Пробудилась очень рано, к делу приступила рьяно, растопила, залила, и котов с ума свела. Размусолила снега и размыла берега. Враз народ засуетился, по-весеннему взбодрился, ломанулся на природу, девице — весне в угоду. Только праздновать она собралась, видать, одна. Поплясала, покрутилась, и… снегами завалилась. Снова холод и тоска, кучи мёрзлого песка.
Нет, трава не зеленела, просто всё зашелестело, реки, улицы, дома, как бы, кончилась зима. Ну, а та на миг вздремнула, огляделась, психанула, и давай метаться вновь, проявляя нелюбовь.
Та буйно-яркая весна теперь приходит лишь во сне. Она была тобой полна, и согревала сердце мне. Уплыли сладостные дни в туманно-облачную даль, за блики солнца, за огни, оставив тихую печаль. Нас укрывал весенний сад от глаз пытливых и чужих, его вишнёвый аромат мы разделяли на двоих. Давно замёрз тот старый сад, что укрывал цветным шатром и лишь вишнёвый аромат напоминает мне о нём.
З марта отмечался Всемирный день писателя! Этот праздник стал международным, он учреждён более 30 лет назад, в 1986 году. На сегодня у этого праздника уже есть своя история и свои традиции. Полное название праздника звучит так: Всемирный день мира для писателя. Впрочем, сейчас праздник считают своим уже не только писатели, но и журналисты, работающие в средствах массовой информации. Нередко в этот день в разных странах проходят торжественные церемонии вручения литературных премий. Чествуют наиболее ярких деятелей литературы, чьи произведения вызвали широкий резонанс. В этот день многие писатели проводят встречи со своими читателями, литературные вечера и даже весёлые «литературные капустники». Во многих библиотеках и музеях проходят тематические выставки. Писатели — люди особенные, они умеют и разговаривают с миром с помощью «пера» или печатной машинки. Были времена, когда рассказы и повести не писали на бумаге, их просто передавали словами от человека к человеку. К сожалению, в нашей стране о таком празднике, как Всемирный день писателя, слышали и знают далеко не все. Он просто малоизвестен, но среди литераторов о нём знают все пишущие люди. В этот день они сердечно поздравляют друг друга, и это говорит о том, что интерес к писательскому делу не затухает, не остаётся незамеченным. Интерес к творчеству и творческим людям неизменно растёт. Жаль, что в наших школах, да и в высших учебных заведениях об этом дне вспоминают и говорят крайне редко и это, конечно же, большое упущение со стороны педагогического состава и администрации учебных заведений. Было бы правильней в этот день организовывать в стенах учебных заведений встречи с писателями, которые зачастую живут с ними бок о бок, в одном городе или в одном селе. Практически в каждом населённом пункте есть пишущие люди, которые охотно поделились бы своими мыслями, рассказами и очерками с подрастающим поколением. Такие встречи, несомненно, обогатили бы духовный мир учащихся и педагогов. Высокообразованные люди всегда проявляли и проявляют интерес к литературе. А современные писатели охотно бы встретились со своими читателями. Творческие люди самозабвенно рассказывают слушателям о своих произведениях, рассуждают о роли литературы в современной жизни и нравственном воспитании молодёжи. В наше время редко, но встречаются преподаватели, которые делают открытые уроки, куда могут прийти писатели и пообщаться со школьниками. Быть литератором и сложно и ответственно, поэтому пишущим людям необходимо уделять заслуженное внимание хотя бы один раз в году в их профессиональный праздник. Он не менее значим, чем 23 февраля или 8 Марта. Никто не представляет себе жизнь без литературы, она попросту невозможна. Просто мало кто об этом говорит открыто.
