Заважничал сентябрь, вступив в права. Алеют зори, предвещая ветер… Совсем ещё зелёная трава… Едва- едва в листве намёк заметен На смену зелени на золотую Такую яркую порою краску, Янтарную с бордо… И не рискуя, Без грусти он раскрасит и опаски Решительно потом. Сейчас — не время. И дождикам отмашку даст беспечно… Лазурь небес пока чиста. А бремя Осенней непогоды быстротечно… *****
Устало ветер разгоняет тучи. Летят обрывки в дальние края. Ещё сентябрь. И холод нас не мучит, Тепло он дарит, радость не тая. А птицы собирают тихо стаи. Юг в ожидании прилёта стай. Тепло его птиц как магнитом манит, Пернатым будто шепчет — прилетай… Такое вот оно — переселенье… И каждый год путь к югу не простой. Цепляют эти грустные мгновенья… Ында-Селласе* ждёт птиц на постой.
Летели листья письмами прощальными Иль опускались, медленно кружа. Смущаясь, что-то вечное, печальное Тихонько пели, память вороша. О прожитом и о любви наверное, Пытаясь нам о многом рассказать. А их полёт, где красота безмерная Дала нам повод это описать.
Октябрь на смену сентябрю пришёл. Свернул в рулон красивую картину: Ещё в ветвях — ажур из паутины, На алом с жёлтым — рыжие седины… На кроны бросил бронзовый чехол. И серых туч пригнал на небосвод Ехидно похихикивал ветрами, Давал им вволю тешиться. Дождями, Обсохнуть не давая, лил он днями! Живуч в нём дух — он главный верховод. Дожди октябрьские длинны и холодны. И всё ж порой просветы в них видны…
Любовь моя — поздняя хризантема. Она цветёт до первого снега. Её красота забирает проблемы, а мне возвращает восторг и негу. Любовь моя — поздняя хризантема. Ей не страшны холода и морозы. Пьянит аромат…Душа пишет поэму… День за днём — радость, и смелые грёзы. Любовь моя — поздняя хризантема. Чувства мои расцветают и, может, счастье моё — поздние хризантемы! Люблю их. Тебя я люблю тоже.
ЕСЕННА ХРИЗАНТЕМА Вили Петкова Моята любов е късна хризантема разцъфнала преди да падне първи сняг. Тя болки и страдания отнема, тя връща ми възторжен, волен смях. Моята любов е късна хризантема, не плаши се от студ, слани и снегове, упойващ аромат душата ми поема и всеки ден към радост ме зове. Моята любов е късна хризантема. Градината на чувствата ми тя краси. О, как обичам късни хризантеми! Обичай ги, обичай ги и ти!
Уважаемые участники Практикума. Вы писали стихи, продолжая строки стихов поэтов — Николай Доризо
Любовь, когда она одна, — любовь. А если много, как сказать — любвей, Или любовей? Размышляю вновь Над тонкостями слов и падежей. Не любит множественного числа Любовь на русском языке моём. А почему? Не думал я о том, Пока она однажды не пришла… Через века я понял вдруг того, Кто это слово мудро сочинил. Быть может, верность предка моего Родной язык навеки сохранил. В земле далёкий предок мой лежит, А слово не стареет на земле. И для меня оно теперь звучит В твоём одном-единственном числе. 1953
М.Цветаева
Звенят-поют, забвению мешая, В моей душе слова: «пятнадцать лет». О, для чего я выросла большая? Спасенья нет! Еще вчера в зеленые березки Я убегала, вольная, с утра. Еще вчера шалила без прически, Еще вчера! Весенний звон с далеких колоколен Мне говорил: «Побегай и приляг!» И каждый крик шалунье был позволен, И каждый шаг! Что впереди? Какая неудача? Во всем обман и, ах, на всем запрет! — Так с милым детством я прощалась, плача, В пятнадцать лет.
Стихотворение понравилось. Вопросов к автору не возникло. А финальные строки — Буду помнить лишь о хорошем, Чтоб в печали не утонуть. Слов обидных вослед не брошу, Прошепчу только: «В добрый путь!» звучат убедительно. ЛГ справится с тем, что счастье не случилось.
Что касается слов -Не сбылось, не случилось счастье — на мой взгляд вполне себе жизненное словосочетание. Например: Уже тогда я счастье загадала. Оно сбылось. Ведь рядом ТЫ со мной… Натали Рагутская
А счастье могло сбыться, казалось чего проще…. Яна Симон
И всё сбылось — и не сбылось, Венком сомнений и надежд переплелось. И счастья нет, и счастье ждёт У наших старых, наших маленьких ворот. Л.Ошанин
Не случилось не сбылось наше счастье, как расплата… Л.Журова
Желаю автору стихотворения новых стихов и творческих удач.
