В ночи, когда уснёт тревога, И город скроется во мгле – О, сколько музыки у Бога, Какие звуки на земле! Деревья шепчутся у дома С летящим мимо ветерком. О чём? Лишь им одним ведомо, И разговор идёт легко. Вот запозднившийся прохожий Прошёл поспешно вдоль окон. Фонарь на улице…Похоже Поскрипывает в унисон Со старым флюгером на крыше, Тот весь в движении всегда. Обрывок выцветшей афиши За ветерком скользит куда? Вот слышен где-то в отдаленье Негромкий медленный мотив. Прорвался только на мгновенье Нечётких слов речитатив. Трамвай со скоростью улитки Проехал мимо…звук угас… У дома скрипнула калитка… Явился кто в столь поздний час? О, сколько разных звуков ночью К нам долетающих извне, Неважных-важных, между прочим, Услышать можно в тишине.
Осенний мелкий дождь унылый тогда шёл третий день подряд… В плаще и под зонтом спешила. Вот, наконец, твой дом, твой сад. Легко в резиновых сапожках, галош я не ношу давно, в саду по лужам на дорожке спешила, что не мудрено. Но вдруг на полпути застыла, Наткнувшись на холодный взгляд И вспомнив, что намедни было, я поняла, что виноват. Дождь, как холодная преграда, Как однозначность перемен… И вот — печаль со мною рядом, Ушедшей радости взамен…
Тяжесть серых облаков… Холод северного ветра… Поступь звонких каблуков. Шляпка яркая из фетра. Полы длинного пальто будто волны перед штормом. Вьётся тёплый шарф винтом вызывающе-задорно. Зонт в чехле — через плечо. Дождь застанет — не помеха. Быстрый шаг. И нипочём ей осенняя утеха. .
Надела Осень желтые перчатки и желтый с лентой алою парик. И, глядя в зеркала воды украдкой, ловила упоенья сладкий миг. Пока тепло уютное стояло, Заглядывала всё в журналы мод, Фасоны платьев разные искала, Про праздничный мечтая хоровод. Пока тепло уютное стояло, из паутинок легкий плащ сплела. Как фимиам, дымок костров вдыхала, цветами-сентябринами цвела. Спешила до дождей, ветров холодных Устроить яркий красочный показ Отобранных нарядов новомодных, Нас удивляя этим каждый раз.
Для начала заглянула в Инет и прочитала материалы о стансах Привожу определение -Стансы (от итал. stanza — «остановка») — стихотворение, состоящее из строф небольшого объёма (обычно четверостиший, чаще всего — четырёхстопного ямба). Каждая строфа завершена по смыслу и тематически, заканчивается точкой. Прочитала все четверостишия. На мой взгляд автор постарался соответствовать этому определению — каждое четверостишие имеет тему, в каждом — завершённая мысль. Теперь о воплощении автором задуманного.В целом — получилось неплохо, рассуждения интересные, правда, не всегда понятные сразу.Приходилось перечитывать. Понравились. №№ 1,5,13,21 Что зацепило — это инверсии, которые мешают восприятию.
«Окрашенные чувства» морем в девятый жизни вал спешат!
Таинствен рост чудесный, долгий. Под бременем судьбы дорог
Поэты по всевышней воле палят своей души огни!
Пусть взгляда широта путь млечный впитает в свой души чертог
Союз для формы с содержаньем – цепи одной тугой звено.
Из глины и воды кувшина устроен жидкостям сосуд. и т.д.
Инверсия в литературе — это изменение порядка в расположении частей предложения, которое может преследовать как логические, так и чисто звучальные цели. Различные выражения могут приобретать совершенно разный оттенок благодаря инверсии. Инверсия может использоваться как художественный приём, который может выполнять разные функции, например:
Акцентная или смысловая. Инверсия помогает выделить какое-либо слово.
Ритмообразующая. Инверсия используется для выстраивания поэтического текста.
Создание словесно-образной картины
Но пользоваться инверсиями надо умело, чтобы строки не были тяжеловесными, чтобы не нарушалась лёгкость при прочтении строк. Искренне желаю автору совершенства в творчестве, новых интересных стихов.
