Романс

­­­­­­­­­­­­­­Мне сегодня до дрожи, как будто морозом по коже.

Жест рукой так знаком, и глаза неземной синевы.

Эта женщина в платье зелёном на Вас так похожа.
Только это не Вы. Я ошибся, то были не Вы.

Запах ранних камелий и памяти тоненький лучик,
Ставит в сердце клеймо, как огнём расскалённый пятак,
И почти, что мальчишка — с пушком на шеках подпоручик,
Вам на ушко шептал то, женщина знает и так.

Просто знойное лето и ягод бесчисленных спелость.
Верховая езда и на тропке подковой печать,
Но почти, что вчера, Вам, в садовой беседке хотелось
Щебетать пустяки, чтобы только со мной не молчать.

Может быть, Вашу душу тот вечер не так искалечил.
Я крамольную мысль от себя постоянно гоню.
Словно бабочки ночью в горящие падают свечи.
Так и мы предавали друг-друга святому огню.

Вот и новый закат разогретого в горне металла.
Череда вечеров, торопливых рассветов и дней.
Обожжённым крылом не касаюсь того, что летало.
Может в Вашей душе больше жизни, чем тлеет в моей?

По привычке начну сам себе об утерянном врать я,
Прикасаясь к верхушкам горячей от зноя травы.
За кустами камелий мелькнуло зелёное платье.
Может быть это Вы? Может быть это, всё таки Вы!...