​Почти проза

Какая тёплая осень. Перепеть (переплюнуть) Фета. Никто никогда не спросит о том, как сложилось это. Сложилось и записалось (полгода прошло в молчанье). Чем меньше от нас осталось, тем большее расстоянье от, скажем, меня до, скажем, тебя. Не брезгуй пробелом. Мы после себе докажем, что белое было белым, а чёрное чёрным, в банальность скользя – так спешат к спасенью. Чем меньше от нас осталось – тем ближе до воскресенья. А может – до Воскресенья. Никто ни о чём не спросит, всё в мире – печаль и тайна. Какая тёплая осень. И в ней твоя боль случайна.

Какая тёплая осень. Перепеть (переплюнуть) Фета. Никто никогда не спросит о том, как сложилось это. Сложилось и записалось (три года прошло в молчанье). Как мало от нас осталось. И что-то звенит в тумане. Должно быть, струна порвАлась… ах, да, порвалАсь, конечно. Как мало от нас осталось, и даже ЭТО конечно. И ты ощущаешь остро (с годами ещё острее), что человек лишь остров – и это ничуть не греет – плавучий и одинокий, своё лелеющий эго. И ничего в итоге. И жизнь как конструктор лего.

Какая тёплая осень. Перепеть бы! (такая малость!). Никто ни о чём не спросит. Неважно, что не записалось. Не спелось. И не сложилось. Полжизни прошло в молчанье. И высшая несправедливость – что нас не за то прощали. Как мы понимали мало… жаль, что и теперь – не больше. И вот нас почти не стало, но мы по привычке ропщем. Но мы по привычке верим, что всё же о главном спросим. Какие наши потери… Какая тёплая осень.