Вчера говорил с психологом: «Иллюзия это как?». Посмотрел на меня внимательно… Ответил: «Ты — просто чудак. Любовь — это светлое чувство, Иллюзия — просто обман. Как совместить светлое С мраком, чтоб без изъян?». Я об этом задумался, Молча по городу шел… Глянул на светлые окна… Я счастье свое нашел!
Иллюзия — это ошибка. На ошибках все только учатся. Ты — хорошаю ученица. Все у тебя получится.
Ты не печалься, не грусти… Зимой ромашки в снах увидев… А утром в быте суеты, Не растворишься, не обидишь… Придёшь домой, а на столах, В прихожей, в зале и на кухне… Букеты роз в воде стоят И призадумавшись, едва ли… Тихонько сзади подойдешь, Обнимешь, тихо скажешь: «Милый!». «Спасибо» — запах белых роз, ведь будет чудиться отныне.
Город этот не больной… Просто он уставший. И от ветров заводных, От дождей пронявших… Мы его вдвоем с тобой Быстро разукрасим. И придёт ко всем домой… Новогодний праздник.
«Что же делать?»- Мне правду скажи. На душе лишь одни виражи… Ты примчался за тот поворот… Оказалось, никто не живет… Сломя голову сунулся в ад… Каждый третий здесь «Кум» тебе, «сват»… Ты горячку сейчас не пори… Знай, наступят хорошие дни!!!
Ты орден сделал просто открывалкой… Имеешь право. Ты сейчас — герой. Но в жизни ведь не редко Так бывало. От пули чью-то грудь, Он сохранил самим собой…
История знакомая до слез. У нас говорят: «Наград коробка. Детям оставить не чего». Не чего — это не материальное.
Грязно-серое, грустное, мокрое. Превратилося в снежный комок. Этой ночью пронесся над городом… И в овраге тихонько прилег… Полежит до весны и на поле… Принесет нам большой урожай. Я люблю же и серость и влажность… А еще всем прекрасный… Мой край.
Говорила мама сыну: «Это дом и отчий край. Даже если я погибну, Ты его не продавай». Сын уехал… Мать скучала… Ждала, плакала опять… Сыну деньги посылала… Он же продал свою… Мать… С домом, огородом, печкой… «Что ты делаешь, скажи?». А в ответ одна улыбка, Да крутые виражи… Да теперь он на машине… Да практически «крутой»… «Мать, а что ведь с нею будет»… Ты — подонок, не герой. И таких сынов в России, Много стало, мне поверь… Матерям бы поклонился, А сыночка бы… За дверь.
Ваш стих очень хороший. Экс — история из жизни соседей.
За каку таку понюшку Дорогого табака. На окраине поселка Два сцепились дурака: — Я за красных. — Ты за белых. Полетели зубы вряд. А из города по тракту Тухачевского отряд. Матери, отцы не плачут. Все лежат они подряд… Для Тамбовской то губернии Неприглядный был наряд. Полегло сынов не мало, С той и этой стороны. Хорошо ли для России? Да решаем ведь не мы…
Тиха украинская ночь… Но как же глупо, Как нелепо… Дремоту воздуха прогнать, Желают пушки… Просто слепо… Прозрачность неба? Где она? Горел Майдан, Одесса, Кировск… Блеск ясных звезд Не в небесах, А на погонах… Вот не милость! Сребристых тополей листва Уж не трепещет… Вся сгорела… Тиха украинская ночь??? И вместо звезд пылает Киев… Вы говорите: — Вам покой? Покой всегда, покой отныне… Тиха украинская ночь…
Я стаю увидал тогда, Когда бежать не было мочи. Стоял вожак, смотрел в глаза. И жизнь мгновеньями короче… Не дал он знака, не напал… Ведь понимал, что был сильнее… Потом я волка вспоминал, Избитый, в камере лелея, Надежду, что пройдет война. Исчезнут в бездне эти «волки». Которые людскую кровь Пускают здесь без остановки. Когда же кончится война???
Ты прости меня, Мой добрый Ангел… Оказался вновь я в тупике! Я один без пищи и без карты, В лабиринт как путник. Налегке… На душе заморосила осень, Сердце жмет оковами зима… Знаю я, Меня ты здесь не бросишь! Ведь весной начнется кутерьма… Та, которая за поворотом… Лето?! Вот оно душевное тепло… Я тебя прошу — Ты не забудь об этом! Как бы не забрался далеко.
Благодарю:«Я не вошебник, я только учусь». Но Вы раскрыли мою тайну. Одна из моих знакомых, увлекающаяся мистикой, сообщила, что я колдун, перешедший на сторону светлых сил. На Ваш стих отвечу притчей: «Один человек начал называть себя орудием в руках Бога. На, что мудрец ответил, что он не орудие, а кисточка, которой Бог рисует свою картину». Мы в этом мире — всего лишь кисточки в руках Бога.