«Ну, здравствуй,» — я тебе сказала. — «Входи, ты был нам не чужой. С вещами, говоришь, с вокзала, не забываешь дом родной? Да не тушуйся, раздевайся, садись, ты не был столько лет. Чего уж там, не извиняйся. Ждала ли я? Конечно, нет. Как я жила? Да, как умела. Ты, собственно, пришёл зачем? Спросить, как дочь? Росла, болела. Не помнит о тебе совсем. Ей было два, теперь 17, ты для неё, увы, чужой. Захочет ли с тобою знаться? Признать отцом? Да, Бог с тобой! Мне это даже странно слушать. Ты же им не был никогда! Да, я живу не плохо, с мужем. Похорошела? Как всегда. А о тебе того не скажешь, не сладко, видимо, живёшь. Что ж в гости — и не бритый даже к любимой дочери идёшь. Ты помнишь день её рожденья? Не помнишь, вижу по глазам. Он будет в это воскресенье. Конечно, ты бы вспомнил сам. И как тебя теперь представить? Отцом никак не назовёшь. Ты смог уйти, в беде оставить. Давно в другой семье живёшь. Ах, у тебя там не сложилось, все эти годы ты страдал. Ну, надо же. Скажи на милость. Нас с дочкой он не забывал. И потому ты к нам с вокзала. А вдруг поверим, приютим? Ты помнишь то, как я рыдала! Нет, мы возврата не хотим. Ну, отдохнул у нас с дороги, прости, к столу не приглашу. Ты изменился, но не многим. Я даже вслед не погляжу. Ах, я всегда была сухая, и не могла тебя понять. Я и сейчас опять такая. Ну, и чего нам воскрешать? Ах, ты вернулся ради дочки. Ну, да, она ведь подросла. Ей кофточку привёз в цветочках, чтобы понять тебя смогла. Ну, вот и дочь домой вернулась. Ну, что ж молчишь-то? Говори. Не поняла и отвернулась… Дверь за собою затвори.»
Я расскажу вам о любви, пошлю осеннее дыханье, и пусть вернутся соловьи, и рек проснётся колыханье. Запахнут ветры сентябрём, и тучи небо окружают, деревья слёзным янтарём от умиленья засверкают.
Пусть вечерами над водой струится свет луны холодной, я уведу вас за собой в мир увлекательно- свободный. Я расскажу вам о любви, что унесла сырая осень, оставив горести свои, все маски карнавала сбросив.
Я расскажу вам о слезах, о боли, что других больнее, о безысходности в глазах, как от тоски душа немеет. Я расскажу вам про любовь, что унесла сырая осень. Она не возвратится вновь. Он позабыл меня, он бросил.
Разлёт бровей, каскад волос, взгляд настороженной пантеры. Я пред тобою в землю врос, боготворил, не зная меры. Ловил улыбку, тёплый взгляд, не выносил часы разлуки, был встречам бесконечно рад, сам обрекал себя на муки.
Сгорал в объятиях твоих, и от блаженства сердце пело. Я жил тобой, для нас двоих, и делал всё, что ты хотела. Всё для тебя, такой одной, неповторимой, пылкой, страстной, горел тобой, дышал тобой, боялся потерять ужасно.
Но всё обрушилось, конец… Однажды, не сказав ни слова, с другим пошла ты под венец, и мужем назвала другого.
Разлёт бровей, каскад волос, взгляд настороженной пантеры… Он даже на руках не нёс тебя — во всём не знавшей меры!
Меня терзал один вопрос: твой взгляд был незнакомо-кроткий. Он в землю пред тобой не врос, глаз не сводил с другой красотки. Я обессилел, я пропал, боль резала, сдирала кожу. Одним себя лишь утешал: теперь и ты пропала тоже.
Зашторило окно вечерней зимней шалью. Узоры февраля дыханьем растоплю. Неповторимость их, конечно, очень жаль мне, Но мёрзлое окно я с детства не люблю.
Я помню, как давно, совсем ещё девчонкой Царапала стекло, ладошкой грея лёд. И плакало оно слезою зимней тонкой. А за окном мело все ночи напролёт.
Узор седой зимы мгновенно возвращался, И справиться с зимой ладошки не могли. По комнате с тоской дворовый кот мотался – В морозы приходил туда, где берегли.
Давно уже у нас живут другие кошки. Все сами по себе, освоив по углу. Сменилось много зим, и выросли ладошки, Но хочется порой царапать по стеклу.