Сутки осенними плачут дождями… Серое небо — тяжёлым шатром… Мокнут деревья в саду моём днями. Молча по мокрым дорожкам идём — Я с непогодой, что тоже устала От затяжных и холодных дождей. Видимо влаги скопилось не мало В странницах- тучах в сплетеньи путей. Молча идём мы, а я вспоминаю Прошлые дни… песни тёплых ветров — Радость звучала в них не напускная- Мягкую зелень газонных ковров, Буйное роз многоликих цветенье, В кронах за ветви цеплялись слова, Что говорил мне любимый… мгновенья Счастья…кружилась от них голова… Тишь нарушают шаги мои. Капли Виснут на ветках и редкой листве. Мы с непогодой подруги. Не так ли? Обе мы в грусти пришедшей извне…
Заважничал сентябрь, вступив в права. Алеют зори, предвещая ветер… Совсем ещё зелёная трава… Едва- едва в листве намёк заметен На смену зелени на золотую Такую яркую порою краску, Янтарную с бордо… И не рискуя, Без грусти он раскрасит и опаски Решительно потом. Сейчас — не время. И дождикам отмашку даст беспечно… Лазурь небес пока чиста. А бремя Осенней непогоды быстротечно… *****
Устало ветер разгоняет тучи. Летят обрывки в дальние края. Ещё сентябрь. И холод нас не мучит, Тепло он дарит, радость не тая. А птицы собирают тихо стаи. Юг в ожидании прилёта стай. Тепло его птиц как магнитом манит, Пернатым будто шепчет — прилетай… Такое вот оно — переселенье… И каждый год путь к югу не простой. Цепляют эти грустные мгновенья… Ында-Селласе* ждёт птиц на постой.
Летели листья письмами прощальными Иль опускались, медленно кружа. Смущаясь, что-то вечное, печальное Тихонько пели, память вороша. О прожитом и о любви наверное, Пытаясь нам о многом рассказать. А их полёт, где красота безмерная Дала нам повод это описать.
Октябрь на смену сентябрю пришёл. Свернул в рулон красивую картину: Ещё в ветвях — ажур из паутины, На алом с жёлтым — рыжие седины… На кроны бросил бронзовый чехол. И серых туч пригнал на небосвод Ехидно похихикивал ветрами, Давал им вволю тешиться. Дождями, Обсохнуть не давая, лил он днями! Живуч в нём дух — он главный верховод. Дожди октябрьские длинны и холодны. И всё ж порой просветы в них видны…
Любовь моя — поздняя хризантема. Она цветёт до первого снега. Её красота забирает проблемы, а мне возвращает восторг и негу. Любовь моя — поздняя хризантема. Ей не страшны холода и морозы. Пьянит аромат…Душа пишет поэму… День за днём — радость, и смелые грёзы. Любовь моя — поздняя хризантема. Чувства мои расцветают и, может, счастье моё — поздние хризантемы! Люблю их. Тебя я люблю тоже.
ЕСЕННА ХРИЗАНТЕМА Вили Петкова Моята любов е късна хризантема разцъфнала преди да падне първи сняг. Тя болки и страдания отнема, тя връща ми възторжен, волен смях. Моята любов е късна хризантема, не плаши се от студ, слани и снегове, упойващ аромат душата ми поема и всеки ден към радост ме зове. Моята любов е късна хризантема. Градината на чувствата ми тя краси. О, как обичам късни хризантеми! Обичай ги, обичай ги и ти!
