​Творчество. Потоком сознания

Горячечный сон в еврейском квартале Праги

тебя выносит, воспитанного в неволе

мечты Казимира… и в белый квадрат бумаги

стучится с той стороны снежным прахом голем,

венец творенья и тяжкий крест Махараля

и вечный соблазн, наваждение пражской школы,

когда опять замутит, заснежит, зафевралит,

сметая с жизни все суетные глаголы

и делая всё неважное прежде важным,

а ты играешь в слова, будто занят делом,

и Бог согревает души теплом бумажным

и белый квадрат рисует на свете белом…

_____________________

Сквозь смолистую мзгу сумерек

сквозь символистскую мглу

имярек

иду волглый

наглый

подлый

полый

человек

пространства Дали и дали

сцепление нечаянных деталей

отчаянных

телодвижений души

распятый в потусторонней тиши,

уже не ищущий оправданий…

_____________________

Жизнь продолжается, так беспардонно сходя на нет,

Что ты понимаешь однажды, что после нас – потоп,

Снег тает, привычно обнажая истины повесне,

В проталинах март ложится картой Европ.

Что ожидается, если корабль и евро меняют курс,

Айсберги тают и ледники верят в Greenhouse effect?

Впрочем, что мне до этого, я ничего не боюсь,

если мой бог из Down… Reboot… Upgrade… Респект.

_____________________

Странно, что ты ещё… Что? Странно, что ты Ещё.

Странно, что ты Ещё, когда большинство Уже…

Узкой косой вдаваясь в былой просчёт,

Режет на два полушарья всё, что лежит на душе.

Думаешь, просто остров? Что там писал Джон Донн?

Может, твоя душа – разрезанный материк.

Катится сквозь тишину, руша её, бидон,

И молоко рекой. Это душа, смотри…

Тоже твоя душа. Прошлым напополам,

Странно, что ты Ещё. Думал, Уже?

Сколько ненужной памяти рассовано по углам,

А всё равно через край былое в душе,

Резаное сквозь боль, ломаное через кость,

Прогнанное через строй чужих миражей…

И в этом миру ты хозяин, а не случайный гость,

Поскольку всё же Ещё. Ещё. Не Уже.