Дорогая Лена. Поздравляю Вас с днём рождения. Дарю Вам букет этих розовых роз потому, что Вы для меня ассоциируетесь именно с этим нежным и тёплым светом. Вы энергичны, молоды душой, прекрасны внешне, талантливы, активны. Наконец, Вы во многом справедливы. Разве всё перечисленное можно часто встретить в людях? Конечно же, нет. Этот красочный букет достоинств расцветает далеко не в каждом человеке. Вы — творческий человек, со своей индивидуальностью, со своим обаянием и шармом. Желаю Вам здоровья, душевного тепла, домашнего уюта, понимания и любви близких Вам людей.
Земля от холода — седая. Снег, до неё не долетая, полощется косым дождём, а мы мороз привычно ждём. Чтобы сугробы, чтоб метели, чтоб провода, застыв, гудели, дорожки мёрзлые хрустели от снежной зимней канители. Да только вот который год зима не кружит хоровод. Всё слякоть, сырость от дождей без зимних красочных затей.
Приход весны
Пробудилась очень рано,
к делу приступила рьяно,
растопила, залила,
и котов с ума свела.
Размусолила снега
и размыла берега.
Враз народ засуетился,
по-весеннему взбодрился,
ломанулся на природу,
девице — весне в угоду.
Только праздновать она
собралась, видать, одна.
Поплясала, покрутилась,
и… снегами завалилась.
Снова холод и тоска,
кучи мёрзлого песка.
Нет, трава не зеленела,
просто всё зашелестело,
реки, улицы, дома,
как бы, кончилась зима.
Ну, а та на миг вздремнула,
огляделась, психанула,
и давай метаться вновь,
проявляя нелюбовь.
Навалила, намела и…
довольная ушла.
Нас укрывал весенний сад
Та буйно-яркая весна
теперь приходит лишь во сне.
Она была тобой полна,
и согревала сердце мне.
Уплыли сладостные дни
в туманно-облачную даль,
за блики солнца, за огни,
оставив тихую печаль.
Нас укрывал весенний сад
от глаз пытливых и чужих,
его вишнёвый аромат
мы разделяли на двоих.
Давно замёрз тот старый сад,
что укрывал цветным шатром
и лишь вишнёвый аромат
напоминает мне о нём.
Резвится май
Резвится май, и душно пахнут травы,
ласкает солнце юную листву.
Ещё чуть-чуть и пышные дубравы
откроют лета первую главу.
Заполыхает солнце жаркой лавой,
и духота опустится шатром,
и ветродуй — бродяга, пёс шалавый
начнёт стелиться мартовским котом.
Дорогие дамы! Поздравляю вас с праздником. Желаю счастья, мирного неба и творческих взлётов.
Этот праздник стал международным, он учреждён более 30 лет назад, в 1986 году. На сегодня у этого праздника уже есть своя история и свои традиции. Полное название праздника звучит так: Всемирный день мира для писателя. Впрочем, сейчас праздник считают своим уже не только писатели, но и журналисты, работающие в средствах массовой информации. Нередко в этот день в разных странах проходят торжественные церемонии вручения литературных премий. Чествуют наиболее ярких деятелей литературы, чьи произведения вызвали широкий резонанс. В этот день многие писатели проводят встречи со своими читателями, литературные вечера и даже весёлые «литературные капустники». Во многих библиотеках и музеях проходят тематические выставки. Писатели — люди особенные, они умеют и разговаривают с миром с помощью «пера» или печатной машинки. Были времена, когда рассказы и повести не писали на бумаге, их просто передавали словами от человека к человеку.
К сожалению, в нашей стране о таком празднике, как Всемирный день писателя, слышали и знают далеко не все. Он просто малоизвестен, но среди литераторов о нём знают все пишущие люди. В этот день они сердечно поздравляют друг друга, и это говорит о том, что интерес к писательскому делу не затухает, не остаётся незамеченным. Интерес к творчеству и творческим людям неизменно растёт.
