Одна...
Одна… И ночь глотает слезы…
Горит душа … И только демон ждет!
Когда она решится сбросить грозы…
На слабость погрешив — в могильный лет….
Но ангел Божий тут поднялся!
«Жизнь не проста! И дана для борьбы!
Счастливой будешь! Руку дай! И не сдавайся!
Любовь крепчает под ударами Судьбы!..»
А бес, меж тем, уйти не пожелал….
Зачем? Добыча рядом и к греху готова!
И боли голосом он вновь ее позвал….
Манив покоем на могильной тишины просторах….
Забыться! Слезы просто не пройдут!
Ведь это не спектакль пустой кокетки…
Поверила! Открылась подлецу!
И все… Любовь ее загнала в клетку…
Без чувств... Ему внимала…
Мужчина жизни… Принц… Мечта…
Любви хотела, быть одной устала…
Поверила…А он играл… И жизнь теперь пуста…
Ведь дальше было просто, как в буфете –
Насытился, нагадил и … пока…
Умчался… Много их... Наивные как дети,
Девчонки… Сила лжи невероятно высока.
Он вновь «навешает» … Она - поверит!
Вот умница! Сама рисует сказку лишь любя…
И как родного встретит! Отворив все двери,
Все разрешит, покажет! Глупая! Подумай про себя…
Ну что ж… Охотник за наивность нашу не в ответе.
Попалась рыбка! Аппетитная! Успех!..
Забыл, наверно – скоротечное у жизни лето…
И Забытье ловцов сердец поглотит всех…
Прочли стихотворение или рассказ???
Поставьте оценку произведению и напишите комментарий.
Я могу абсолютно точно сказать, что Вы тут, в клубе не похожи ни на кого.
Это огромный плюс, и может быть самый главный во всякой поэтической судьбе.
Но у него, как у всякого плюса есть такие же значительные минусы. Это только у хронической серости нет минусов, как впрочем, и плюсов — тоже.
Так вот самый главный Ваш минус; Вы совершенно не уверены в себе. И потому Ваша заявка (претензия) на оригинальность выглядит сомнительно. Коли Вы сами не уверены в том, что пишете, то как же можете убедить в правоте своего видения еще кого-либо?
Вот лично мне читать Вас намного интереснее, чем даже тех, кто ходит здесь в признанных авторитетах. Хотя бы потому, что у них все старательно отглажено, словно утюгом: и рифмы вроде правильные, и размеры соблюдены, а зацепиться душой не за что: все, что ими написано, мною уже читано и перечитано здесь, в Клубе, тысячу раз. И переливается вроде мастеровитым языком из пустого в порожнее. А У Вас не так. У Вас мой взгляд сразу спотыкается за неудобные (неряшливые) кочки и колдобины. И когда я приглядываюсь к тому, обо что спотыкнулся, вижу — ба, да здесь искреннее чувство! Правда, выраженное неумело. И вот тут то и задумываюсь: а что лучше — неумелая искренность, или мастеровитое отсутствие оной? Лично я считаю, что мастерство приобрести можно (и нужно), а вот отсутствие непосредственной искренности, если уж она утрачена, не вернуть…
Скажу сразу самое главное: Писатель (поэт) не тот, кто может писать, и даже имеет читателя, а тот, кто не может не писать. Если Вы можете не писать — то ни только не пишите, но и бегите прочь сломя голову от этого, может быть самого неблагодарного на земле дела…
А вот ежели не можете не писать, то тут сложнее. Тут в первую очередь нужно писать для самого себя. И писать (использую Ваше выражение), чтобы ЗАЖЕЧЬ себя, чтобы для самой себя сотворить НАДЕЖДУ. А вот когда Вы сможете своими же словами согревать собственную душу, то тогда может быть (что тоже не факт) согреете еще и душу какого-нибудь читателя.
И считайте, что Вам сильно повезло, что у Вас до сих пор не появилось своего читателя. Любая читательская похвала, даже искренняя, деморализует поэта, вызывая у него наркотическое привыкание к одобрению… И довольно часто у такого поэта бывает ломка…
А потом, как говорится, Сам Лукавый Вас сбил с панталыку. При том на самом примитивном, но довольно действенном уровне. Вы решили, что Вы — поэтесса. Только потому, что пишите стихи. И при этом напрочь забыли, что двигатель Вашей поэзии — внутренний бунт. Ну это как бы Вы сели на автомобиль, и когда в нем кончился бензин, не знаете, что оказывается машину нужно время от времени заправлять бензином.
Мой совет таков: взращивайте в себе в самую первую очередь внутренний БУНТ. И тогда стихи вновь будут выплескиваться из Вашей души. И поэтическое мастерство оттачивайте исключительно с оглядкой на Ваш бунт. Добиваясь, чтобы форма стихов максимально полно выражала существо Вашего Бунта. Я бы порекомендовал Вам вообще нечто радикальное: забудьте про размеры и рифмы, пусть они для Вас вообще не существуют, так же как не должны существовать и читатели. А должен быть только один Ваш справедливый внутренний бунт. Вот он и и только он один и может вывести Вас в талантливые поэтессы. Но тогда Вам и не будет никакого дела до всего перечисленного. Поскольку самая высшая ценность для любого (настоящего) поэта уметь переводить все свои самые сокровенные чувства и мысли (в том числе и справедливо гневные) в слова.
Но, опять же подчеркиваю это, Шлифовать стихи нужно с оглядкой на внутренний бунт. И стараться делать так, чтобы техника стиха максимально точно выражала содержание (суть) бунта. А у Вас пока телега бежит впереди паровоза: Вам сначала хочется похвалу (или подбадривание), а уж потом — вроде как должны появиться силы (вдохновение) для совершенствования стиха. В той манере, в которой Вы работаете (а именно преимущественно, в гражданской лирике) такого, полагаю, не будет никогда.
Такое может быть разве что только у тех, кто изначально пишет стихи ради формы.
Вы переживаете прекрасную (хоть и очень мучительную) пору: время выбора. После которой Вы непременно определитесь: 1. что писать стихов никогда больше не будете. И это будет — освобождение от внутренних оков (внутреннего рабства). Если Вы сделаете именно такой выбор, то я Вам даже позавидую. 2. Но если некая (Высшая) сила Вас вернет к поэзии, то Вы хотите того, или нет — как каторжанин в каменоломне будет отшлифовывать камни, придавая им более-менее божий вид. И при этом, заведомо зная, что не получите ничего за эту каторжную работу. Каторжанин хоть получит скудную похлебку, а Вы ровным счетом — НИЧЕГО. Но это уже — КРЕСТ, это уже СУДЬБА. И тут ничего не попишешь…