Георгий, я пишу для того, чтобы доказать себе, что я что-то могу сотворить. И ещё есть один аспект — мистический: я думаю, что Бог мне посылает стихи для утешения в моих трудных жизненных обстоятельствах. Как понимаю, мы с Вами в этом схожи — Вы тоже пишите для себя. Но мне надо понять в каком направлении двигаться, что мне даётся лучше, что хуже, что отбросить, что оттачивать. Мне интересно учиться. На роль создателя вселенского счастья я, конечно же, не претендую.
Вот что ответил один уважаемый мной писатель на мои вопросы:
«Дорогая Галя!
Что скажу о твоем стихотворении? У меня нет причин приукрашивать, потому скажу, как думаю. Акростих сам по себе — напоминает дерево из французского парка, изуродованное садовником. Отвратительное зрелище. Дерево должно быть ДЕРЕВОМ, а не кубом или конусом. Форма тобой выдержана идеально. НО. Твои стихи не трогают, не берут за душу, не оставляют следа в памяти. Они — безнадежно устаревшие. Ты завязла в прежних эпохах. Пиндирюшкин, Хермонтов — точнее, еще глубже, какой-то Вильям, Трясущий Копьем. Все это не просто устарело, а давно обратилось в прах и сегодня уже имеет нулевую значимость. Твои стихи, Галя, совершенны, идеальны по форме, академичны. Но в них нет ЖИЗНИ, от них разит нафталином. И потому они не вызывают трепета в душе.»
Так пахнут липы! Детством безвозвратным… Во мне листва шумит, не умолкает. Всё кажется, как день, простым, понятным, И папа меня к солнцу поднимает. Взметнутся косы, пыльные сандалии Дугу прочертят в воздухе отважно. У папы руки сильные, из стали! Я с высоты смотрю, и мне не страшно! Земля и небо золотом облиты. И что-то странно ухает под сердцем. И голову дурманом кружат липы, И пахнут детством. * * * Г. Скударёва
На клумбах вновь цветы росой умыты — День летний обещает быть хорошим. А у меня — коленки все разбиты И платье порвано в цветной горошек.
Вчера весь день просила у соседа Велосипед зелёный — покататься И встретить папу. Приезжает в среду… Себе я обещала не бояться
И вот упала. Как отца я встречу — В халате старом, повидавшем виды? Ведь платье не заштопано. Весь вечер В подушку я рыдала от обиды.
А утром… Не успела я проснуться, Накрыл меня волной знакомый запах: Там, в кухне, кто-то тихо звякнул блюдцем… Конечно папа, мой любимый папа!
Тогда это ошибка поэта: руки пишут одно, а душа замысливает другое. А если не ошибка, то необходимо принять то, что создалось. Замысливал одно, сотворил что-то новое.
Соглашусь с Вами, Надежда. Буду внимательнее подбирать слова для новых творений! P.S. Видите, пока я не раскрыла мотивацию создания стихотворения, все принимали это за любовные стихи.
Надежда! Ни в коем случае не оспаривая ваше мнение о моём стихотворении, я хочу пояснить вам мотивы его создания, контекст. Это написано отцу. Я родилась больной девочкой и, вместо каких-то своих интересов — общение с друзьями, например,- папа был вынужден сидеть со мной. И, чувствуя свою вину в этом, я и написала ему это, прося прощения за его упущенные возмозности. Так что не всегда всё очевидно в стихах, как кажется на первый взгляд! Никакой барышни с сельским кавалером там и в помине нет!
Рада, что нашла единомышленника! Я всегда с некоторым недоверием относилась к громкой славе Ахматовой, — уж больно простые у неё и темы стихов, и преобладание глагольных рифм. Подберезин пишет, что современники, которым А.А читала свою «Поэму без героя» — не понимали её. Что же говорить о нас!
С интересом прочитала Вашу статью и решила прокомментировать два момента. Вы пишите: «Это же, как игра на пианино» смелые, резкие, роскошные аккорды маэстро и — трогательная, какая-то щемящая до радости, до боли игра деревенского паренька на убогонькой тальяночке…"
Но посмотрите на наше центральное телевидение: сколько стало передач, где эти «пареньки с тальяночкой»исполняют песни собственного сочинения, что называется «три прихлопа, три притопа» и имеют огромный успех. Обыватели, смотря на них, думают: «а почему бы и мне не попробовать!?» и тоже пытается реализовать себя на литературном сайте. Там принимают его благожелательно и вот — он уже «поэт»!
А об Ахматовой — этой петербургской королеве — так много написано, но она тоже не является эталоном: почитайте работу Б.Подберезина «Анна Ахматова. Прощание с мифом» proza.ru/avtor/borisp&book=4#4:~:text И последнее: я очень удивлялась, когда читала конкурсные работы от 18 до 40; по-моему, они мало соответствовали конкурсной тематике.
Бог мне посылает стихи для утешения в моих трудных жизненных обстоятельствах.