Жаль, что в наших школах, да и в высших учебных заведениях об этом дне вспоминают и говорят крайне редко и это, конечно же, большое упущение со стороны педагогического состава и администрации учебных заведений. Было бы правильней в этот день организовывать в стенах учебных заведений встречи с писателями, которые зачастую живут с ними бок о бок, в одном городе или в одном селе. Практически в каждом населённом пункте есть пишущие люди, которые охотно поделились бы своими мыслями, рассказами и очерками с подрастающим поколением. Такие встречи, несомненно, обогатили бы духовный мир учащихся и педагогов. Высокообразованные люди всегда проявляли и проявляют интерес к литературе. А современные писатели охотно бы встретились со своими читателями. Творческие люди самозабвенно рассказывают слушателям о своих произведениях, рассуждают о роли литературы в современной жизни и нравственном воспитании молодёжи. В наше время редко, но встречаются преподаватели, которые делают открытые уроки, куда могут прийти писатели и пообщаться со школьниками. Быть литератором и сложно и ответственно, поэтому пишущим людям необходимо уделять заслуженное внимание хотя бы один раз в году в их профессиональный праздник. Он не менее значим, чем 23 февраля или 8 Марта. Никто не представляет себе жизнь без литературы, она попросту невозможна. Просто мало кто об этом говорит открыто.
«Ну, здравствуй,» — я тебе сказала. — «Входи, ты был нам не чужой.
С вещами, говоришь, с вокзала, не забываешь дом родной?
Да не тушуйся, раздевайся, садись, ты не был столько лет.
Чего уж там, не извиняйся. Ждала ли я? Конечно, нет.
Как я жила? Да, как умела. Ты, собственно, пришёл зачем?
Спросить, как дочь? Росла, болела. Не помнит о тебе совсем.
Ей было два, теперь 17, ты для неё, увы, чужой.
Захочет ли с тобою знаться? Признать отцом? Да, Бог с тобой!
Мне это даже странно слушать. Ты же им не был никогда!
Да, я живу не плохо, с мужем. Похорошела? Как всегда.
А о тебе того не скажешь, не сладко, видимо, живёшь.
Что ж в гости — и не бритый даже к любимой дочери идёшь.
Ты помнишь день её рожденья? Не помнишь, вижу по глазам.
Он будет в это воскресенье. Конечно, ты бы вспомнил сам.
И как тебя теперь представить? Отцом никак не назовёшь.
Ты смог уйти, в беде оставить. Давно в другой семье живёшь.
Ах, у тебя там не сложилось, все эти годы ты страдал.
Ну, надо же. Скажи на милость. Нас с дочкой он не забывал.
И потому ты к нам с вокзала. А вдруг поверим, приютим?
Ты помнишь то, как я рыдала! Нет, мы возврата не хотим.
Ну, отдохнул у нас с дороги, прости, к столу не приглашу.
Ты изменился, но не многим. Я даже вслед не погляжу.
Ах, я всегда была сухая, и не могла тебя понять.
Я и сейчас опять такая. Ну, и чего нам воскрешать?
Ах, ты вернулся ради дочки. Ну, да, она ведь подросла.
Ей кофточку привёз в цветочках, чтобы понять тебя смогла.
Ну, вот и дочь домой вернулась. Ну, что ж молчишь-то? Говори.
Не поняла и отвернулась…
Дверь за собою затвори.»
***
Я расскажу вам о любви, пошлю осеннее дыханье,
и пусть вернутся соловьи, и рек проснётся
колыханье.
Запахнут ветры сентябрём, и тучи небо
окружают,
деревья слёзным янтарём от умиленья
засверкают.
Пусть вечерами над водой струится свет луны
холодной,
я уведу вас за собой в мир увлекательно-
свободный.
Я расскажу вам о любви, что унесла сырая осень,
оставив горести свои, все маски карнавала
сбросив.
Я расскажу вам о слезах, о боли, что других
больнее,
о безысходности в глазах, как от тоски душа
немеет.
Я расскажу вам про любовь, что унесла сырая
осень.
Она не возвратится вновь. Он позабыл меня,
он бросил.
