Галина Скударёва

17 октября — день посиделок при свечах.

Как трогателен огонёк свечи,
У лика Богородицы мерцая!
Ты слёзно помолись и помолчи,
О всех ушедших горестно вздыхая.

11 октября -день вдыхания свежего воздуха.

Аромат вдохну сосновый…
Как же, осень, ты права, — Будет в нашей жизни снова
Книги первая глава!

9 октября — день отражения в лужах.

Эта осень пришла к нам из снов — Наваждение.
В чистых лужах седых облаков
Отражение.
Светлых мыслей, романов, стихов
Воплощение,
Дум о том, что есть в мире любовь
И прощение.

9 октября — день отражения в лужах.

Фонари порой ночной,
Отражаясь в лужах,
Проводницею-луной
Всем прохожим служат.

Ну, что поделать — вот так я воспринимаю стихи!

Елена, первая строка Вашего стихотворения напоминает «Одиночество» Бунина. Может быть такая отсылка хороша — не могу судить, но мне она показалась лишней, т.к.сравнение здесь неумесно.

Попробую найти что-нибудь из этого списка в интернете.

Жаль, что кончился ежедневный практикум! Он меня очень мотивировал.
Спасибо Вам, Елена!

Воспоминания о море

Ничего не помню, только шорох
Волн морских, волшебных в лунном свете,
Да ещё больших медуз, которых
Папа с моря приносил в пакете.

Ничего не помню, кроме соли,
Что блестит кристаллами на коже…
Крики чаек, резкие до боли,
Может быть, мой друг, ты помннишь тоже?

Не спит ночами, всё вздыхает море
И всхлипывает жалобно оно
Так, будто бы ему приснилось горе,
Которое давно предрешено.

О, сколько пресечётся юных судеб — прекраснейших — и сгинет без вестей!
Забудут их.Оплакивать век будет
лишь мать своих детей.

А море что? Оно шумит волною,
В нём жизнь своя, пока всё в мире спит.
Оно всю ночь с подругою луною
О многом говорит.

Вот и осеньь пришла — сыро стало.
Старый плед свой из шкафа достала.
Им укутаюсь я, как полярник.
Буду греться и грызть тульский пряник.

Привет, Геннадий! Рада, что вы снова тут.

Я выпью ароматного вина,
Пары хмельные голову закружат.
Я подружиться с осенью должна,
Да только вот она со мной не дружит.

Вновь тишина, лишь тикают часы.
А за окном — сентябрь, ветер, морось…
Уже у сада нет былой красы:
В нём листопад, он набирает скорость.

Кружатся листья — их не долог путь,
Кружатся листья — летние записки…
Смотря на их полёт, когда-нибудь
Напишет пьесу чудную Огинский.

Я во сне сейчас летаю,
Вижу я волшебный сон — Как чудесный марш играет
Мне сам автор — Мендельсон.

Пойду в осенний светлый бор:
Он весь расписан, как собор;
Там, где тропиночки изгиб,
Найду последний белый гриб.

Это всё присказка, а сказки-то — нету!

Затерялось солнце где-то,
Вновь тумана полог низкий…
На листках кленовых лето
Шлёт прощальные записки.

Красиво.