На звук мелодии

На стенке пляшут тени человечков
И больше никакой забавы нет…
И хочется задуть 
           дурную свечку,
Но почему-то отключили свет.

Такой он -
  ноября 
        последний вечер.
В нём одиноко, 
               зябко 
                    и темно.
И бросив что-то теплое на плечи,
Я вслушиваюсь в ветер за окном…

А в нём всё то, 
                чего совсем
         не просишь,
Во что не веришь и
               о чем молчишь,
Сквозь толщу чувств,
        сквозь черноту полотнищ,
                 идет к тебе 
           на огонёк свечи.

И понимаешь, 
         как всё в мире спорно, 
Когда ожив, 
     коснувшись ветра губ,
Рыдает
 нежным голосом валторны
           кусок трубы 
в подтаявшем снегу.

Когда слышны
        виолончель и скрипка
В переплетении электропроводов,
И кажутся
         случайною ошибкой
Фальшивость нот,
         расстроенность ладов. 

Когда печали ноты 
            в сердце глу'хи
И жалобой осеннею полны'.
И старый контрабас, 
              в душевной фуге, 
Берет аккорд потери и вины.

А ты молчишь… 
Молчишь, молчишь 
                и смотришь…
И снова…
    Смотришь, смотришь 
                и…
                     молчишь…
Сквозь толщу чувств, 
       сквозь черноту полотнищ
Ты убегаешь 
         от себя
               по сводам крыш.

Твой грустный взгляд 
               опять тебя уносит,
За горизонты городских огней.
Ты ускользаешь…
            в темноту и в осень…
Оставив 
        только силуэт в окне.