Рыбацкий фарт

Зима придёт, конечно… А пока

Полна даров июльская корзина,

И, вызревая в тёплых облаках,

Лучится солнце спелым апельсином.

Зима придёт, конечно. И не раз —

Есть всё же постоянство в мире этом...

Как мой визит, в один и тот же час:

Семнадцатого, около обеда.

— Привет, заждался внучку, старина?

Прости, нечасто у тебя бываю...

Да… здесь всегда такая тишина —

И светлая, и вроде неживая...

Но, собственно, какой ещё ей быть?

А васильки в ромашках — просто чудо!

И у ограды наросли грибы...

Нет, собирать сегодня их не буду.

Ты знаешь… с каждым годом всё острей

Воспоминанья, ярче и детальней:

Картоха, запечённая в костре,

Уха из щуки на заимке дальней.

И в глубине небесной корабли,

И волны бьют барашками по борту ...

Я помню всех, которые ушли:

Одни — сюда, другие дальше — к чёрту.

И до сих пор — ни плакать, ни прощать,

Ни принимать чужой аршин за меру.

Сжимаю в складках старого плаща

Блесны обломок серебристо-серый:

Когда болит и, кажется, нет сил...

Когда бедой накроет… впрочем, ты же

«Рыбацкий фарт» всегда с собой носил —

Наверно, потому в войну и выжил.

Гремит как будто? Что ж, пора домой,

—Ты не скучай. Я забегу попозже...

Старею, дед… Так странно, боже мой!

И «фарт рыбацкий» твой тут не поможет.