Редакционный портфель. Выпуск № 24. К юбилею М.П. Позднякова
Удивительное, знаковое совпадение – 24 января и 24-ый выпуск «Редакционного портфеля»!
Выпуск тоже необычный, юбилейный, подготовленный специально к 75-летию выдающегося белорусского поэта Михася Позднякова.
И выбор гостя рубрики не случаен – Михаил Поздняков является добрым другом нашего сообщества, а с недавнего времени – почётным членом МСП им. Св.св. Кирилла и Мефодия. А ведь в нумерологии число 24 как раз и означает партнерские отношения, сотрудничество и дипломатию, помощь и взаимодействие.
На фото: делегация МСП (КМ) в Минском городском отделении СПБ на встрече с М.П. Поздняковым, 09.2025
Немного официальной информации:
Михаил Павлович Поздняков (Міхась Пазнякоў) — председатель Минского городского отделения Союза писателей Беларуси. Член Правления Союза писателей Союзного государства. Лауреат Национальной литературной премии Беларуси и многих других республиканских и международных литературных премий. Заслуженный деятель культуры Республики Беларусь. Председатель общества дружбы «Беларусь ‒ Россия». Почётный гражданин Быховского района Могилёвской области.
На фото: президент Республики Беларусь А. Лукашенко вручает награду М. Позднякову
Михаил Поздняков окончил филологический факультет БГУ, работал в Институте языкознания, где участвовал в разработке 2-томного «Русско-белорусского словаря», был разработчиком и составителем «Слоўнік эпітэтаў беларускай літаратурнай мовы». С 1981 года являлся директором музея Максима Богдановича в Минске. Долгие годы работал в государственном издательстве «Юнацтва», руководил журналами «Вожык», «Неман». Основал и возглавил Минский Театр Поэзии.
На счету М.П. Позднякова более ста книг для детей и взрослых, написанных на белорусской мове. Михаил Павлович — прекрасный переводчик, он перевёл на белорусский язык «Двенадцать месяцев» С. Маршака, романы С. Лагерлёфа, В. Скотта, М. Сервантеса, некоторые произведения В. Бианки, Я. Пермяка, Х. К. Андерсена, братьев Гримм и др.
На фото: поэт со своими книгами
Но сегодня хочется представить вам не только официальную биографию юбиляра. Хочется рассказать вам о Михаиле Павловиче как о человеке. Вспомним число 24. В философии оно символизирует полноту внутреннего мира. Когда общаешься с Михаилом Поздняковым, с первых минут понимаешь, что перед тобой человек, несущий в мир Слово и свет своей души. Человек, бесконечно преданный своему Делу. Прекрасное и очень точное сравнение привёл Игорь Исаев, сравнивший Михаила Павловича с фонарщиком, зажигающим во тьме огни – огни творчества, познания, любви, добра.
И в то же время это удивительно простой, открытый, необыкновенно обаятельный мужчина, наделённый природной скромностью и деликатностью. В собеседнике он видит личность и не подавляет своим опытом, возрастом или регалиями, а, напротив, делает тебя центром разговора. Но как только Михаил Павлович начинает читать стихи, понимаешь весь масштаб его таланта!
Вот только даты в паспорте Михаила Позднякова хочется поменять: он настолько моложав, энергичен, красив, так тактично внимателен к женщинам, так увлекает их в танце, что ему никак не дашь 75.
На фото: М. П. Поздняков и А. Ю. Аврутин
Представляем вам подборку стихотворений Михаила Позднякова. Их перевёл с белорусского его давний друг, известный поэт Анатолий Аврутин.
Беларусь и Россия
Есть названья извечно святые,
В каждой буковке ‒ искры любви…
Две сестры ‒ Беларусь и Россия,
Две сестры по судьбе и крови.
Обе искренни и синеглазы,
Над обеими ‒ лёт журавлей,
Отражаются ивы и вязы
В чистых водах, что неба синей.
В душах ‒ вольницы вечной стихия,
И от пращуров в них ‒ непокой.
Две сестры ‒ Беларусь и Россия,
Не отделишь одну от другой.
Наступали годины лихие…
У пучины на самом краю
Две сестры ‒ Беларусь и Россия
Шли на битву в едином строю.
Мир иной… Но кого ни спроси я,
Эти чувства всё так же остры.