Как понимаю, мы с Вами в этом схожи — Вы тоже пишите для себя.
Но мне надо понять в каком направлении двигаться, что мне даётся лучше, что хуже, что отбросить, что оттачивать.
Мне интересно учиться.
На роль создателя вселенского счастья я, конечно же, не претендую.
«Дорогая Галя!
Что скажу о твоем стихотворении?
У меня нет причин приукрашивать, потому скажу, как думаю.
Акростих сам по себе — напоминает дерево из французского парка, изуродованное садовником. Отвратительное зрелище. Дерево должно быть ДЕРЕВОМ, а не кубом или конусом.
Форма тобой выдержана идеально.
НО.
Твои стихи не трогают, не берут за душу, не оставляют следа в памяти.
Они — безнадежно устаревшие.
Ты завязла в прежних эпохах. Пиндирюшкин, Хермонтов — точнее, еще глубже, какой-то Вильям, Трясущий Копьем.
Все это не просто устарело, а давно обратилось в прах и сегодня уже имеет нулевую значимость.
Твои стихи, Галя, совершенны, идеальны по форме, академичны.
Но в них нет ЖИЗНИ, от них разит нафталином.
И потому они не вызывают трепета в душе.»
Папе
Так пахнут липы! Детством безвозвратным…
Во мне листва шумит, не умолкает.
Всё кажется, как день, простым, понятным,
И папа меня к солнцу поднимает.
Взметнутся косы, пыльные сандалии
Дугу прочертят в воздухе отважно.
У папы руки сильные, из стали!
Я с высоты смотрю, и мне не страшно!
Земля и небо золотом облиты.
И что-то странно ухает под сердцем.
И голову дурманом кружат липы,
И пахнут детством.
* * *
Г. Скударёва
На клумбах вновь цветы росой умыты —
День летний обещает быть хорошим.
А у меня — коленки все разбиты
И платье порвано в цветной горошек.
Вчера весь день просила у соседа
Велосипед зелёный — покататься
И встретить папу. Приезжает в среду…
Себе я обещала не бояться
И вот упала. Как отца я встречу —
В халате старом, повидавшем виды?
Ведь платье не заштопано. Весь вечер
В подушку я рыдала от обиды.
А утром… Не успела я проснуться,
Накрыл меня волной знакомый запах:
Там, в кухне, кто-то тихо звякнул блюдцем…
Конечно папа, мой любимый папа!
Соглашусь с Вами, Надежда. Буду внимательнее подбирать слова для новых творений!
P.S. Видите, пока я не раскрыла мотивацию создания стихотворения, все принимали это за любовные стихи.
мотивы его создания, контекст. Это написано отцу. Я родилась больной девочкой и,
вместо каких-то своих интересов — общение с друзьями, например,- папа был вынужден сидеть со мной.
И, чувствуя свою вину в этом, я и написала ему это, прося прощения за его упущенные возмозности.
Так что не всегда всё очевидно в стихах, как кажется на первый взгляд!
Никакой барышни с сельским кавалером там и в помине нет!
Тогда до чего же мы дойдём?
Вы пишите: «Это же, как игра на пианино» смелые, резкие, роскошные аккорды маэстро и — трогательная, какая-то щемящая до радости, до боли игра деревенского паренька на убогонькой тальяночке…"
Но посмотрите на наше центральное телевидение: сколько стало передач, где эти «пареньки с тальяночкой»исполняют песни собственного сочинения, что называется «три прихлопа, три притопа»
и имеют огромный успех. Обыватели, смотря на них, думают: «а почему бы и мне не попробовать!?»
и тоже пытается реализовать себя на литературном сайте. Там принимают его благожелательно и вот —
он уже «поэт»!
А об Ахматовой — этой петербургской королеве — так много написано, но она тоже не является эталоном: почитайте работу Б.Подберезина «Анна Ахматова. Прощание с мифом» proza.ru/avtor/borisp&book=4#4:~:text
И последнее: я очень удивлялась, когда читала конкурсные работы от 18 до 40; по-моему, они мало соответствовали конкурсной тематике.
У Вас 3 опечатки.
ВОТ ЛИСТОПАД. БЕСПЛОТНЫМ ПЕРЕЗВОНОМ…
Вот листопад. Бесплотным перезвоном
сад окроплен. Свод легок и высок.
Клен отдает со вздохом и поклоном
последний свой узорный образок.
И на листе огнистый ангел вышит,
и радужна меж грядок борозда,
и у крыльца стеклянного чуть дышит
сиротка ель, как черная звезда.
Г.Скуарёва
Хозяйка осень навела порядок
В ближайшем сквере и в моём саду:
Был заморозок ночью и меж гряок
Травиночки зелёной не найу.
Тустым туманом всё посеребрило;
Я вижу даль сквозь мутное стекло.
И мне не верится, что счастье рядом было,
Как это лето — было и прошло.