Разлёт бровей, каскад волос,
взгляд настороженной пантеры.
Я пред тобою в землю врос,
боготворил, не зная меры.
Ловил улыбку, тёплый взгляд,
не выносил часы разлуки,
был встречам бесконечно рад,
сам обрекал себя на муки.
Сгорал в объятиях твоих,
и от блаженства сердце пело.
Я жил тобой, для нас двоих,
и делал всё, что ты хотела.
Всё для тебя, такой одной,
неповторимой, пылкой, страстной,
горел тобой, дышал тобой,
боялся потерять ужасно.
Но всё обрушилось, конец…
Однажды, не сказав ни слова,
с другим пошла ты под венец,
и мужем назвала другого.
Разлёт бровей, каскад волос,
взгляд настороженной пантеры…
Он даже на руках не нёс
тебя — во всём не знавшей меры!
Меня терзал один вопрос:
твой взгляд был незнакомо-кроткий.
Он в землю пред тобой не врос,
глаз не сводил с другой красотки.
Я обессилел, я пропал,
боль резала, сдирала кожу.
Одним себя лишь утешал:
теперь и ты пропала тоже.
Улыбнули,
Узоры февраля
Зашторило окно вечерней зимней шалью.
Узоры февраля дыханьем растоплю.
Неповторимость их, конечно, очень жаль мне,
Но мёрзлое окно я с детства не люблю.
Я помню, как давно, совсем ещё девчонкой
Царапала стекло, ладошкой грея лёд.
И плакало оно слезою зимней тонкой.
А за окном мело все ночи напролёт.
Узор седой зимы мгновенно возвращался,
И справиться с зимой ладошки не могли.
По комнате с тоской дворовый кот мотался –
В морозы приходил туда, где берегли.
Давно уже у нас живут другие кошки.
Все сами по себе, освоив по углу.
Сменилось много зим, и выросли ладошки,
Но хочется порой царапать по стеклу.
Дорогая Лена. Поздравляю Вас с днём рождения. Дарю Вам букет этих розовых роз потому, что Вы для меня ассоциируетесь именно с этим нежным и тёплым светом. Вы энергичны, молоды душой, прекрасны внешне, талантливы, активны. Наконец, Вы во многом справедливы. Разве всё перечисленное можно часто встретить в людях? Конечно же, нет. Этот красочный букет достоинств расцветает далеко не в каждом человеке. Вы — творческий человек, со своей индивидуальностью, со своим обаянием и шармом. Желаю Вам здоровья, душевного тепла, домашнего уюта, понимания и любви близких Вам людей.
Февраль
Земля от холода — седая.
Снег, до неё не долетая,
полощется косым дождём,
а мы мороз привычно ждём.
Чтобы сугробы, чтоб метели,
чтоб провода, застыв, гудели,
дорожки мёрзлые хрустели
от снежной зимней канители.
Да только вот который год
зима не кружит хоровод.
Всё слякоть, сырость от дождей
без зимних красочных затей.
Унылый февраль.
Всё льёт и льёт, верхушками качает,
и стонет ветер ночи напролёт.
Приход весны февраль не привечает,
хотя и вьюгам ходу не даёт.
С зимой уже так хочется расстаться,
капризный нрав её поднадоел,
и до весны всего шагов двенадцать,
а тут такой с погодой беспредел.
Проснулся шум весенний, резкий, острый,
пернатые в разборках по утрам.
Какой-то ты, февраль, мужик несносный,
тоскою разгулялся по дворам.
Ты б лучше раскрутил метель, да вьюгу,
и чтоб мороз резвился во весь дух,
чтоб снег стонал, скрипел на всю округу,
и выстилал дороги белый пух.
А ты разлился в лужах, стушевался,
не радуешь напевностью пурги.
Ты как-то весь не в том разбушевался,
видать не с той ты нынче встал ноги.
Гуляй, февраль, студи, ещё ты можешь,
и мы готовы всё это принять.
Ещё успеешь, зиму подытожишь,
чтобы тебя морозным вспоминать.