каждое утро мы пьём чай или кофе. И мало обращаем внимание на то, как шумит чайник, булькает в нём вода… Вот что написалось.
Вначале он молчал. раздумывал, наверно, о чём поговорить и что поведать нам. А, может быть, скучал… Был в настроенье скверном и не хотел болтать по разным пустякам… Но вот он на плите водою он наполнен. Рассказ свой исподволь, почти что шепотком таинственно ведёт достоинства исполнен. Вода же в нём пока не стала кипятком, тихонечко шалит побулькивая ровно… А чайник с ней ведёт обычный диалог… И нам сказать спешит, захлёбываясь словно, Что кипяток готов, он сделал всё что мог!
«О важной роли звука для авторов поэзии и прозы пишет сценарист, преподаватель Александр Молчанов. Он предлагает начинающим авторам уделить внимание мельчайшим звуковым изменениям, чтобы по-новому воспринять привычную реальность: «Прислушаемся. Вода идет почти бесшумно. Но если прислушаться получше, вы услышите шорох, всплески и тихий-тихий гул, как от проводов, – появляется ощущение скрытой от нас, но очень большой мощи. Вы начинаете чувствовать реку, как огромный, не остановимый поток силы» [«Пишется!» А. Молчанов, c. 129].» А ведь верно подмечено!!! Просто надо научиться слушать тишину, падение снега, разговор реки или ручья, шёпот поля, ворчание леса…
Стихотворение написано в одну из очень снежных зим, что у нас на юге — редкость.
Перебирала пурга инструменты, остановилась на скрипке. А настроенье меняло акценты — звучали то громко, то тихо фрагменты знакомой мелодии зыбкой.
Ветер холодный, несносный упрямец — порывы его ужасали — опустошал у пурги снежный ранец. И в бешеном ритме немыслимый танец снежные вихри плясали.
Скрипка вздохнула последним аккордом. Ветром растрачены силы. Так снегопадным довольна рекордом, и в белой шубейке, раскланявшись гордо, тихо пурга уходила…
А это из раннего творчества
Нежно звёзды ночь в тиши качала, на небесный высыпав простор. Тишина недолго помолчала, завела со мною разговор шепотом листвы, дыханьем ветра, шин шуршанием по мостовой… Отмеряя неба километры, месяц молодой, как постовой, наблюдал торжественно и строго… Умиротворение, покой, заглянув ко мне, своей дорогой двинулись. И ласковой рукой гладила меня в тиши прохлада, усыпив на время летний зной. Тишина под добрым звёздным взглядом продолжала разговор со мной…
Ответы на вопросы 1. о роли звуков в жизни, полагаю, ответили приведённые выше стихи. Конечно, обращаю внимание на повседневные шумы, но стараюсь не реагировать, абстрагироваться от них.
2. Звуки природы. 3. Современную музыку не пониманию. Чаще это какафония ни о чём не говорящая. Люблю классику. Вот она заставляет откликаться душу.
Пыталась выполнить задание и записывать сны. но увы, снилось много и в цвете, но сюжеты были такие, что к моменту пробуждения практически не запомнились. То, что написала Татьяна и дополнил Сергей, я знала давно от бабушки. За неделю не приснилось ни одного неприятного сна, слава Богу. Буду ждать 11 мая
Очень интересная тема. Внимательно прочла комменты. Понравилось рассуждение Юлии Талалаевой о вещих снах.Можно верить и не верить, но рассказы некоторых пациентов о сбывшихся снах тому подтверждение, что такое возможно. А тема сна в творчестве поэтов и прозаиков встречается довольно часто. Вот и я не осталась в стороне. *** Невидимые нити дремоты паучьей хваткой оплетают тело… Все, что шуршало, говорило, пело, вдруг кануло в объятья немоты. На смену звукам — образов каскад, включило пульт свой внутреннее зренье, изящно, с удивительным уменьем вписав меня в свой виртуальный ряд. Остановило время свой полет. Вот детство… юность… мама с папой живы… Полощут косы в Южном Буге ивы, неслышно лодка по воде плывет, ковер густой травы на берегу… и отчий дом, где у подъезда — клены. и горлинки поют в ветвях зеленых… Сон мне открыл, что в сердце берегу.
