Падал снег. Темноту приукрашивал. Выплетал кружева за окном. Я одна. Мне в квартире не страшно, но Свет фонарный по комнате плашками С шевелящимися таракашками Снежных хлопьев — уже как синдром
Одиночества, скуки, депрессии, Безразличия и пустоты. Нет в душе ни любви, ни агрессии, Все эмоции кажутся пресными. А за окнами матово светится Мир спокойствия и чистоты.
Снег огромными падал пушинками, Кто-то снова протаптывал путь… Но ни ложью теперь, ни ужимками, Ни слезами горюче-картинными, Нам не стать никогда половинками, Нам любовь не удастся вернуть.
Падал снег. Может, это и правильно, Что наступит вокруг чистота, Что за прошлым гоняться не стали мы. Письма счастья лежат неотправлены– Их сожгу, разобравшись с завалами- Жизнь как с чистого будет листа. 2013г.
Невозможно. Они все в один пункт сдачи крови ходят, и там рядышком в очереди сидят)) Надобность помогать другим — это хорошее правило. Но никто и ничего не делает безвозмездно. Если кто-то помогает, он тоже видит в этом свою выгоду, пусть и хотя бы только моральную: удовлетворение от сознания своей «хорошести» — это тоже награда.
Точно! Мои аплодисменты!!! Не зря же всякие экстрасенсы чувствуют энергию любого фото. А энергия — это жизнь! Даже мёртвая энергия, раз существует, значит, живёт!
Хочу вас огорчить. Донорство в основной своей массе — это 2 оплачиваемых выходных, + ежегодная выплата, если донор почётный, к чему все и стремятся. Уберите это, и донорство сдуется как мыльный пузырь. Да, я ничего не говорю, в кризисных ситуациях, по запросу, эти люди беспрекословно сдают кровь, но на тех же условиях. А донорские акции, когда приглашают всех желающих — фикция. Вся эта кровь попросту выбрасывается, если новоявленный донор не сдаст кровь второй раз. Помощь другим людям тоже вижу двояко. Полагаю, это можно делать исключительно по просьбе. Помощь без просьбы всегда унизительна для получателя. Я не говорю, конечно, о критических случаях — пожар, наводнение. Идеальный вариант помощи — перечисление денег на лечение. Помощь вещами — ВК рулит! Когда со всех сторон дай-дай-дай, такая помощь не в тягость ни дающему, ни принимающему.
Так вот, какие тут дневники, когда и подруги все, и парни, и свидания все описаны. Сейчас, конечно, так скрупулёзно ничего в стихах не описываю, да и событий столько нет, всё равно больше дом-работа-дом. Поэтому пишу больше либо по поводу, либо на заказ. С редкими лирическими отступлениями.
Леночка, а ведь так и есть, человек по жизни не особенно меняется. Разве что пытается выглядеть периодически другим в соответствии с окружающим обществом, местом и текущей обстановкой. А одиночество… мне кажется, каждый чувствует себя даже в толпе одиноким. Но по моему мнению одиночество, это всего лишь самодостаточность. Я очень общительная, но независимо от этого, мне и с собой никогда не скучно. Очень жалко людей, которые привязывают себя к кому-то другому насмерть. В буквальном смысле. Некоторые ведь реально умирают после смерти «привязки». Очень мучаются матери, посвятившие себя ребёнку, а когда ребёнок вырос и помахал ручкой, делают всё, чтобы его вернуть, развести, или ещё как-то, или прилипают к другому человеку. Вот таким людям одиночество, конечно, противопоказано, они вообще не знают чем себя занять, кроме как посвящать свою жизнь кому-то. Восприятие моего портрета у вас, Елена, верное. Наверно, стих качественный? Читайте второй, я в ответ Татьяне выложила.
Да никак, Татьяна. Состояние улитки. Взгляд ледяной, парни вообще близко не подходили. И лишний раз на разговор никто не напрашивался. И стихи были вот такие: ПРАЗДНИК
Светлая комната. Я одна. Будильник медленно тикает. На улице холодно- Не весна. Кто-то имя моё выкрикивает.
Сжалась в комок. Отстаньте! Видеть никого не хочется. Кто-то промок… Там — праздник, Флаг на ветру полощется.
Сюда не смотрите! У окна Пост заняла наблюдательный. Меня не зовите- Мне быть там Вовсе необязательно!
Медленно снег летит, Словно пух. Улицы белым запорошены. Кто-то грустит. Свет потух, Словно он — гость непрошеный.
Двое стоят во тьме. Говорят. О чём — мне знать не положено. Я и сама в зиме, Вся — до пят! А весна во мне уничтожена.
Как вернуть её- Милую? Я хочу в любви успокоиться. Но желанье моё — Хилое, Нету сил, чтоб ему исполниться!
Тишина в ночи. И мечта. И ещё немало запрошено. От меня почти Ничерта Никому не будет хорошего!