Опять настало утро серое… Что ж делать? осень на дворе. И жизнь теперь какою мерою мне мерять по такой поре… Умчалось лето благодатное, когда в саду такой простор! Пространство взглядом неохватное, зелёный травяной ковёр. Для жизни вдосталь пропитания, и можно прятать про запас. Об этом лишь воспоминания в холодный мрачно-серый час. Придётся вновь бежать проторенной дорожкой в тёплый старый дом, где всё давно уже устроено и всё давно знакомо в нём. Всё ничего б! Но вот живущим там соседство наше ни к чему. Для нас ловушки ставят по местам, чтоб истреблять нас. Не пойму Что нас бояться — серых махоньких? Какой от нас быть может вред? Вот и живу зимой со страхом я, до лета мне покоя нет.
С удовольствием читаю стихи замечательной подборки. Стихи нравятся… И ещё вернусь перечитывать, поскольку стихов много… спасибо, Алёна, за Ваше творчество.Искренне желаю Вам новых творческих удач.
Уважаемые авторы. Вы писали продолжения стихов поэтов — Эдуард Асадов
Эдуа́рд Арка́дьевич Аса́дов (7 сентября 1923, Мерв, Туркестанская АССР — 21 апреля 2004, Одинцово, Московская область) — русский советский поэт и прозаик учился в Томском технологическом институте. Cлужил следователем Алтайской губЧК. В 1921 году уехал на Кавказ, комиссар стрелкового полка, командир стрелковой роты. С 1923 года — учитель в г. Мары, Туркестанской АССР, затем переез в Свердловск.Кргда началась Великая отечественная Война, Асадов ушёл добровольцем на фронт, был наводчиком миномёта, потом помощником командира батареи «Катюш» на Северо-Кавказском и 4-м Украинском фронтах. Воевал на Ленинградском фронте.В ночь с 3 на 4 мая 1944 года в боях за Севастополь под Бельбеком получил тяжелейшее ранение осколком снаряда в лицо. Теряя сознание, он довёл грузовой автомобиль с боеприпасами до артиллерийской батареи. За этот подвиг гвардии лейтенант Асадов был награждён орденом Красной Звезды[…
Если любовь уходит, какое найти решенье? Можно прибегнуть к доводам, спорить и убеждать, Можно пойти на просьбы и даже на униженья, Можно грозить расплатой, пробуя запугать. Можно вспомнить былое, каждую светлую малость, И, с болью твердя, как горько в разлуке пройдут года, Поколебать на время, может быть, вызвать жалость И удержать на время. На время — не навсегда. А можно, страха и боли даже не выдав взглядом, Сказать: — Я люблю. Подумай. Радости не ломай. — И если ответит отказом, не дрогнув, принять, как надо, Окна и двери — настежь! —Я не держу. Прощай! Конечно, ужасно трудно, мучась, держаться твердо. И все-таки, чтоб себя же не презирать потом, Если любовь уходит — хоть вой, но останься гордым. Живи и будь человеком, а не ползи ужом!
Александр Кушнер
Александр Кушнер – советский и российский поэт, которого друг и коллега Иосиф Бродский поставил в один ряд с выдающимися лириками 20 века и чьи стихи рекомендовал читать каждому, кому дорог русский язык. Александр родился в сентябре 1936 года в Ленинграде. Отец будущего писателя был высокообразованным человеком, военным инженером. Мама в юности занималась в театральной студии, а работала секретарем-машинистом. Школа, в которой учился Саша, была мужской, порядки царили казарменные. Александр с друзьями интересовался всем, что происходило в стране и в мире. Любил читать, от уроков литературы получал наслаждение, декламировал стихи на школьных вечерах…
Сентябрь выметает широкой метлой Жучков, паучков с паутиной сквозной, Истерзанных бабочек, ссохшихся ос, На сломанных крыльях разбитых стрекоз, Их круглые линзы, бинокли, очки, Чешуйки, распорки, густую пыльцу, Их усики, лапки, зацепки, крючки, Оборки, которые были к лицу. Сентябрь выметает широкой метлой Хитиновый мусор, наряд кружевной, Как если б директор балетных теплиц Очнулся и сдунул своих танцовщиц. Сентябрь выметает метлой со двора, За поле, за речку и дальше, во тьму, Манжеты, застежки, плащи, веера, Надежды на счастье, батист, бахрому. Прощай, моя радость! До кладбища ос, До свалки жуков, до погоста слепней, До царства Плутона, до высохших слез, До блеклых, в цветах, элизейских полей!
Заважничал сентябрь, вступив в права.