*** Кружева снов моих- сеть иллюзий- у них я в плену. Закружили легко и сюжетами заворожили, что сплели воедино картины случившейся были и того, что в мечтах, что пока не сбылось. Ну и ну! Все погони за счастьем во снах завершил happy end. Мысль, что так не бывает, не может быть так, разбудила… За метаньем души моей ночь неустанно следила. Не давая уснуть, всё светила луна — ночи бренд… Над домами напротив, светлеет небес полотно — там художник-рассвет акварель синевы разбавляет. Звёзды яркие, ночь напролёт промерцав, засыпают, их уводит она на покой. День стучится в окно… *** Сны — это целые спектакли, где ты — и зритель, и герой. Сюжеты странные, не так ли, во сне привидятся порой. И просыпаешься от смеха, или от гнева, иль в слезах, и вспомнить силишься помеху, прикрыв для верности глаза. Помеху, что перевернула вдруг с ног на голову сюжет, что ожиданья обманула при толковании примет. И целый день потом в смятенье, в разгадках канувшего сна, поскольку самых разных мнений копилка сонника полна.
В доме тишина. Все спят, а мне не спится. Давит грузом вечная вина. И не удалить из памяти страницы, о которых знаю лишь одна. Мама так ждала меня в свой час последний. Опоздала… В том себя корю. Нет, не лечит время. Ныне, как намедни, я в огне вины своей горю. Строки дневника… Как ясен мамин почерк. А в подстрочье — ожиданье встреч — дочка далеко… Звонит и пишет впрочем, Сердце от разлук не уберечь… В горле ком застрял. Душа полна печали. Сдавленных рыданий звук глухой… Строки расплылись и чёткость потеряли на листе под мокрою рукой. В доме — тишина. Все спят, а мне не спится. Мама в памяти моей жива. Мама… Детство… Юность… Чередою лица… Шёпотом — прощения слова.
На фото — моя молодая мама, по-моему этот снимок сделан в 1946 году.
Как вы правы, Елена — «Вот так же и с ушедшими людьми, пожалуй… Они и близки, и далеки одновременно.». Папы не рядом уже 25 лет, а мамы — 16 лет. Но часто ловлю себя на ощущении, что вот они рядом, оберегают, помогают…
Какая интересная статья. Ответить на вопрос о том, нужно ли сейчас переводить классиков, отвечу так: Классиков переводить МОЖНО, если автор перевода уверен в своих способностях, если перевод не искажает сюжет переводимого произведения.Понятно, что дословно, например, стихи перевести невозможно, но стремиться к тому, чтобы перевод был близко к тексту надо. Я заниматься переводами стала недавно. Ранее как-то стеснялась что ли. Всегда давлело — имею ли право это делать, не будет ли искажён смысл и т.п. Начала переводить с украинского стихи своих виртуальных друзей. Украинский мне близок — в своё время учила в школе. Но на произведения классиков не посягну.
Познавательная статья, Мария. Спасибо. Помнить ушедших родных и настоящих друзей важно всегда. А сегодня — особенный день. Помянем… Светлая всем ушедшим память… Мой папа, военный хирург, потом хирург-онколог. Он писал стихи Вот одно из довоенных стихотворений Городу Николаеву.
Как близок дом мой в моём сознанье, но расстояньем он так далёк… Надеждой полон — о, время- жду я, когда приду я в мой уголок… И у калитки я тихо встану, за ней увижу мой двор в цветах… И возвращенье открытой раной в душе и сердце, в моих стихах… И у калитки от счастья — знаю- я зарыдаю, мой дом родной. Сквозь слёзы буду потом смеяться, что снова рядом, что вновь с тобой… Моя мама — инженер-химик. Пока мы помним об ушедших, вспоминаем, чем они были дороги нам, чему радовались, чем восхищались, они будут живы для нас.
Карантинная неделя… У каждого она прошла по-своему. Кроме обычных дел по дому нашлось время пообщаться с родными и друзьями по скайпу, наконец вдумчиво почитать стихи в Антологии стихов и прозы «Литературная Евразия», где напечатаны и мои творения. Вот, например, стихи Николая Седых из Тамбовской области Ты налей в бокал боль и грусть свою, расскажи о том, что так и не сбылось. Я возьму гитару и тебе спою, как всё это время без тебя жилось.
Ты налей в бокал счастье и любовь, залпом выпей его, капель не жалей. Лист оформив белый в этой жизни вновь, будь в мечтах наивных чуточку смелей.
Или Ирины Дружининой из Приморья. И снова просыпается душа. С улыбкой сонной жмурится на солнце. Не тороплю её — пусть не спеша, потягиваясь выглянет в оконце. Комочек счастья, что растёт во мне, уже люблю и выношу до срока, не позволяя беспросветной мгле опутывать безжалостностью рока. Стихают всплески жизненных стихий, утихомирились былые страсти… И пусть в душе рождаются стихи и вырастает мой комочек счастья!
