вашего ответа я задумался. А действительно тема глубины человеческой души неисчерпаема. И мне пришла на ум идея организовать поэтический БАТЛ на одну и самых главных поэтических тем — душевной БОЛИ. pisateli-za-dobro.com/posts/86-poeticheskii-batl.html Посчитайте это моё сообщение как официальное приглашение на БАТЛ. Здесь можно будет публиковать абсолютно все (и прозу, и стихи), имеющее хоть какое-нибудь отношение к заявленной теме. По крайней мере, прошу Вас высказать свое отношение к БАТЛу. Я и сам его затеял по наитию на свой страх и риск, руководствуясь исключительно интуицией…
Дорогие многоуважаемые, друзья, братья (к счастью или несчастью) по перу, я выхожу с инициативой ЗАМУТИТЬ БАТЛ. Предварительные условия опубликовал в своем блоге по адресу pisateli-za-dobro.com/posts/86-poeticheskii-batl.html
Жду ваших соображений, ну и соответственно, если есть желание — поучаствовать.
Ну тогда упрощу вопрос: а Вы для себя самой (спорно, понятное дело) определили, что такое НИЧТО и кто такой НИКТО, коли пишите об этом? И сразу же в вслед этому вопросу: а откуда взялась (первичная) любовь? Она же ведь не НИЧТО, а — НЕЧТО. Или вам не интересно над этим всем задумываться, И вы вполне можете обходиться одними чувствами? Вам так кажется (чувствуется) и этого вполне достаточно для поэтического переживания? Я это к тому, что у каждого поэта — своё мироздание, и соответственно, свое миропонимание. Просто одним интересно его еще и осмыслять, а другим — не нужно осмысление: они живут в своем мироздании непосредственно, как дети. Мне вот и хочется понять, к какому типу относите себя Вы? Чтобы более глубоко Вас понимать и чувствовать… Простите за дотошность, и может быть скучное занудство…
А вот если серьезно: Вы знаете, что НИЧТО (а НИКТО, это тот, кто пребывает в НИЧТО) — есть помимо всего прочего и Начало всех Начал, в котором в потенции пребывает всё: и СВЕТ, и Любовь, и Сила Величайшая, пробивающая, как говорится одной левой — асфальт и каменные глыбы? Или же Вам ощущение себя в НИЧТО пришло интуитивно? И Вы только-только начали обживать НИЧТО?
Так, Мара — ведь ни только смерть: Она — хозяйка возрождений, она — заведует рожденьем: чтобы воскреснуть — умереть сначала нужно. Бесконечна смертей и жизней череда: без кипятка не будет льда, а между ними — нити вечность, в миру которая судьбой зовется. Матушка Россия испепелит мороку силой сердечной, ангельской, родной…
Ну, коли так — мала брошюра: том с целый дом поэтам нужен! Мы в жизни для того и дружим, чтобы по чести и де-юро Отчизне праведно служить: размах нам нужен, чтобы кровью писать и мир растить любовью. и Божьи Даром дорожить.
Мара? — Верно, Мара — мать России нашей. Мы для Мары сеем и для Мары пашем. По ученью Мары избегаем свары. В каждой бабе Мару видим мы с почтеньем: вечность в песнопеньях, преклоняясь, дарим.
«А там, где (поэт) не хочет говорить прямо» — это и есть кокетство. Но безусловно поэтическое кокетство. на которое поэт вполне имеет право… Просто мне именно это и нужно было выяснить… По иному говоря — это мистификация. Но и это нормально в поэтическом мире. Более того поэтические мистификации могут быть гениальными. А тем более в эпоху постмодерна — это уже даже и как бы само собой разумеющееся…
В одном не согласен: одно дело понимать (не понимать), почему другому человеку больно, И совсем другое дело знать, что человек притворяется, и что на самом деле истекает не кровью, а клюквенным соком. Но опять же если он притворяется талантливо (постмодернистская игра в игру) — то и слава Богу. Какая разница: реальная или игровая отображена в стихотворных строчках боль. По мне имитационная даже предпочтительней…
По духу и ритму — великолепно! Завораживает. А во смыслу — опять не могу въехать… И опять возникает подозрение в кокетстве. Если вы не знаете, как говорят с Творцом, то спросите у тех, кто говорит с Ним. И откуда вы знаете, что в мире, которого нет (пусть даже для вас нет) — тихо? Конечно же, мир может вас не пускать в себя, а вы при этом видеть, что в нем тихо. Но ежели Вы (ваш лиричный герой) замурован в самом себе, как в коконе, и от того, не может даже говорить с Творцом, и мира для вашего лирического героя нет никакого, то тогда об этом следовало бы хоть как-то намекнуть. То есть кожей (позвоночником) я чую, что вашему герою БОЛЬНО, может быть даже смертельно больно, а отчего больно — в толк взять никак не могу.
Пусть же вурдалаки ныне правят бал, пусть хоть расстреляют Слово наповал. В нашу жизнь Поэта Бог судьбой послал, а судьба Поэта, что девятый вал, И Поэт пред Богом лишь держит свой ответ: на него управы, кроме Бога нет.