Уважаемые участники Практикума. Вы писали стихи, продолжая строки стихов поэтов — Николай Доризо
Любовь, когда она одна, — любовь. А если много, как сказать — любвей, Или любовей? Размышляю вновь Над тонкостями слов и падежей. Не любит множественного числа Любовь на русском языке моём. А почему? Не думал я о том, Пока она однажды не пришла… Через века я понял вдруг того, Кто это слово мудро сочинил. Быть может, верность предка моего Родной язык навеки сохранил. В земле далёкий предок мой лежит, А слово не стареет на земле. И для меня оно теперь звучит В твоём одном-единственном числе. 1953
М.Цветаева
Звенят-поют, забвению мешая, В моей душе слова: «пятнадцать лет». О, для чего я выросла большая? Спасенья нет! Еще вчера в зеленые березки Я убегала, вольная, с утра. Еще вчера шалила без прически, Еще вчера! Весенний звон с далеких колоколен Мне говорил: «Побегай и приляг!» И каждый крик шалунье был позволен, И каждый шаг! Что впереди? Какая неудача? Во всем обман и, ах, на всем запрет! — Так с милым детством я прощалась, плача, В пятнадцать лет.
Стихотворение понравилось. Вопросов к автору не возникло. А финальные строки — Буду помнить лишь о хорошем, Чтоб в печали не утонуть. Слов обидных вослед не брошу, Прошепчу только: «В добрый путь!» звучат убедительно. ЛГ справится с тем, что счастье не случилось.
Что касается слов -Не сбылось, не случилось счастье — на мой взгляд вполне себе жизненное словосочетание. Например: Уже тогда я счастье загадала. Оно сбылось. Ведь рядом ТЫ со мной… Натали Рагутская
А счастье могло сбыться, казалось чего проще…. Яна Симон
И всё сбылось — и не сбылось, Венком сомнений и надежд переплелось. И счастья нет, и счастье ждёт У наших старых, наших маленьких ворот. Л.Ошанин
Не случилось не сбылось наше счастье, как расплата… Л.Журова
Желаю автору стихотворения новых стихов и творческих удач.
Опять настало утро серое… Что ж делать? осень на дворе. И жизнь теперь какою мерою мне мерять по такой поре… Умчалось лето благодатное, когда в саду такой простор! Пространство взглядом неохватное, зелёный травяной ковёр. Для жизни вдосталь пропитания, и можно прятать про запас. Об этом лишь воспоминания в холодный мрачно-серый час. Придётся вновь бежать проторенной дорожкой в тёплый старый дом, где всё давно уже устроено и всё давно знакомо в нём. Всё ничего б! Но вот живущим там соседство наше ни к чему. Для нас ловушки ставят по местам, чтоб истреблять нас. Не пойму Что нас бояться — серых махоньких? Какой от нас быть может вред? Вот и живу зимой со страхом я, до лета мне покоя нет.
С удовольствием читаю стихи замечательной подборки. Стихи нравятся… И ещё вернусь перечитывать, поскольку стихов много… спасибо, Алёна, за Ваше творчество.Искренне желаю Вам новых творческих удач.
Уважаемые авторы. Вы писали продолжения стихов поэтов — Эдуард Асадов
Эдуа́рд Арка́дьевич Аса́дов (7 сентября 1923, Мерв, Туркестанская АССР — 21 апреля 2004, Одинцово, Московская область) — русский советский поэт и прозаик учился в Томском технологическом институте. Cлужил следователем Алтайской губЧК. В 1921 году уехал на Кавказ, комиссар стрелкового полка, командир стрелковой роты. С 1923 года — учитель в г. Мары, Туркестанской АССР, затем переез в Свердловск.Кргда началась Великая отечественная Война, Асадов ушёл добровольцем на фронт, был наводчиком миномёта, потом помощником командира батареи «Катюш» на Северо-Кавказском и 4-м Украинском фронтах. Воевал на Ленинградском фронте.В ночь с 3 на 4 мая 1944 года в боях за Севастополь под Бельбеком получил тяжелейшее ранение осколком снаряда в лицо. Теряя сознание, он довёл грузовой автомобиль с боеприпасами до артиллерийской батареи. За этот подвиг гвардии лейтенант Асадов был награждён орденом Красной Звезды[…
Если любовь уходит, какое найти решенье? Можно прибегнуть к доводам, спорить и убеждать, Можно пойти на просьбы и даже на униженья, Можно грозить расплатой, пробуя запугать. Можно вспомнить былое, каждую светлую малость, И, с болью твердя, как горько в разлуке пройдут года, Поколебать на время, может быть, вызвать жалость И удержать на время. На время — не навсегда. А можно, страха и боли даже не выдав взглядом, Сказать: — Я люблю. Подумай. Радости не ломай. — И если ответит отказом, не дрогнув, принять, как надо, Окна и двери — настежь! —Я не держу. Прощай! Конечно, ужасно трудно, мучась, держаться твердо. И все-таки, чтоб себя же не презирать потом, Если любовь уходит — хоть вой, но останься гордым. Живи и будь человеком, а не ползи ужом!
