Письма

Он любил её душу, не зная тела.
Он писал ей письма, а жизнь летела,
Он писал ей стихи осколками потушенных звёзд.
И с каждым приветом она улыбалась,
Грустила при этом, и жизнь ей казалась
Такой безупречной сказкой без горестных слёз.

Письма в никуда, письма из ниоткуда.
Любовь без греха — такое чудо,
Но стоила ль эта песня стольких страниц?
Она совсем рядом, хоть город далёкий.
С ним вместе всегда, но он одинокий,
Как белый птенец в стае диких сумрачных птиц.

Она любила летать и мечтать впридачу,
Не веря в судьбу, но моля удачу,
Она открывала глаза, чтобы больше не спать.
И мысли её летали всё выше,
Но голуби садились на чужие крыши,
И каждое письмо всё труднее становилось ждать.

Письма в никуда, письма из ниоткуда.
Любовь без греха — такое чудо,
Но стоила ль эта песня стольких страниц?
Она совсем рядом, хоть город далёкий.
С ним вместе всегда, но он одинокий,
Как белый птенец в стае диких сумрачных птиц.

Цепочки из слов длиною в вечность,
В них лёд и огонь, красота и беспечность,
В них столько эмоций и чувств, что не выпить за раз.
И каждую осень, и зиму, и лето,
Срывая календарь, они ждали ответа,
Чтоб музыку ветра писать нитью красочных фраз.

Письма в никуда, письма из ниоткуда.
Любовь без греха — такое чудо,
Но стоила ль эта песня стольких страниц?
Она совсем рядом, хоть город далёкий,
С ним вместе всегда, но он одинокий,
Как белый птенец в стае диких сумрачных птиц.