Есть такой город
В городе этом когда-то явился на свет...
Здесь первый крик мой младенческий врезался в небо.
И для меня на планете замен ему нет.
Я возвращаюсь сюда, где бы временно не был.
Здесь, в этом городе сделал я первый свой шаг.
Здесь в первый раз я падением был потревожен.
Здесь ощутил, что во мне обитает «душа»,
Здесь и к ознобу притронулся тонкою кожей.
Город моих ностальгических мыслей и дум,
Радости, боли и слёз… ожиданий… свершений.
И никогда не накину на чувства узду
В городе, где стал любви настоящей мишенью.
Дождик и ветер по городу бродят вдвоём...
Окна и крыши привыкли к дождливой погоде.
Всё здесь настолько родное, настолько моё,
Что для других городов я в родные не годен.
Вдоль тротуаров качается свет фонарей.
Створки мостов разведённых похожи на крылья.
Вот интересно, а ведал ли сказочный Грей,
Что алый парус здесь станет великою былью?
Многие тайны скрывает прибрежный гранит...
Но наводнений пометки не скрыты от глаза.
Город историю в памяти улиц хранит.
И не скупится на сказки, стихи и рассказы.
Здесь на дуэлях поэты сражались за честь,
Женщины шли за мужьями в суровые ссылки.
Город судьбы непростой… хорошо, что ты есть.
В белых ночах так уютно влюблённости пылкой.
01.07.2020
Творенья зодчих Росси и Растрелли,
Где вечно дуют с Балтики ветра,
Где, если не дожди, тогда капели.
Люблю тебя, — творение Петра!
Люблю дворцы, сады, фонтаны, парки,
Где небо из «дырявого ведра»
Цари заткнуть забыли по запарке.
Плащи, зонты, капели перезвон,
Частенько сыро, сумрачно, ненастно.
А может в этом есть какой резон?
Не пыльно! Свежевымыто! – Прекрасно!
Видна здесь связь историй и времён,
Здесь городом своим народ гордится!
Особым статусом сей город наделён,
Став северной Пальмирой и столицей.
Здесь и «вторая», и «культурная» столица,
И «колыбель» всех наших революций.
И здесь живут прославленные лица.
И здесь сердца приезжих остаются.
Здесь дни мои забиты до отказа,
И, нет бы, просто отдохнуть, присесть.
В цене культура..., толчея у кассы.
Шум, суета — и в этом город весь.
И все же я люблю Петра творенье.
Приятен мне его нарядный вид.
Здесь у меня конец стихотворенья,
И пусть читатель мой меня простит.
Питер, он мне вроде второго дома, даже роднее, чем первый. Вот и живу, разрываюсь меж Пушкиным и Болдино.
Тайнописью чувства для души…
Улочки — что линии на длани…
Фонари — что ангелы с вышин.
Дождь — хранитель верный тёплой грусти…
А мосты — поэзии сродни…
То поднимут, то опять опустят
Словно крылья створины свои.
Парки и ограды, словно дети,
Здесь играют в памятью веков.
Даже если солнышко не светит,
Для уюта хватит облаков.
И Нева державна, как и прежде…
И гранита вдосталь берегам.
Чувствуется — городом-надеждой,
Петербург — души бессменный храм.
— Спасибо)