Александр Кушнер
Александр Кушнер – советский и российский поэт, которого друг и коллега Иосиф Бродский поставил в один ряд с выдающимися лириками 20 века и чьи стихи рекомендовал читать каждому, кому дорог русский язык. Александр родился в сентябре 1936 года в Ленинграде. Отец будущего писателя был высокообразованным человеком, военным инженером. Мама в юности занималась в театральной студии, а работала секретарем-машинистом. Школа, в которой учился Саша, была мужской, порядки царили казарменные. Александр с друзьями интересовался всем, что происходило в стране и в мире. Любил читать, от уроков литературы получал наслаждение, декламировал стихи на школьных вечерах…
Сентябрь выметает широкой метлой Жучков, паучков с паутиной сквозной, Истерзанных бабочек, ссохшихся ос, На сломанных крыльях разбитых стрекоз, Их круглые линзы, бинокли, очки, Чешуйки, распорки, густую пыльцу, Их усики, лапки, зацепки, крючки, Оборки, которые были к лицу. Сентябрь выметает широкой метлой Хитиновый мусор, наряд кружевной, Как если б директор балетных теплиц Очнулся и сдунул своих танцовщиц. Сентябрь выметает метлой со двора, За поле, за речку и дальше, во тьму, Манжеты, застежки, плащи, веера, Надежды на счастье, батист, бахрому. Прощай, моя радость! До кладбища ос, До свалки жуков, до погоста слепней, До царства Плутона, до высохших слез, До блеклых, в цветах, элизейских полей!
И город скроется во мгле –
О, сколько музыки у Бога,
Какие звуки на земле!
Деревья шепчутся у дома
С летящим мимо ветерком.
О чём? Лишь им одним ведомо,
И разговор идёт легко.
Вот запозднившийся прохожий
Прошёл поспешно вдоль окон.
Фонарь на улице…Похоже
Поскрипывает в унисон
Со старым флюгером на крыше,
Тот весь в движении всегда.
Обрывок выцветшей афиши
За ветерком скользит куда?
Вот слышен где-то в отдаленье
Негромкий медленный мотив.
Прорвался только на мгновенье
Нечётких слов речитатив.
Трамвай со скоростью улитки
Проехал мимо…звук угас…
У дома скрипнула калитка…
Явился кто в столь поздний час?
О, сколько разных звуков ночью
К нам долетающих извне,
Неважных-важных, между прочим,
Услышать можно в тишине.
тогда шёл третий день подряд…
В плаще и под зонтом спешила.
Вот, наконец, твой дом, твой сад.
Легко в резиновых сапожках,
галош я не ношу давно,
в саду по лужам на дорожке
спешила, что не мудрено.
Но вдруг на полпути застыла,
Наткнувшись на холодный взгляд
И вспомнив, что намедни было,
я поняла, что виноват.
Дождь, как холодная преграда,
Как однозначность перемен…
И вот — печаль со мною рядом,
Ушедшей радости взамен…
Холод северного ветра…
Поступь звонких каблуков.
Шляпка яркая из фетра.
Полы длинного пальто
будто волны перед штормом.
Вьётся тёплый шарф винтом
вызывающе-задорно.
Зонт в чехле — через плечо.
Дождь застанет — не помеха.
Быстрый шаг. И нипочём
ей осенняя утеха.
.
и желтый с лентой алою парик.
И, глядя в зеркала воды украдкой,
ловила упоенья сладкий миг.
