Дорога

По накатонной дороге

Вдоль бредет старик убогий.

Трудно? Ну и что ж.

Осаждает он всё лето

Дверь родного сельсовета.

Его мочит дождь.

Запах дыма, запах пота,

Вот работа так работа-

На приём попасть.

Не добраться тут до сути.

Легче в этой душной мути

В обморок упасть.

И упал.Его простите,

Дверь пошире отворите.

Кто-то шепчет-смерть.

Снова в путь вперед ногами

За небесными благами,

хватит здесь терпеть.