Дочь художника

Дверь приоткрыта. Сколько же лет и ошибок я шла к ней?

И вот она передо мной — самая долгожданная дверь в моей жизни. Совсем обыкновенная на вид: потрескавшаяся, выкрашенная, уже кое-где облупившейся синей краской, нагретая ласковым утренним солнцем. Серебристая паутинка переплелась с блестящими листьями плюща, что тянется от порога. Ветер прячется где-то в саду среди отцветающих вишен. Все замерло в ожидании. Даже луч солнца, затаившись на медной ручке ждет, что я сделаю дальше: развернусь и уйду, не обернувшись, не нарушив покой этого мгновенья или все же...

А пока я просто стою у двери, оглушенная гулкими ударами собственного сердца, замерев словно перед прыжком в никуда. Вдруг появляется дикое желание убежать и забыть и ничего не менять. Страх накатывает на меня липкой волною.

Когда-то двадцать долгих лет назад, я сказала ему, что он мне больше не нужен. Это была детская обида и шквал эмоций от страшной новости, которая разрушила мой мирок, когда я узнала, что он уходит от нас с мамой. Что у него есть новая жена и скоро будет новая дочь. И это ее, а не меня он будет учить кататься на велосипеде. Она будет видеть, как рождаются его потрясающие картины и эскизы. Она, а не я будет по утрам на кухне рассказывать ему свои сны, а вечерами прижимаясь к теплой небритой щеке желать спокойной ночи.

Он делал несколько попыток вернуться в мою жизнь, стать снова ее частью. Но прошло уже двадцать лет c тех пор как мы виделись в последний раз. Двадцать лет назад прозвучали горькие слова ребенка, у которого отобрали нечто святое и заветное.

Я пролетела четыре тысячи километров, чтобы найти его. Я прожила семь тысяч дней без него, с невосполнимой пустотой в уголке сердца. Словно незаживающая рана она все время негромко давала о себе знать саднящей тоскою.

И вот несколько месяцев назад, когда я впервые стала мамой и прижала свою крохотную дочку к груди, испытывая самую трепетную нежность из всех возможных в этом мире, случилось еще одно чудо. Глядя как муж, пораженный, восхищенный берет нашу дочку впервые на руки и в один миг в его сердце раз и навсегда рождается это чувство — бесконечное и безусловное, я вдруг поняла что-то. Я поняла, что есть связь крепче расстояний, что ошибки это не плохо, плохо — если равнодушие, что есть чувства, которые сильнее времени и обид, и есть поступки, которые нужно сделать однажды, когда придет их время, пусть даже через двадцать лет. Главное успеть их сделать.

Дверь приоткрыта.

Я чувствую запах масляных красок, и он оживляет позабытые и теплые чувства. Словно яркий, блестящий детский мяч воспоминания несутся из прошлого прям в мои ладони… лови!

Мой отец рисует. И я толкаю дверь, уверенно делая шаг вперед.