Пока тепло уютное стояло,
Заглядывала всё в журналы мод,
Фасоны платьев разные искала,
Про праздничный мечтая хоровод.
Пока тепло уютное стояло,
из паутинок легкий плащ сплела.
Как фимиам, дымок костров вдыхала,
цветами-сентябринами цвела.
Спешила до дождей, ветров холодных
Устроить яркий красочный показ
Отобранных нарядов новомодных,
Нас удивляя этим каждый раз.
Прочитала все четверостишия. На мой взгляд автор постарался соответствовать этому определению — каждое четверостишие имеет тему, в каждом — завершённая мысль. Теперь о воплощении автором задуманного.В целом — получилось неплохо, рассуждения интересные, правда, не всегда понятные сразу.Приходилось перечитывать. Понравились. №№ 1,5,13,21
Что зацепило — это инверсии, которые мешают восприятию.
«Окрашенные чувства» морем
в девятый жизни вал спешат!
Таинствен рост чудесный, долгий.
Под бременем судьбы дорог
Поэты по всевышней воле
палят своей души огни!
Пусть взгляда широта путь млечный
впитает в свой души чертог
Союз для формы с содержаньем –
цепи одной тугой звено.
Из глины и воды кувшина
устроен жидкостям сосуд.
и т.д.
Инверсия в литературе — это изменение порядка в расположении частей предложения, которое может преследовать как логические, так и чисто звучальные цели.
Различные выражения могут приобретать совершенно разный оттенок благодаря инверсии. Инверсия может использоваться как художественный приём, который может выполнять разные функции, например:
Акцентная или смысловая. Инверсия помогает выделить какое-либо слово.
Ритмообразующая. Инверсия используется для выстраивания поэтического текста.
Создание словесно-образной картины
Но пользоваться инверсиями надо умело, чтобы строки не были тяжеловесными, чтобы не нарушалась лёгкость при прочтении строк.
Искренне желаю автору совершенства в творчестве, новых интересных стихов.
Серое небо — тяжёлым шатром…
Мокнут деревья в саду моём днями.
Молча по мокрым дорожкам идём — Я с непогодой, что тоже устала
От затяжных и холодных дождей.
Видимо влаги скопилось не мало
В странницах- тучах в сплетеньи путей.
Молча идём мы, а я вспоминаю
Прошлые дни… песни тёплых ветров — Радость звучала в них не напускная-
Мягкую зелень газонных ковров,
Буйное роз многоликих цветенье,
В кронах за ветви цеплялись слова,
Что говорил мне любимый… мгновенья
Счастья…кружилась от них голова…
Тишь нарушают шаги мои. Капли
Виснут на ветках и редкой листве.
Мы с непогодой подруги. Не так ли?
Обе мы в грусти пришедшей извне…
Заважничал сентябрь, вступив в права.
Алеют зори, предвещая ветер…
Совсем ещё зелёная трава…
Едва- едва в листве намёк заметен
На смену зелени на золотую
Такую яркую порою краску,
Янтарную с бордо… И не рискуя,
Без грусти он раскрасит и опаски
Решительно потом. Сейчас — не время.
И дождикам отмашку даст беспечно…
Лазурь небес пока чиста. А бремя
Осенней непогоды быстротечно…
*****
Устало ветер разгоняет тучи.
Летят обрывки в дальние края.
Ещё сентябрь. И холод нас не мучит,
Тепло он дарит, радость не тая.
А птицы собирают тихо стаи.
Юг в ожидании прилёта стай.
Тепло его птиц как магнитом манит,
Пернатым будто шепчет — прилетай…
Такое вот оно — переселенье…
И каждый год путь к югу не простой.
Цепляют эти грустные мгновенья…
Ында-Селласе* ждёт птиц на постой.
*Ында-Селласе — местность и город в Эфиопии
Летели листья письмами прощальными
Иль опускались, медленно кружа.
Смущаясь, что-то вечное, печальное
Тихонько пели, память вороша.
О прожитом и о любви наверное,
Пытаясь нам о многом рассказать.
А их полёт, где красота безмерная
Дала нам повод это описать.