Я уточнила ведь, что стих написан в юности. Наверное лет в 19. Дальше было практически всё то, что вы описали о себе. И теперь я тоже люблю людей и прощаю им даже подлости, потому что от этого плохо только им самим, и от этого их как-то даже жалко… И злятся, ругают тебя люди тоже не потому, что ты плохой, а потому что просто им сейчас плохо. Ну, или потому, что они энергетические вампиры. Но это тоже означает, что им в данный момент плохо. А вообще, всё сразу налаживается, как только прекращаешь заниматься геоцентризмом, считая себя особенным, и переживая по поводу того, кто о тебе что подумает. Когда понимаешь, что всем, в принципе, на тебя глубоко наплевать. А в юности этим страдает большинство. Каждый ищет себя, считая себя единственным в своём роде, чуть ли не посланником небес. Кстати, среди молодых графоманов — это вообще наверное чуть ли не каждый первый. Но вот когда находишь своё место, чувствуя себя равным среди равных, когда падает корона пупа земли, тогда и приходит успокоение, и жизнь налаживается.
Закат становится восходом- Садилось солнце, но не село. Писала я закату оду, Но до восхода не успела… И ночи не было, и росы На травы так и не спустились. Хотела плакать я, но слёзы Оттенком розовым светились. И я смеялась, умиляясь И цвету слёз и цвету неба. Грехи, наверно, отпускались…
Поскольку я начала писать стихи с 14 лет, дневник мне не требовался, всё и так было зафиксировано в стихах. Да, также как и все, я добавляла в свою рукописную тетрадь стихов понравившиеся высказывания и стихи, фразы и выдержки из книг, вклеивала туда вырезки из отрывных календарей, из газет и журналов, собирала интересные тесты, и эта первая тетрадь стихов вроде и была похожа на личный дневник. Но уже на второй тетради это как-то само собой сошло на нет. Вечерний ежедневный дневник раза два пыталась начинать, но хватало меня на 2-3 дня. Анализирования ситуаций и людей также хватает в стихах. К примеру, стихов к разным датам написано бесчисленное множество. А сочиняя стих кому-то к юбилею, невольно просеиваешь все качества человека, и хорошие и плохие, оставляя в тексте что-то поприличнее. Вот тебе и самоанализ. Ну и стих о себе, тоже в юности написан.
Я живу, ничего не имея: Ни любви, ни добра, ни беды. И согнуть я себя не умею, Мучась жаждой у самой воды.
У меня нет ни друга, ни виллы, Ни чистейшей души, ни красы. И не смочь мне пролить у могилы Даже самой скупой слезы.
Нет ни искренности, ни отваги В моём сердце, в моих устах. Мне роднее участь бродяги, Что ночует порой в кустах.
Ни к чему мне услуги, поблажки. Я и помощь просить стыжусь, Но всегда к самой грязной дворняжке С нежным чувством щекою прижмусь.
Только к людям упрямо жестока, Так меня воспитали они. Как волчица злобна, одинока, Не терплю ни друзей, ни родни.
Душу ранили неосторожно, И она теперь – камень, лёд, сталь. Растопить её — слишком сложно! С ней возиться никто не стал.
Великолепное стихо, очень чувственно, и нежно, и философски написано. Последняя строка чрезвычайно удачна, своим вопросом переворачивает тему на 180 градусов. От меня приз читательских симпатий
ОСТОЛОПЫ Стареет наш город, а с ним и его тополя, Что видели, помнят фундаменты всех новостроек. Что вместе с домами росли, и старинная наша земля Всегда украшалась их плотной зелёной листвою.
Но время проходит, мы видим его на домах, Их чёрные брёвна о вечности шепчут былины. Но живы, и всё ещё крепко стоят на корнях Своих тополей, на корнях и надёжных и длинных.
И пусть бы росли, но всевластное время сильней, И северный ветер, как будто тому в подтвержденье, Крушит и ломает стволы вековых тополей. А смерть исполинов людей повергает в смятенье.
Настала пора, долгий жизненный цикл завершён. Простимся с друзьями, что кроной своей укрывали. На старое место пусть будет росток водружён– Зелёный и свежий, на память о тех, что упали.
Но места-то нет, там кичливо стоит остолоп– Оставленный то ль по приказу, а то ли по дури– Так в прежние дни величали обломки стволов, Что голо и сиро остались торчать после бури.
Неужто надеется кто-то, что пни зацветут? Как в сказке «Морозко» водой их отмачивать будут? Пусть авторам пней поскорее по лейке дадут, А мы будем ждать совершенья великого чуда.
И, видимо, вскоре нам зарукоплещет Европа. Но пни не цветут, и Европе пока не до них. В почётном параде стоят по углам остолопы, Как стелы по тем, кто оставил по городу их.
Выплетал кружева за окном.
Я одна. Мне в квартире не страшно, но
Свет фонарный по комнате плашками
С шевелящимися таракашками
Снежных хлопьев — уже как синдром
Одиночества, скуки, депрессии,
Безразличия и пустоты.
