Ремейки не очень люблю. Мне кажется, у каждого автора должен быть свой самобытный стиль. Подражания и пародии принимаю только в шуточной и добродушной форме. Ради настроения и улыбки. Без оскорбительных намеков на манеру написания, стиль или нелицеприятных выпадов в сторону автора. Именно такие шуточные недавно сама пробовала писать в рамках игровых заданий) Это позволяет глубже понять содержание стихов и поучиться техническим интересным приемам более талантливых авторов. Ну и создает позитив. От улыбки и жизнь налаживается. Например, недавно написала шуточную пародию на замечательные стихи Бальмонта «Есть в русской природе усталая нежность» stihi.ru/2001/10/06-491
Вот моя шутливая пародия
Когда-то природы усталую нежность И шум безглагольный везде примечали. Ленивую зыбкость озер, безмятежность Под крики сварливых откормленных чаек
Летели толпою на берег, как птицы, Но зябкостью русской не веет прохлада. Не шепчет совсем водоем за границей. А нам — хорошо, и родимое — рядом.
Войду на закате в студеные волны. Мурашки по-свойски пощиплют мне тело, И молча свое сокровенное молвлю. Усевшись на гребень воды, как Акела.
И пусть неподвижен камыш где-то сбоку, Луга не догнать. Далеко убежали. Но это немое, глухое исторгну, По-русски прорвется в глаголах охальных.
Да, согласна. Душа развивается благодаря позитиву и негативу. Иногда опыт избавления от проблем и пережитых страданий дает большие шансы для осознания своих возможностей. А иногда радужное восприятие действительности — всего лишь зыбкий песок, погрузившись в который, можно потерять себя и свой мир. Всего должно быть в меру. У каждого свой путь, свои пределы, возможности и испытания.
Город из песка
Зачарованный град. В бронзовеющих ликах колоссов неизбывный покой, безразличие… Время — кристраж в потаённом застыв, превращает ответы в вопросы с паутиновой сутью, в которой вселенская блажь.
Чувства рвутся лозой виноградной сквозь зыбкую землю, чтоб сберечь от забвения памятью созданный мир, в жаркой россыпи дюн город тихо пророчеству внемлет, отдаваясь во власть судьбоносных неведомых сил.
Мне казалось, хранят храмы ангелы, как исполины, почему же от ветра постройки дрожат, ослабев? Вдруг осыпался град, оказавшись в песочных руинах, погребая навек иллюзорный и призрачный блеф.
Неувядший росток протянулся спасительной дланью, извлекая твой код, что по-прежнему грешен и свят, в нежных фибрах души, замутненных песчаною раной зрел подаренный плод. Для любви. Сердцу в такт.
Это же замечательно, Лена. Отдушина. Немножко волшебство, немножко самовнушение, а в целом очень даже научно обоснованное средство, помогающее разобраться в своих чувствах и мыслях, проанализировать ситуацию более глубоко и объективно. Дневник реально помогает в этом. А мне проще поговорить с близким человеком. Но я свои эмоции и отношение к ситуации выплескиваю в стихах. Так отвлекаюсь и смотрю на ситуацию отстраненно.
Интересная тема, Лена. Никогда не вела дневник, почему-то. Хотя в юности записывала фразы великих и мудрых людей. Обычно это были афоризмы. Любила в свою копилочку собирать глубокие по смыслу, но с юмором. Повзрослев, это занятие забросила. Началась интенсивная интересная жизнь. Вокруг и внутри меня и так бурлило. Некогда было фиксировать, да и память была идеальная всегда. Помню мелочи. Сейчас записываю стихи на электронных носителях. Свои и те, что понравились у других авторов. Для души.
На севере был бел и одинок,
Лишь дети находили добрый прок,
Лепя фигуры из комочков тела.
То таял, то от горя застывал,
Когда не отличив от снежной бабы,
Вручали мне ведро с метлой. Не рад был! — Я слишком для работы женской мал…
Бежать! На юг! К Зефиру — песковею!
И в море встретить истинную суть,
Влюбиться и растаять там сумею,
Упав к русалке преданной на грудь.
Я доползу к ней ручейком, не споря,
В стихию клеткой мокрою вольюсь,
Чу, сердце каплет, захмелев от моря,
Кап-кап! Встречайте. Вместе булькнем? Мусь…
stihi.ru/2001/10/06-491
Вот моя шутливая пародия
Когда-то природы усталую нежность
И шум безглагольный везде примечали.
Ленивую зыбкость озер, безмятежность
Под крики сварливых откормленных чаек
Летели толпою на берег, как птицы,
Но зябкостью русской не веет прохлада.
Не шепчет совсем водоем за границей.
А нам — хорошо, и родимое — рядом.
Войду на закате в студеные волны.
Мурашки по-свойски пощиплют мне тело,
И молча свое сокровенное молвлю.
Усевшись на гребень воды, как Акела.
И пусть неподвижен камыш где-то сбоку,
Луга не догнать. Далеко убежали.
Но это немое, глухое исторгну,
По-русски прорвется в глаголах охальных.
Город из песка
Зачарованный град.
В бронзовеющих ликах колоссов
неизбывный покой, безразличие… Время — кристраж
в потаённом застыв, превращает ответы в вопросы
с паутиновой сутью, в которой вселенская блажь.
Чувства рвутся лозой
виноградной сквозь зыбкую землю,
чтоб сберечь от забвения
памятью созданный мир,
в жаркой россыпи дюн город тихо пророчеству внемлет,
отдаваясь во власть судьбоносных неведомых сил.
Мне казалось, хранят храмы ангелы, как исполины,
почему же от ветра постройки дрожат, ослабев?
Вдруг осыпался град, оказавшись в песочных руинах,
погребая навек иллюзорный и призрачный блеф.
Неувядший росток протянулся спасительной дланью,
извлекая твой код, что по-прежнему грешен и свят,
в нежных фибрах души, замутненных песчаною раной
зрел подаренный плод. Для любви. Сердцу в такт.