Октябрь на смену сентябрю пришёл.
Свернул в рулон красивую картину:
Ещё в ветвях — ажур из паутины,
На алом с жёлтым — рыжие седины…
На кроны бросил бронзовый чехол.
И серых туч пригнал на небосвод
Ехидно похихикивал ветрами,
Давал им вволю тешиться. Дождями,
Обсохнуть не давая, лил он днями!
Живуч в нём дух — он главный верховод.
Дожди октябрьские длинны и холодны.
И всё ж порой просветы в них видны…
(перевод с болгарского)
Любовь моя — поздняя хризантема.
Она цветёт до первого снега.
Её красота забирает проблемы,
а мне возвращает восторг и негу.
Любовь моя — поздняя хризантема.
Ей не страшны холода и морозы.
Пьянит аромат…Душа пишет поэму…
День за днём — радость, и смелые грёзы.
Любовь моя — поздняя хризантема.
Чувства мои расцветают и, может,
счастье моё — поздние хризантемы!
Люблю их. Тебя я люблю тоже.
ЕСЕННА ХРИЗАНТЕМА
Вили Петкова
Моята любов е късна хризантема
разцъфнала преди да падне първи сняг.
Тя болки и страдания отнема,
тя връща ми възторжен, волен смях.
Моята любов е късна хризантема,
не плаши се от студ, слани и снегове,
упойващ аромат душата ми поема
и всеки ден към радост ме зове.
Моята любов е късна хризантема.
Градината на чувствата ми тя краси.
О, как обичам късни хризантеми!
Обичай ги, обичай ги и ти!
Сейчас цветёт хризантема в нашем саду
Вы писали стихи, продолжая строки стихов поэтов — Николай Доризо
Любовь, когда она одна, — любовь.
А если много, как сказать — любвей,
Или любовей? Размышляю вновь
Над тонкостями слов и падежей.
Не любит множественного числа
Любовь на русском языке моём.
А почему? Не думал я о том,
Пока она однажды не пришла…
Через века я понял вдруг того,
Кто это слово мудро сочинил.
Быть может, верность предка моего
Родной язык навеки сохранил.
В земле далёкий предок мой лежит,
А слово не стареет на земле.
И для меня оно теперь звучит
В твоём одном-единственном числе.
1953
М.Цветаева
Звенят-поют, забвению мешая,
В моей душе слова: «пятнадцать лет».
О, для чего я выросла большая?
Спасенья нет!
Еще вчера в зеленые березки
Я убегала, вольная, с утра.
Еще вчера шалила без прически,
Еще вчера!
Весенний звон с далеких колоколен
Мне говорил: «Побегай и приляг!»
И каждый крик шалунье был позволен,
И каждый шаг!
Что впереди? Какая неудача?
Во всем обман и, ах, на всем запрет! —
Так с милым детством я прощалась, плача,
В пятнадцать лет.
Спасибо всем за активное участие!
Буду помнить лишь о хорошем,
Чтоб в печали не утонуть.
Слов обидных вослед не брошу,
Прошепчу только: «В добрый путь!»
звучат убедительно. ЛГ справится с тем, что счастье не случилось.
Что касается слов -Не сбылось, не случилось счастье — на мой взгляд вполне себе жизненное словосочетание.
Например:
Уже тогда я счастье загадала.
Оно сбылось. Ведь рядом ТЫ со мной…
Натали Рагутская
А счастье могло сбыться, казалось чего проще….
Яна Симон
И всё сбылось — и не сбылось,
Венком сомнений и надежд переплелось.
И счастья нет, и счастье ждёт
У наших старых, наших маленьких ворот.
Л.Ошанин
Не случилось не сбылось наше счастье, как расплата…
Л.Журова
Желаю автору стихотворения новых стихов и творческих удач.
Опять настало утро серое…
Что ж делать? осень на дворе.
И жизнь теперь какою мерою
мне мерять по такой поре…
Умчалось лето благодатное,
когда в саду такой простор!
Пространство взглядом неохватное,
зелёный травяной ковёр.
Для жизни вдосталь пропитания,
и можно прятать про запас.