Нет в душе ни любви, ни агрессии,
Все эмоции кажутся пресными.
А за окнами матово светится
Мир спокойствия и чистоты.
Снег огромными падал пушинками,
Кто-то снова протаптывал путь…
Но ни ложью теперь, ни ужимками,
Ни слезами горюче-картинными,
Нам не стать никогда половинками,
Нам любовь не удастся вернуть.
Падал снег. Может, это и правильно,
Что наступит вокруг чистота,
Что за прошлым гоняться не стали мы.
Письма счастья лежат неотправлены–
Их сожгу, разобравшись с завалами-
Жизнь как с чистого будет листа.
2013г.
Помощь другим людям тоже вижу двояко. Полагаю, это можно делать исключительно по просьбе. Помощь без просьбы всегда унизительна для получателя. Я не говорю, конечно, о критических случаях — пожар, наводнение. Идеальный вариант помощи — перечисление денег на лечение. Помощь вещами — ВК рулит! Когда со всех сторон дай-дай-дай, такая помощь не в тягость ни дающему, ни принимающему.
Восприятие моего портрета у вас, Елена, верное. Наверно, стих качественный?
ПРАЗДНИК
Светлая комната.
Я одна.
Будильник медленно тикает.
На улице холодно-
Не весна.
Кто-то имя моё выкрикивает.
Сжалась в комок.
Отстаньте!
Видеть никого не хочется.
Кто-то промок…
Там — праздник,
Флаг на ветру полощется.
Сюда не смотрите!
У окна
Пост заняла наблюдательный.
Меня не зовите-
Мне быть там
Вовсе необязательно!
Медленно снег летит,
Словно пух.
Улицы белым запорошены.
Кто-то грустит.
Свет потух,
Словно он — гость непрошеный.
Двое стоят во тьме.
Говорят.
О чём — мне знать не положено.
Я и сама в зиме,
Вся — до пят!
А весна во мне уничтожена.
Как вернуть её-
Милую?
Я хочу в любви успокоиться.
Но желанье моё — Хилое,
Нету сил, чтоб ему исполниться!
Тишина в ночи.
И мечта.
И ещё немало запрошено.
От меня почти
Ничерта
Никому не будет хорошего!
Садилось солнце, но не село.
Писала я закату оду,
Но до восхода не успела…
И ночи не было, и росы
На травы так и не спустились.
Хотела плакать я, но слёзы
Оттенком розовым светились.
И я смеялась, умиляясь
И цвету слёз и цвету неба.
Грехи, наверно, отпускались…
фото прямо с телефона, без обработки, натуральные цвета.
Ну и стих о себе, тоже в юности написан.
Я живу, ничего не имея:
Ни любви, ни добра, ни беды.
И согнуть я себя не умею,
Мучась жаждой у самой воды.
У меня нет ни друга, ни виллы,
Ни чистейшей души, ни красы.
И не смочь мне пролить у могилы
Даже самой скупой слезы.
Нет ни искренности, ни отваги
В моём сердце, в моих устах.
Мне роднее участь бродяги,
Что ночует порой в кустах.
Ни к чему мне услуги, поблажки.
Я и помощь просить стыжусь,
Но всегда к самой грязной дворняжке
С нежным чувством щекою прижмусь.
Только к людям упрямо жестока,
Так меня воспитали они.
Как волчица злобна, одинока,
Не терплю ни друзей, ни родни.
Душу ранили неосторожно,
И она теперь – камень, лёд, сталь.
Растопить её — слишком сложно!
С ней возиться никто не стал.
Стареет наш город, а с ним и его тополя,
Что видели, помнят фундаменты всех новостроек.
Что вместе с домами росли, и старинная наша земля
Всегда украшалась их плотной зелёной листвою.
Но время проходит, мы видим его на домах,
Их чёрные брёвна о вечности шепчут былины.
Но живы, и всё ещё крепко стоят на корнях
Своих тополей, на корнях и надёжных и длинных.
И пусть бы росли, но всевластное время сильней,
И северный ветер, как будто тому в подтвержденье,
Крушит и ломает стволы вековых тополей.
А смерть исполинов людей повергает в смятенье.
Настала пора, долгий жизненный цикл завершён.
Простимся с друзьями, что кроной своей укрывали.
На старое место пусть будет росток водружён–
Зелёный и свежий, на память о тех, что упали.
Но места-то нет, там кичливо стоит остолоп–
Оставленный то ль по приказу, а то ли по дури–
Так в прежние дни величали обломки стволов,
Что голо и сиро остались торчать после бури.
Неужто надеется кто-то, что пни зацветут?
Как в сказке «Морозко» водой их отмачивать будут?
Пусть авторам пней поскорее по лейке дадут,
А мы будем ждать совершенья великого чуда.
И, видимо, вскоре нам зарукоплещет Европа.
Но пни не цветут, и Европе пока не до них.
В почётном параде стоят по углам остолопы,
Как стелы по тем, кто оставил по городу их.