Две страны ‒ Беларусь и Россия,
Две руки…
Две любви…
Две сестры…
***
Вновь спешу тропинкой васильковой ‒
Мимо Грезы путь ведёт домой.
О, Забродье, край боровиковый!
О, Забродье, край мой боровой!
Здесь душа блуждает среди вёсен,
В жаворонка вслушиваясь вновь.
И ручей петляет между сосен --
Из любви да в новую любовь.
Аромат вдыхаю, чуть не плача,
И куда б дороги не вели,
Всё отсюда видится иначе…
Пусть столицы светятся вдали.
Эта песня солнечной природы
Душу выворачивает вновь.
Я её мелодию сквозь годы
Проношу, как первую любовь.
И сюда от всех цивилизаций,
От фальшивых ценностей и лжи,
Приезжаю Родиной спасаться,
Солнечной росинкою во ржи.
Хатою родной, где детство бродит,
Стареньким сиреневым кустом,
Чучелом, поникшим в огороде,
Васильками в поле золотом…
Деревенькой – той, что вместе с кровью
Всё спешит по венам сквозь года…
Белым садом… Утреннею новью…
Здесь родился… Это – навсегда!
***
Тут раздолье сычам…
И вокруг ‒ ни души.
Только память меня окунает в былое,
Демонстрируя вновь,
даже в этой глуши,
Фильм о детстве моем,
хоть кино и немое.
Вновь кипенье черёмухи,
здесь, под окном.
И сирень пятипало бушует у хаты.
А вот мама, меня напоив молоком,
Смотрит, как я бегу,
озорной и патлатый…
Папа где-то у Грезы уже, на лугу,
Папа косит траву
под напев соловьиный.
И я папе, конечно, сейчас помогу…
А вокруг,
будто звёзды,
горят георгины.
Следом хлопцы-друзья босоногой толпой
Зазывают меня
на футбольное поле.
Озорная девчонка танцует со мной,
Нам всего по пятнадцать…
Прощай, моя воля…
Потому каждый год в деревеньку лечу,
Отвергая Париж
и заморские пляжи,
Что здесь в памяти
фильмы кручу и кручу ‒
Те, что мне никогда
и никто не покажет…
***
Сколько ясности дивной в далёких годах,
Сколько первых тревог среди птичьего гама!
Там пионы царили в роскошных садах,
Мне трепала вихры синеокая мама…
И особенный дух в нашей хате витал –
Тёплый дух золотистого свежего хлеба.
А над хатою клён, как всегда, подпирал
Своим чубом густым бесконечное небо.
И берёг мои тайны, лелеял мечты
Вместе с узкою тропкой, что мчалась далёко…
И виденья казались тогда золоты,
Ну а боль?.. Боль в душе задержалась до срока.
И поныне являются в утренних снах,
Те года, что сквозь жизнь проступают упрямо.
Эта звонкая даль… Этот светлый распах…
Эта с хлебом в руках синеокая мама.
***
Звуки вальса Шопена…
С поволокою взгляд.
«Всё, что было ‒ нетленно!»
Мне глаза говорят.
Этот жест звонкорукий ‒
В целом мире один.
И вливаются звуки
Прямо в гемоглобин.
Будто вновь за плечами
Молодое крыло.
То, что было меж нами ‒
Неужели прошло?
Звуки вальса Шопена
В такт сомнениям душ…
Почему ж все мгновенно?
Почему ж? Почему ж?
Звуки вальса прощают
Всех обманов вино…
Нам Шопен возвращает
То, что было давно.
Будто всё ‒ неизменно,
Будто всё ‒ на века.
Звуки вальса Шопена…
И любимой рука…
*
ТАНЕЦ
Враз тишину прогнав из зала,
Неспешно выплыв из угла,
Ликуя, женщина плясала,
Как лебедь белая, плыла.
Кружилась… Юбка, будто парус,
Вилась, колени обнажив…
По залу истово металась
Под нестареющий мотив.
Лицо… О, как оно светилось…
Не чуя пола под собой,
Она была, как божья милость
На волнах музыки живой.
И никого не замечала,
И лишь один был в этот час
Ей нужен… С самого начала
Они вдвоём пустились в пляс.
А он, любовью опьянённый,
Коленца бил, неутомим…
Весь мир, тем танцем покорённый,
Смотрел… И тоже был любим.
***
Память… Ну, как с тобой сладить?
Снится порою ночной:
Мама готовит оладьи,
Возится папа с косой.