Алеют зори, предвещая ветер…
Совсем ещё зелёная трава…
Едва- едва в листве намёк заметен
На смену зелени на золотую
Такую яркую порою краску,
Янтарную с бордо… И не рискуя,
Без грусти он раскрасит и опаски
Решительно потом. Сейчас — не время.
И дождикам отмашку даст беспечно…
Лазурь небес пока чиста. А бремя
Осенней непогоды быстротечно…
*****
Устало ветер разгоняет тучи.
Летят обрывки в дальние края.
Ещё сентябрь. И холод нас не мучит,
Тепло он дарит, радость не тая.
А птицы собирают тихо стаи.
Юг в ожидании прилёта стай.
Тепло его птиц как магнитом манит,
Пернатым будто шепчет — прилетай…
Такое вот оно — переселенье…
И каждый год путь к югу не простой.
Цепляют эти грустные мгновенья…
Ында-Селласе* ждёт птиц на постой.
*Ында-Селласе — местность и город в Эфиопии
Летели листья письмами прощальными
Иль опускались, медленно кружа.
Смущаясь, что-то вечное, печальное
Тихонько пели, память вороша.
О прожитом и о любви наверное,
Пытаясь нам о многом рассказать.
А их полёт, где красота безмерная
Дала нам повод это описать.
Октябрь на смену сентябрю пришёл.
Свернул в рулон красивую картину:
Ещё в ветвях — ажур из паутины,
На алом с жёлтым — рыжие седины…
На кроны бросил бронзовый чехол.
И серых туч пригнал на небосвод
Ехидно похихикивал ветрами,
Давал им вволю тешиться. Дождями,
Обсохнуть не давая, лил он днями!
Живуч в нём дух — он главный верховод.
Дожди октябрьские длинны и холодны.
И всё ж порой просветы в них видны…
(перевод с болгарского)
Любовь моя — поздняя хризантема.
Она цветёт до первого снега.
Её красота забирает проблемы,
а мне возвращает восторг и негу.
Любовь моя — поздняя хризантема.
Ей не страшны холода и морозы.
Пьянит аромат…Душа пишет поэму…
День за днём — радость, и смелые грёзы.
Любовь моя — поздняя хризантема.
Чувства мои расцветают и, может,
счастье моё — поздние хризантемы!
Люблю их. Тебя я люблю тоже.
ЕСЕННА ХРИЗАНТЕМА
Вили Петкова
Моята любов е късна хризантема
разцъфнала преди да падне първи сняг.
Тя болки и страдания отнема,
тя връща ми възторжен, волен смях.
Моята любов е късна хризантема,
не плаши се от студ, слани и снегове,
упойващ аромат душата ми поема
и всеки ден към радост ме зове.
Моята любов е късна хризантема.
Градината на чувствата ми тя краси.
О, как обичам късни хризантеми!
Обичай ги, обичай ги и ти!
Сейчас цветёт хризантема в нашем саду
Вы писали стихи, продолжая строки стихов поэтов — Николай Доризо
Любовь, когда она одна, — любовь.
А если много, как сказать — любвей,
Или любовей? Размышляю вновь
Над тонкостями слов и падежей.
Не любит множественного числа
Любовь на русском языке моём.
А почему? Не думал я о том,
Пока она однажды не пришла…
Через века я понял вдруг того,
Кто это слово мудро сочинил.
Быть может, верность предка моего
Родной язык навеки сохранил.
В земле далёкий предок мой лежит,
А слово не стареет на земле.
И для меня оно теперь звучит
В твоём одном-единственном числе.
1953
М.Цветаева
Звенят-поют, забвению мешая,
В моей душе слова: «пятнадцать лет».
О, для чего я выросла большая?
Спасенья нет!
Еще вчера в зеленые березки
Я убегала, вольная, с утра.
Еще вчера шалила без прически,
Еще вчера!
Весенний звон с далеких колоколен
Мне говорил: «Побегай и приляг!»
И каждый крик шалунье был позволен,
И каждый шаг!
Что впереди? Какая неудача?
Во всем обман и, ах, на всем запрет! —
Так с милым детством я прощалась, плача,
В пятнадцать лет.
Спасибо всем за активное участие!
Буду помнить лишь о хорошем,
Чтоб в печали не утонуть.
Слов обидных вослед не брошу,
Прошепчу только: «В добрый путь!»
звучат убедительно. ЛГ справится с тем, что счастье не случилось.
Что касается слов -Не сбылось, не случилось счастье — на мой взгляд вполне себе жизненное словосочетание.
Например:
Уже тогда я счастье загадала.
Оно сбылось. Ведь рядом ТЫ со мной…
Натали Рагутская
А счастье могло сбыться, казалось чего проще….
