Но вырвется, порой...

А дождь всё льёт и льёт… (да кто ж ему указ!?)

Открыт небесный кран, не отдыхает лейка...
Плывёт из серых туч незыблемый баркас
И мокрая от слёз осенняя скамейка.
Но вырвется, порой, минут на тридцать, луч,
Прохожему шепнёт
— Держи… держись, держитесь...
Сегодня, так скажу, не очень я везуч,
Но завтра, может быть,
На целый день — сожитель.
Слезу с щеки смахнёт, поправит козырёк...
И улыбнётся, вслед, застенчивый прохожий.
А кто-то в это миг напишет пару строк...
И день, как Божий дар, покажется пригожим...
......
От этой пары строк задышит снова жизнь,
Где домик есть мирской, где осени скамейка.
И будет жёлтый лист над головой кружить...
(Для каждого своя найдётся душегрейка)