Читала и тихо радовалась — сколько у нас творческих людей!
Небо в белом парике в завитушках облаков… Что там в дальнем далеке проявилось так легко7 Вот дорожная рука указующая путь… Не одетые пока, не грустящие ничуть сероватые леса в ожидании тепла… кадр… застывшая краса к этим строчкам привела…
Пахнет небо – морем, море пахнет ветром, Пахнут степью – зори, камни – немотой. Слово пахнет славой, книга пахнет светом, Горы пахнут лавой, горе – пустотой. Саги Сагидаш
Пахнут удивлением цветы, что таится в их открытом взгляде. Пахнут обновлением мечты, что необходимо жизни ради. Пахнут звонкой памятью все сны, что приходят под покровом ночи. Запахи загадками полны, нас они волнуют между прочим. Пахнет счастье крепостью семьи, что для нас надежда и опора. Пахнут радостью стихи мои, что забудутся тобой не скоро.
Вот что написалось.
Вначале он молчал.
раздумывал, наверно,
о чём поговорить и что поведать нам.
А, может быть, скучал…
Был в настроенье скверном
и не хотел болтать по разным пустякам…
Но вот он на плите
водою он наполнен.
Рассказ свой исподволь, почти что шепотком
таинственно ведёт
достоинства исполнен.
Вода же в нём пока не стала кипятком,
тихонечко шалит
побулькивая ровно…
А чайник с ней ведёт обычный диалог…
И нам сказать спешит,
захлёбываясь словно,
Что кипяток готов, он сделал всё что мог!
что кипяток готов, он сделал всё, что мог!
Стихотворение написано в одну из очень снежных зим, что у нас на юге — редкость.
Перебирала пурга инструменты,
остановилась на скрипке.
А настроенье меняло акценты —
звучали то громко, то тихо фрагменты
знакомой мелодии зыбкой.
Ветер холодный, несносный упрямец —
порывы его ужасали —
опустошал у пурги снежный ранец.
И в бешеном ритме немыслимый танец
снежные вихри плясали.
Скрипка вздохнула последним аккордом.
Ветром растрачены силы.
Так снегопадным довольна рекордом,
и в белой шубейке, раскланявшись гордо,
тихо пурга уходила…
А это из раннего творчества
Нежно звёзды ночь в тиши качала,
на небесный высыпав простор.
Тишина недолго помолчала,
завела со мною разговор
шепотом листвы, дыханьем ветра,
шин шуршанием по мостовой…
Отмеряя неба километры,
месяц молодой, как постовой,
наблюдал торжественно и строго…
Умиротворение, покой,
заглянув ко мне, своей дорогой
двинулись. И ласковой рукой
гладила меня в тиши прохлада,
усыпив на время летний зной.
Тишина под добрым звёздным взглядом
продолжала разговор со мной…
Ответы на вопросы
1. о роли звуков в жизни, полагаю, ответили приведённые выше стихи. Конечно, обращаю внимание на повседневные шумы, но стараюсь не реагировать, абстрагироваться от них.
2. Звуки природы.
3. Современную музыку не пониманию. Чаще это какафония ни о чём не говорящая. Люблю классику. Вот она заставляет откликаться душу.
4.Попробую.
Поздравляю сердечно всех с праздником — Днём Победы!!!
www.youtube.com/watch?v=iRsDkh9OY5Q
***
Невидимые нити дремоты
паучьей хваткой оплетают тело…
Все, что шуршало, говорило, пело,
вдруг кануло в объятья немоты.
На смену звукам — образов каскад,
включило пульт свой внутреннее зренье,
изящно, с удивительным уменьем
вписав меня в свой виртуальный ряд.
Остановило время свой полет.
Вот детство… юность… мама с папой живы…
Полощут косы в Южном Буге ивы,
неслышно лодка по воде плывет,
ковер густой травы на берегу…
и отчий дом, где у подъезда — клены.
и горлинки поют в ветвях зеленых…
Сон мне открыл, что в сердце берегу.
***
Кружева снов моих-
сеть иллюзий-
у них я в плену.
Закружили легко
и сюжетами заворожили,
что сплели воедино
картины случившейся были
и того, что в мечтах,
что пока не сбылось.
Ну и ну!
Все погони за счастьем
во снах
завершил happy end.