Яна Симон
И всё сбылось — и не сбылось,
Венком сомнений и надежд переплелось.
И счастья нет, и счастье ждёт
У наших старых, наших маленьких ворот.
Л.Ошанин
Не случилось не сбылось наше счастье, как расплата…
Л.Журова
Желаю автору стихотворения новых стихов и творческих удач.
Опять настало утро серое…
Что ж делать? осень на дворе.
И жизнь теперь какою мерою
мне мерять по такой поре…
Умчалось лето благодатное,
когда в саду такой простор!
Пространство взглядом неохватное,
зелёный травяной ковёр.
Для жизни вдосталь пропитания,
и можно прятать про запас.
Об этом лишь воспоминания
в холодный мрачно-серый час.
Придётся вновь бежать проторенной
дорожкой в тёплый старый дом,
где всё давно уже устроено
и всё давно знакомо в нём.
Всё ничего б! Но вот живущим там
соседство наше ни к чему.
Для нас ловушки ставят по местам,
чтоб истреблять нас. Не пойму
Что нас бояться — серых махоньких?
Какой от нас быть может вред?
Вот и живу зимой со страхом я,
до лета мне покоя нет.
Эдуа́рд Арка́дьевич Аса́дов (7 сентября 1923, Мерв, Туркестанская АССР — 21 апреля 2004, Одинцово, Московская область) — русский советский поэт и прозаик
учился в Томском технологическом институте. Cлужил следователем Алтайской губЧК. В 1921 году уехал на Кавказ, комиссар стрелкового полка, командир стрелковой роты. С 1923 года — учитель в г. Мары, Туркестанской АССР, затем переез в Свердловск.Кргда началась Великая отечественная Война, Асадов ушёл добровольцем на фронт, был наводчиком миномёта, потом помощником командира батареи «Катюш» на Северо-Кавказском и 4-м Украинском фронтах. Воевал на Ленинградском фронте.В ночь с 3 на 4 мая 1944 года в боях за Севастополь под Бельбеком получил тяжелейшее ранение осколком снаряда в лицо. Теряя сознание, он довёл грузовой автомобиль с боеприпасами до артиллерийской батареи. За этот подвиг гвардии лейтенант Асадов был награждён орденом Красной Звезды[…
Если любовь уходит, какое найти решенье?
Можно прибегнуть к доводам, спорить и убеждать,
Можно пойти на просьбы и даже на униженья,
Можно грозить расплатой, пробуя запугать.
Можно вспомнить былое, каждую светлую малость,
И, с болью твердя, как горько в разлуке пройдут года,
Поколебать на время, может быть, вызвать жалость
И удержать на время. На время — не навсегда.
А можно, страха и боли даже не выдав взглядом,
Сказать: — Я люблю. Подумай. Радости не ломай. —
И если ответит отказом, не дрогнув, принять, как надо,
Окна и двери — настежь! —Я не держу. Прощай!
Конечно, ужасно трудно, мучась, держаться твердо.
И все-таки, чтоб себя же не презирать потом,
Если любовь уходит — хоть вой, но останься гордым.
Живи и будь человеком, а не ползи ужом!
Александр Кушнер
Александр Кушнер – советский и российский поэт, которого друг и коллега Иосиф Бродский поставил в один ряд с выдающимися лириками 20 века и чьи стихи рекомендовал читать каждому, кому дорог русский язык. Александр родился в сентябре 1936 года в Ленинграде. Отец будущего писателя был высокообразованным человеком, военным инженером. Мама в юности занималась в театральной студии, а работала секретарем-машинистом. Школа, в которой учился Саша, была мужской, порядки царили казарменные. Александр с друзьями интересовался всем, что происходило в стране и в мире. Любил читать, от уроков литературы получал наслаждение, декламировал стихи на школьных вечерах…
Сентябрь выметает широкой метлой
Жучков, паучков с паутиной сквозной,
Истерзанных бабочек, ссохшихся ос,
На сломанных крыльях разбитых стрекоз,
Их круглые линзы, бинокли, очки,
Чешуйки, распорки, густую пыльцу,
Их усики, лапки, зацепки, крючки,
Оборки, которые были к лицу.
Сентябрь выметает широкой метлой
Хитиновый мусор, наряд кружевной,
Как если б директор балетных теплиц
Очнулся и сдунул своих танцовщиц.
Сентябрь выметает метлой со двора,
За поле, за речку и дальше, во тьму,
Манжеты, застежки, плащи, веера,
Надежды на счастье, батист, бахрому.
Прощай, моя радость!
До кладбища ос,
До свалки жуков, до погоста слепней,
До царства Плутона, до высохших слез,
До блеклых, в цветах, элизейских полей!