Об этом лишь воспоминания
в холодный мрачно-серый час.
Придётся вновь бежать проторенной
дорожкой в тёплый старый дом,
где всё давно уже устроено
и всё давно знакомо в нём.
Всё ничего б! Но вот живущим там
соседство наше ни к чему.
Для нас ловушки ставят по местам,
чтоб истреблять нас. Не пойму
Что нас бояться — серых махоньких?
Какой от нас быть может вред?
Вот и живу зимой со страхом я,
до лета мне покоя нет.
Эдуа́рд Арка́дьевич Аса́дов (7 сентября 1923, Мерв, Туркестанская АССР — 21 апреля 2004, Одинцово, Московская область) — русский советский поэт и прозаик
учился в Томском технологическом институте. Cлужил следователем Алтайской губЧК. В 1921 году уехал на Кавказ, комиссар стрелкового полка, командир стрелковой роты. С 1923 года — учитель в г. Мары, Туркестанской АССР, затем переез в Свердловск.Кргда началась Великая отечественная Война, Асадов ушёл добровольцем на фронт, был наводчиком миномёта, потом помощником командира батареи «Катюш» на Северо-Кавказском и 4-м Украинском фронтах. Воевал на Ленинградском фронте.В ночь с 3 на 4 мая 1944 года в боях за Севастополь под Бельбеком получил тяжелейшее ранение осколком снаряда в лицо. Теряя сознание, он довёл грузовой автомобиль с боеприпасами до артиллерийской батареи. За этот подвиг гвардии лейтенант Асадов был награждён орденом Красной Звезды[…
Если любовь уходит, какое найти решенье?
Можно прибегнуть к доводам, спорить и убеждать,
Можно пойти на просьбы и даже на униженья,
Можно грозить расплатой, пробуя запугать.
Можно вспомнить былое, каждую светлую малость,
И, с болью твердя, как горько в разлуке пройдут года,
Поколебать на время, может быть, вызвать жалость
И удержать на время. На время — не навсегда.
А можно, страха и боли даже не выдав взглядом,
Сказать: — Я люблю. Подумай. Радости не ломай. —
И если ответит отказом, не дрогнув, принять, как надо,
Окна и двери — настежь! —Я не держу. Прощай!
Конечно, ужасно трудно, мучась, держаться твердо.
И все-таки, чтоб себя же не презирать потом,
Если любовь уходит — хоть вой, но останься гордым.
Живи и будь человеком, а не ползи ужом!
Александр Кушнер
Александр Кушнер – советский и российский поэт, которого друг и коллега Иосиф Бродский поставил в один ряд с выдающимися лириками 20 века и чьи стихи рекомендовал читать каждому, кому дорог русский язык. Александр родился в сентябре 1936 года в Ленинграде. Отец будущего писателя был высокообразованным человеком, военным инженером. Мама в юности занималась в театральной студии, а работала секретарем-машинистом. Школа, в которой учился Саша, была мужской, порядки царили казарменные. Александр с друзьями интересовался всем, что происходило в стране и в мире. Любил читать, от уроков литературы получал наслаждение, декламировал стихи на школьных вечерах…
Сентябрь выметает широкой метлой
Жучков, паучков с паутиной сквозной,
Истерзанных бабочек, ссохшихся ос,
На сломанных крыльях разбитых стрекоз,
Их круглые линзы, бинокли, очки,
Чешуйки, распорки, густую пыльцу,
Их усики, лапки, зацепки, крючки,
Оборки, которые были к лицу.
Сентябрь выметает широкой метлой
Хитиновый мусор, наряд кружевной,
Как если б директор балетных теплиц
Очнулся и сдунул своих танцовщиц.
Сентябрь выметает метлой со двора,
За поле, за речку и дальше, во тьму,
Манжеты, застежки, плащи, веера,
Надежды на счастье, батист, бахрому.
Прощай, моя радость!
До кладбища ос,
До свалки жуков, до погоста слепней,
До царства Плутона, до высохших слез,
До блеклых, в цветах, элизейских полей!