И снова, преданный безделью, Томясь душевной пустотой, Уселся он – с похвальной целью Себе присвоить ум чужой; Отрядом книг уставил полку, Читал, читал, а всё без толку: Там скука, там обман иль бред В том совести, в том смысла нет; На всех различные вериги; И устарела старина, И старым бредит новизна.. Как женщин, он оставил книги, И полку, с пыльной их семьей, Задернул траурной тафтой. (из поэмы «Евгений Онегин)
К концу идёт сезон осенний. Ноябрьские мелькают дни, Где мало места для веселья, Печалью полнятся они. В природе много краски серой. Картины ей полны без меры. Исчез красивый жёлтый цвет, Давно уж ярких красок нет. В оковах горечи и грусти, В объятьях мороси, дождей Погода гнусная, ей-ей. Глядишь, ноябрь свой шанс упустит – Нам не подарит ясных дней, Смирившись с участью своей.
(подражание Пушкинскому слогу)
И снова, преданный безделью,
Томясь душевной пустотой,
Уселся он – с похвальной целью
Себе присвоить ум чужой;
Отрядом книг уставил полку,
Читал, читал, а всё без толку:
Там скука, там обман иль бред
В том совести, в том смысла нет;
На всех различные вериги;
И устарела старина,
И старым бредит новизна..
Как женщин, он оставил книги,
И полку, с пыльной их семьей,
Задернул траурной тафтой.
(из поэмы «Евгений Онегин)
К концу идёт сезон осенний.
Ноябрьские мелькают дни,
Где мало места для веселья,
Печалью полнятся они.
В природе много краски серой.
Картины ей полны без меры.
Исчез красивый жёлтый цвет,
Давно уж ярких красок нет.
В оковах горечи и грусти,
В объятьях мороси, дождей
Погода гнусная, ей-ей.
Глядишь, ноябрь свой шанс упустит –
Нам не подарит ясных дней,
Смирившись с участью своей.
Омонимично!