Высоцкий не ушел,он с нами
Творил Высоцкий по ночам
Он правил строки, сидя на ступенях.
И вскоре его голос зазвучал.
Он бард, поэт и, несомненно, гений!
Его я песни знаю наизусть.
Мне рифма грубоватая понятна.
Я подражать поэту не берусь.
Мне даже мысль об этом неприятна.
Ах, сколько бы он мог еще творить
Стихотворений и чудесных песен.
Но прервалась внезапно жизни нить.
Реальный мир, наверное, стал тесен.
Я слышу голос с легкой хрипотцой.
И вновь звучит:"Она была в Париже"...
Не веет от мотива крутизной,
Но тем родней мелодия и ближе.
Когда гитару в руки я беру,
Его с собой я рядом представляю:
Перебирает пальцами струну.
И голосом мне хриплым подпевает
Высоцкий не ушел, он с нами.
Люблю его я и читать и слушать.
Своими песнями, стихами
Он будоражит сердце мне и душу.
26.01.2018г. Н.Некучаева.
Прочли стихотворение или рассказ???
Поставьте оценку произведению и напишите комментарий.
Жил да был… Что про присказку эту,
Ей перечить не многим дано.
Но найдутся по белому свету,
Кто перечить посмел всё — равно.
Тот коптил, нет огня, много дыма,
Тот мерцал, но лишь как уголёк.
Ты сжигал свою душу, Владимир,
Полыхал и себя не берёг.
Ты то знал, что есть правда и видел,
Как её искажали не раз.
Полуправду кляня, ненавидя,
Примирений не знал ни на час.
Сквозь заслоны всю жизнь прорываясь,
Душу в кровь раздирал, но терпел.
Ты и пел, ты и жил надрываясь.
Потому и дожить не успел.
Но опять… Струны перебираешь,
И я ритм этот сердцем ловлю.
Всё не так, ты опять повторяешь.
Что не любишь, кричишь, не люблю.
И звенит разъярённо гитара,
Голос бьётся, срываясь на крик.
Вот по струнам ещё два удара,
И умолк… Но лишь только на миг.
Ты видел нашей жизни срез,
И на рожон за правду лез.
Шёл каждый раз наперерез, не в колею.
Как жаль, судьба дала в обрез.
Но до конца неся свой крест,
Вдруг как-то раз не удержался на краю.