Чу, я ни в боксе, ни в сноровке не мастак, Мне — лучше в покер: говорю я: ПАС. И отойду в сторонку, выпью квас, надену фартук, встану за верстак. Мне лучше созидать, пусть безделушки, чем яйца разбивать у бедной клушки… И буду наблюдать со стороны прекрасных женщин, потных и прелестных и помнить о мгновениях чудесных, когда без боя обходились мы…
Поэт — он потому поэт, что двести, иль триста тысяч раз о рифы разбивался. И чудом в жизнь настырно возвращался: поскольку он носитель дивной вести, которую и слушать не хотят: в ушах гремит лишь шторм стихов цунами, где рифмы изголяются над нами и кол вогнать нам в сердце норовят. Но то напрасно, ведь поэт — бессмертный: он возрождается вслед каждой новой песне…
Брошюру Буриме? — Так это греет душу, когда душа к душе, когда глаза в глаза, когда без рифмы выдохнуть нельзя, и сердца жар надсадно горло сушит. Но это миг! Прекрасный чудный миг: не внял ему — и все сгорело в пепел. И потому растянутый нелепо миг в вечность тотчас от досады сник…
Насчет субъективности — согласен
ПС. Я бы и Вас пригласил помочь мне сделать харакири, но вы далече. Так что пришлось — одному, в гордом одиночестве.
Ну что же, должен — так должен. Делаю…
По поводу нового батла — тема действительно накипевшая, и, боюсь. может невольно вылиться много грязи-недопонимания. Но я в свою очередь попробую выполнять роль ПЕРЕВОДЧИКА. И при обоюдном согласии всегда можно прийти к всеобщему знаменателю. Ведь в любом случае мы друг без друга жить не сможем… И нужны друг другу именно потому — что разные…
Посчитайте это моё сообщение как официальное приглашение на БАТЛ. Здесь можно будет публиковать абсолютно все (и прозу, и стихи), имеющее хоть какое-нибудь отношение к заявленной теме. По крайней мере, прошу Вас высказать свое отношение к БАТЛу. Я и сам его затеял по наитию на свой страх и риск, руководствуясь исключительно интуицией…
Дорогие многоуважаемые, друзья, братья (к счастью или несчастью) по перу, я выхожу с инициативой ЗАМУТИТЬ БАТЛ.
Предварительные условия опубликовал в своем блоге по адресу pisateli-za-dobro.com/posts/86-poeticheskii-batl.html
Жду ваших соображений, ну и соответственно, если есть желание — поучаствовать.
С уважением всем,
Георгий Костин
Она — хозяйка возрождений,
она — заведует рожденьем:
чтобы воскреснуть — умереть
сначала нужно. Бесконечна
смертей и жизней череда:
без кипятка не будет льда,
а между ними — нити вечность,
в миру которая судьбой
зовется. Матушка Россия
испепелит мороку силой
сердечной, ангельской, родной…
том с целый дом поэтам нужен!
Мы в жизни для того и дружим,
чтобы по чести и де-юро
Отчизне праведно служить:
размах нам нужен, чтобы кровью
писать и мир растить любовью.
и Божьи Даром дорожить.
мать России нашей.
Мы для Мары сеем и для Мары пашем.
По ученью Мары избегаем свары.
В каждой бабе Мару
видим мы с почтеньем:
вечность в песнопеньях,
преклоняясь, дарим.
В одном не согласен: одно дело понимать (не понимать), почему другому человеку больно, И совсем другое дело знать, что человек притворяется, и что на самом деле истекает не кровью, а клюквенным соком. Но опять же если он притворяется талантливо (постмодернистская игра в игру) — то и слава Богу. Какая разница: реальная или игровая отображена в стихотворных строчках боль. По мне имитационная даже предпочтительней…
И опять возникает подозрение в кокетстве.
Если вы не знаете, как говорят с Творцом, то спросите у тех, кто говорит с Ним.
И откуда вы знаете, что в мире, которого нет (пусть даже для вас нет) — тихо?
Конечно же, мир может вас не пускать в себя, а вы при этом видеть, что в нем тихо.
Но ежели Вы (ваш лиричный герой) замурован в самом себе, как в коконе, и от того, не может даже говорить с Творцом, и мира для вашего лирического героя нет никакого, то тогда об этом следовало бы хоть как-то намекнуть. То есть кожей (позвоночником) я чую, что вашему герою БОЛЬНО, может быть даже смертельно больно, а отчего больно — в толк взять никак не могу.
пусть хоть расстреляют Слово наповал.
В нашу жизнь Поэта Бог судьбой послал,
а судьба Поэта, что девятый вал,
И Поэт пред Богом лишь держит свой ответ:
на него управы, кроме Бога нет.
Мне — лучше в покер: говорю я: ПАС.
И отойду в сторонку, выпью квас,
надену фартук, встану за верстак.
Мне лучше созидать, пусть безделушки,
чем яйца разбивать у бедной клушки…
И буду наблюдать со стороны
прекрасных женщин, потных и прелестных
и помнить о мгновениях чудесных,
когда без боя обходились мы…
иль триста тысяч раз о рифы разбивался.
И чудом в жизнь настырно возвращался:
поскольку он носитель дивной вести,
которую и слушать не хотят:
в ушах гремит лишь шторм стихов цунами,
где рифмы изголяются над нами
и кол вогнать нам в сердце норовят.
Но то напрасно, ведь поэт — бессмертный:
он возрождается вслед каждой новой песне…
когда душа к душе, когда глаза в глаза,
когда без рифмы выдохнуть нельзя,
и сердца жар надсадно горло сушит.
Но это миг! Прекрасный чудный миг:
не внял ему — и все сгорело в пепел.
И потому растянутый нелепо
миг в вечность тотчас от досады сник…