«Иллюзия это как?».
Посмотрел на меня внимательно…
Ответил: «Ты — просто чудак.
Любовь — это светлое чувство,
Иллюзия — просто обман.
Как совместить светлое
С мраком, чтоб без изъян?».
Я об этом задумался,
Молча по городу шел…
Глянул на светлые окна…
Я счастье свое нашел!
Иллюзия — это ошибка. На ошибках все только учатся. Ты — хорошаю ученица. Все у тебя получится.
Зимой ромашки в снах увидев…
А утром в быте суеты,
Не растворишься, не обидишь…
Придёшь домой, а на столах,
В прихожей, в зале и на кухне…
Букеты роз в воде стоят
И призадумавшись, едва ли…
Тихонько сзади подойдешь,
Обнимешь, тихо скажешь:
«Милый!».
«Спасибо» — запах белых роз,
ведь будет чудиться отныне.
И не сори.
С собою в мире
Ты живи.
Стих заставляющий задуматься. Почему тюльпаны в твоей душе выращивает чужестранка?
Просто он уставший.
И от ветров заводных,
От дождей пронявших…
Мы его вдвоем с тобой
Быстро разукрасим.
И придёт ко всем домой…
Новогодний праздник.
Где этот лицей?
Где учат на прекрасных
Фей?
Мне правду скажи.
На душе лишь одни виражи…
Ты примчался за тот поворот…
Оказалось, никто не живет…
Сломя голову сунулся в ад…
Каждый третий здесь
«Кум» тебе, «сват»…
Ты горячку сейчас не пори…
Знай, наступят хорошие дни!!!
Имеешь право.
Ты сейчас — герой.
Но в жизни ведь не редко
Так бывало.
От пули чью-то грудь,
Он сохранил самим собой…
История знакомая до слез. У нас говорят: «Наград коробка. Детям оставить не чего». Не чего — это не материальное.
Превратилося в снежный комок.
Этой ночью пронесся над городом…
И в овраге тихонько прилег…
Полежит до весны и на поле…
Принесет нам большой урожай.
Я люблю же и серость и влажность…
А еще всем прекрасный…
Мой край.
«Это дом и отчий край.
Даже если я погибну,
Ты его не продавай».
Сын уехал…
Мать скучала…
Ждала, плакала опять…
Сыну деньги посылала…
Он же продал свою…
Мать…
С домом, огородом, печкой…
«Что ты делаешь, скажи?».
А в ответ одна улыбка,
Да крутые виражи…
Да теперь он на машине…
Да практически «крутой»…
«Мать, а что ведь с нею будет»…
Ты — подонок, не герой.
И таких сынов в России,
Много стало, мне поверь…
Матерям бы поклонился,
А сыночка бы…
За дверь.
Ваш стих очень хороший. Экс — история из жизни соседей.
Дорогого табака.
На окраине поселка
Два сцепились дурака:
— Я за красных.
— Ты за белых.
Полетели зубы вряд.
А из города по тракту
Тухачевского отряд.
Матери, отцы не плачут.
Все лежат они подряд…
Для Тамбовской то губернии
Неприглядный был наряд.
Полегло сынов не мало,
С той и этой стороны.
Хорошо ли для России?
Да решаем ведь не мы…
Благодарю за стих.
Но как же глупо,
Как нелепо…
Дремоту воздуха прогнать,
Желают пушки…
Просто слепо…
Прозрачность неба?
Где она?
Горел Майдан, Одесса,
Кировск…
Блеск ясных звезд
Не в небесах,
А на погонах…
Вот не милость!
Сребристых тополей листва
Уж не трепещет…
Вся сгорела…
Тиха украинская ночь???
И вместо звезд пылает Киев…
Вы говорите: — Вам покой?
Покой всегда, покой отныне…
Тиха украинская ночь…
Когда бежать не было мочи.
Стоял вожак, смотрел в глаза.
И жизнь мгновеньями короче…
Не дал он знака, не напал…
Ведь понимал, что был сильнее…
Потом я волка вспоминал,
Избитый, в камере лелея,
Надежду, что пройдет война.
Исчезнут в бездне
эти «волки».
Которые людскую кровь
Пускают здесь без остановки.
Когда же кончится война???
Мощный стих, простите за экспромт. Это о Донбассе
Мой добрый Ангел…
Оказался вновь я в тупике!
Я один без пищи и без карты,
В лабиринт как путник.
Налегке…
На душе заморосила осень,
Сердце жмет оковами зима…
Знаю я,
Меня ты здесь не бросишь!
Ведь весной начнется кутерьма…
Та, которая за поворотом…
Лето?!
Вот оно душевное тепло…
Я тебя прошу —
Ты не забудь об этом!
Как бы не забрался далеко.
Благодарю за лирику.