Я ПИШУ, НО НЕ НА СУД ВАМ

Я пишу, что есть в загадоч ной душе,

Я пишу, но не на суд вам,

Появлюсь я , и не в ломаном гроше,

Не святой, но и не в плен Иудам.

В мыслях ваших скромно появлюсь,

И исчезну взмахом без следа,

Может в сер д це блеском отражусь,

Чтоб пером легла правдивая среда .

Нет здесь мудрости открытой и простой,

Но и сложной в мыслях тоже нету,

Песнь исконных слов утеря ный устой,

Он в ветрах по белу свету.

Я разбудила мой причудли в ы й покой, 

И запряглась я в тр о йку сивых,

Поэт , как меч в бою лихой,

Впитав блаженство лик красивых.

Из глины вылеплю двойник , но не себя,

Живой ручей по венам дышит,

Узор возлёг крестами на меня,

Лишь воздух вздох наверно слышит.

Свет не боюсь , боятся враги,

Друзья уважают за смелость, за силы,

По мраморным залам и стуком шаги,

В стекле отражаюсь , и призраки милы.

Мой лабиринт для минотавра,

Решу, где минотавр сама себе,

И в сер д це съеденного лавра,

В руках у веры , в жизни о судьбе.

Идёт дор ога змейкой через реки,

Закат сливается с уставшею землёй,

Набухшие от соли тянут веки,

Скрывают взгляд уже потухший и пустой.

Я — есть закат, я — есть краснеющий рассвет,

Легенд , решимых чёрной кровью,

Я — есть потерянный, написанный секрет,

Я — жертва данная, открытая любовью.

Я без поэзии неполностью живу,

Живя бездарно, в сер д це рано умираю,

И превращаюсь я в безликую сову,

Где по ночам средь звёзд  в дали летаю.

Не нужно крыльев, просто помечтать,

И изложить, что видишь в завтра,

Чтоб Богу душу с горя не отдать,

В костюме с марса астро навта.

Мир — это знамя, вымпел, наше колесо,

Его опишем мы в величии стихами,

Весь дух земли на нас одел лицо,

Теперь его грызём железными зубами.

Ядро , как кремень, вопль души,

Его услышали из тьмы по всюду,

Но к эху в бездне быстро не спеши,

И в подношеньях сочных к блюду.

Я — есть невинная, отрёкшаяся дочь,

От всех мистерий и загадок,

Я испугалась, мне бессмертие не в мочь,

Но взгляд в неведомое падок.

Поэт- посланник, он слуга тен е й,

Он вхож в пространства , где нет плоти,

Он — чтец и летописец безучётных дней,

Он — тембр души, гуляющий по ноте.

Как пирамиды можно прочитать,

По символам в них можно ошибиться,

С них карту вечности не ведомо списать,

И как в пустыни глупо заблудиться.

Кто созерцал, узнал расколо тый вопрос,

Ответив кратко, но стихами,

Засуну в в вещее, но бренное свой нос,

Как золотом, написано строками. 

Арнель Анкх , 2019