Автобус

Случается всё вовсе не случайно,
И происходит явно неспроста.
Не грустно это, даже не печально.
Всё так, как быть должно на краешке моста. 

По свету катится безномерной автобус,
А ты в нем — безбилетный пассажир.
Маршрут построен — картой будет глобус,
А остановка — бесконечный мир.

В салоне каждый занимает своё место,
У всех своя дорога в никуда.
Тут кто-то счастлив, кто-то, если честно,
Все ждёт, когда изменится его судьба.

Ты видишь Детство, и в душе беспечность,
Блестящие глаза, сверкающий задор.
А впереди незыблемая вечность.
О, нет, постой, это совсем не вздор.

Оно смеётся соловьиной трелью,
И бегает, не ведая преград.
Рисует Детство небо акварелью,
Цвет краски выбирая наугад.

Здесь Юность ослепляет красотою,
Она безудержно игрива и мила.
Ты помнишь, как была она с тобою.
А может она вовсе не ушла?

И где-то в глубине миров сознания
Она рождает в людях теплоту,
Любовь и счастье, мир и процветание —
Всё, что питает потаённую мечту.

Тут Зрелость поучает нерадивых.
Ты ёжишься от нудных ее слов,
Таких назойливых, но очень уж правдивых,
Как будто несвободных от оков.

Всё это близко, слишком уж знакомо.
Ты морщишь нос, в ней узнаешь себя.
Не нравится? Вновь чувствуешь оскому?
Такая Зрелость значит, друг, не для тебя.

В углу тихонько что-то шепчет Старость,
Бросая пассажирам странный взгляд.
И как она здесь только оказалась?
Ведь ей наверно мало кто тут рад.

Но это место она точно заслужила,
Не вправе мы с тобой её прогнать.
Она мудра, и в этом её сила.
Не каждый Старость может повстречать.

У каждого своё предназначение,
Но вряд ли это сразу разберёшь.
Только вперёд и без сопротивления!
Свой путь ты обязательно найдёшь.

Пусть он тернист, запутан, очень сложен,
Или, напротив, лёгок, невесом.
Ты сделал шаг, и твой маршрут проложен.
Реальность это? Думаю, не сон...