​Вечер

Вечер выкрашен в молчанье

грустных душ и серых крыш,

по касательной к печали

вдоль окна плывёт Париж,

черпает туман бортами,

погружаясь во вчера,

дальним вороном картавит

о неведомых мирах,

о заброшенных дворах,

о беспомощных словах…

самому себе ненужный

и для всех равно чужой,

отражаясь в мутных лужах,

становящихся судьбой,

остающейся чужой,

вечер, дымно-голубой…

__________________

Вечер встраивая в молчанье

проходящего между нами,

в мерном маятника качанье,

разбегающемся кругами,

жизнь сбывается несерьёзно

мимо мыслей о самом важном,

это прошлое, это проза,

лепрозорий мечты бумажной,

это прочие, что пророчат

пустоту и горечь в остатке,

и небесный огонь – лишь прочерк

на истёртой моей сетчатке.

__________________

Вечер, и больше ни слова,

чувств не вместивший поток,

фИговый или фигОвый

листик, а может, листок,

мятый, тетрадный, ненужный,

чувств облетевших приют,

тех, по которым послушно

бродят спокойные души

в тихом бесцветном раю.

__________________

В этот вечер ты заключён,

и распят на длину строки,

о, как больно и ни о чём

ты плохие писал стихи,

чьи-то слёзы мешал с дождём,

пустоту с пустотой сложив,

всё проходит, и мы пройдём

на краю мировой души,

где идёт бесконечный дождь

и смывает твои слова,

вечный вечер, и ты идёшь,

и шуршит под ногой листва…