Мысль, что так не бывает,
не может быть так,
разбудила…
За метаньем души моей
ночь неустанно следила.
Не давая уснуть,
всё светила луна — ночи бренд…
Над домами напротив,
светлеет небес полотно — там художник-рассвет
акварель синевы разбавляет.
Звёзды яркие,
ночь напролёт промерцав,
засыпают,
их уводит она на покой.
День стучится в окно…
***
Сны — это целые спектакли,
где ты — и зритель, и герой.
Сюжеты странные, не так ли,
во сне привидятся порой.
И просыпаешься от смеха,
или от гнева, иль в слезах,
и вспомнить силишься помеху,
прикрыв для верности глаза.
Помеху, что перевернула
вдруг с ног на голову сюжет,
что ожиданья обманула
при толковании примет.
И целый день потом в смятенье,
в разгадках канувшего сна,
поскольку самых разных мнений
копилка сонника полна.
В доме тишина. Все спят, а мне не спится.
Давит грузом вечная вина.
И не удалить из памяти страницы,
о которых знаю лишь одна.
Мама так ждала меня в свой час последний.
Опоздала… В том себя корю.
Нет, не лечит время. Ныне, как намедни,
я в огне вины своей горю.
Строки дневника… Как ясен мамин почерк.
А в подстрочье — ожиданье встреч — дочка далеко…
Звонит и пишет впрочем,
Сердце от разлук не уберечь…
В горле ком застрял. Душа полна печали.
Сдавленных рыданий звук глухой…
Строки расплылись и чёткость потеряли
на листе под мокрою рукой.
В доме — тишина. Все спят, а мне не спится.
Мама в памяти моей жива.
Мама… Детство… Юность… Чередою лица…
Шёпотом — прощения слова.
На фото — моя молодая мама, по-моему этот снимок сделан в 1946 году.
Спасибо.
Мой папа, военный хирург, потом хирург-онколог. Он писал стихи Вот одно из довоенных стихотворений
Городу Николаеву.
Как близок дом мой
в моём сознанье,
но расстояньем
он так далёк…
Надеждой полон — о, время- жду я,
когда приду я
в мой уголок…
И у калитки
я тихо встану,
за ней увижу
мой двор в цветах…
И возвращенье
открытой раной
в душе и сердце,
в моих стихах…
И у калитки
от счастья — знаю-
я зарыдаю,
мой дом родной.
Сквозь слёзы буду
потом смеяться,
что снова рядом,
что вновь с тобой…
Моя мама — инженер-химик.
Пока мы помним об ушедших, вспоминаем, чем они были дороги нам, чему радовались, чем восхищались, они будут живы для нас.
Вот, например, стихи Николая Седых из Тамбовской области
Ты налей в бокал боль и грусть свою,
расскажи о том, что так и не сбылось.
Я возьму гитару и тебе спою,
как всё это время без тебя жилось.
Ты налей в бокал счастье и любовь,
залпом выпей его, капель не жалей.
Лист оформив белый в этой жизни вновь,
будь в мечтах наивных чуточку смелей.
Или Ирины Дружининой из Приморья.
И снова просыпается душа.
С улыбкой сонной жмурится на солнце.
Не тороплю её — пусть не спеша,
потягиваясь выглянет в оконце.
Комочек счастья, что растёт во мне,
уже люблю и выношу до срока,
не позволяя беспросветной мгле
опутывать безжалостностью рока.
Стихают всплески жизненных стихий,
утихомирились былые страсти…
И пусть в душе рождаются стихи
и вырастает мой комочек счастья!
Читала и тихо радовалась — сколько у нас творческих людей!
Небо в белом парике
в завитушках облаков…
Что там в дальнем далеке
проявилось так легко7
Вот дорожная рука
указующая путь…
Не одетые пока,
не грустящие ничуть
сероватые леса
в ожидании тепла…
кадр… застывшая краса
к этим строчкам привела…
Пахнут степью – зори, камни – немотой.
Слово пахнет славой, книга пахнет светом,
Горы пахнут лавой, горе – пустотой.
Саги Сагидаш
Пахнут удивлением цветы,
что таится в их открытом взгляде.
Пахнут обновлением мечты,
что необходимо жизни ради.
Пахнут звонкой памятью все сны,
что приходят под покровом ночи.
Запахи загадками полны,
нас они волнуют между прочим.
Пахнет счастье крепостью семьи,
что для нас надежда и опора.
Пахнут радостью стихи мои,
что забудутся тобой не скоро.