И пытаясь сбежать...

… И пытаясь сбежать от нахлынувшего одиночества, 

По ночам в тишине находил я спасение в творчестве,
Но искусство моё получалось каким-то искусственным,
Оседало оно на листы, как на лёгкие сгустком дым,
А потом растворялось, оставив лишь чёрные пятна…
Мял листы те и рвал, и поэтому тоже был смят я —
С каждым новым всё больше терзало меня осознание:
Мне писать не дано, а поэтом быть — это призвание,
Ведь плодов не дождешься от почвы, в которой нет семени,
И напрасно ночами бессонными лишь трачу время я…
Ведь рожденные ползать, увы, не взлетят никогда…
Я, пытаясь взлететь, просто выпал с родного гнезда,
И с тех пор всё бегу от нахлынувшего одиночества,
Но когда нибудь это должно непременно закончиться...