Свищет коса над росою
В папиных дюжих руках.
Драниками, сыродоем
Утренний воздух пропах.
Мама за стенкой, живая,
В хате мы с нею вдвоём, ‒
Что-то себе напевает,
Шепчет о чем-то своём.
Знаю, мне чудится это…
В детство я сном унесён.
Пусть бы и после рассвета
Дивный не кончился сон!
Чтоб, отшвырнув одеяло,
Вспомнить ‒ я шустрый юнец.
Только бы мать напевала…
Только косил бы отец…
На фото: Михаил Поздняков с мамой
Волчица
Ее случайно обложили ‒
Собаки вынюхали путь,
Когда измученная, в мыле,
Она пыталась прошмыгнуть…
Три дня голодные волчата
Скулили близко от села.
И вот, отчаяньем объята,
Она к сараю подошла.
Сарай закрыт… Замок висячий…
Беги… Судьбе не прекословь.
Но визг и запах поросячий
Бунтуют голову и кровь.
Туда… Пролезть. Там воздух пряный.
Загрызть… Тащить через овраг.
Полшага… Шаг… Но выстрел грянул
И свора спущена собак.
С ней расправлялись зло и споро ‒
На шум сбежалось полсела.
Она лежала у забора
И огрызнуться не могла.
Лишь, кровью лежбище пометив,
В грядущий обращалась прах…
И мертвый крик: «Ох, дети, дети!..»
Стыл в стекленеющих зрачках.
***
‒ А недруги не хуже, чем друзья, ‒
Так жаворонок мне пропел над полем.
Но, засмеявшись, вновь услышал я:
‒ Лишь от друзей увидишь столько боли!
‒ А недруги не хуже, чем друзья, ‒
Мне ветер прогудел над сонной кручей.
Но, засмеявшись, вновь услышал я:
‒ Лишь недруги любви тебя научат!
‒ А недруги не хуже, чем друзья, ‒
Шепнула верба над рекой унылой.
Но, засмеявшись, вновь услышал я:
‒ Лишь недруги тебе добавят силы!
‒ А недруги не хуже, чем друзья, ‒
Мне тополь прошумел у края поля.
Но, засмеявшись, вновь услышал я:
‒ Лишь недруги зазнаться не позволят!
‒ А недруги не хуже, чем друзья, ‒
Мне груша прошептала на дорогу.
Но, засмеявшись, вновь услышал я:
‒ Лишь недруги предать тебя не смогут!
На фото: презентация книги «Матуля»
У Михаила Позднякова много стихотворений, посвященных матери. Вот что он рассказывает: "Мама моя ночами пекла хлеб для партизан. Днем грузила сеном сани, и под сено прятала хлеб, а сверху сажала детей. Полицаи с немцами останавливали, протыкали сено штыками, но хлеб мягкий… А если б нашли, расстреляли бы всех. Говорю: «Мама, как ты рисковала!» — «Надо было». Такое мужество было. Сегодня особенно важно помнить об этом и рассказывать молодежи".
В МАМИНОЙ ХАТЕ
Пустая… Я дверь открываю,
Как маму свою обнимаю.
Улыбкой улыбке отвечу –
Мне мать выбегает навстречу.
Почудится – пахнет блинами,
Как некогда пахло у мамы.
К холодной печи припадаю,
Как будто её обнимаю.
А мама от счастья хохочет,
Всё ходит она, всё хлопочет.
Скамейка, где мама сидела…
Как хата её постарела!
Но ждёт меня с мамою вместе,
Встречает всегда честь по чести.
И я их обеих встречаю,
Обеих опять обнимаю…
***
Да что мне сплетни за спиной –
Живу я так, а не иначе.
Ведь ты, любимая, со мной –
А это в жизни столько значит!
Когда и в парке тишина
Твоею нежностью объята.
И в целом мире ты одна
Есть для меня… А это свято.
Когда осенний дождь, и тот
Твои слова мне шепчет тихо,
А душам хочется в полёт –
Мы будто аист с аистихой.
Когда звезда сквозь облака
Твоими светится очами.
Когда в разлуке – ни шажка,
Ни миллиметра между нами.
***
Любите, любите поэтов – живых,
Поющих о дружбе, любви и Отчизне,
Меж Небом и грешной землёю связных –
Спешите, пока ещё вы не на тризне!
Их болью и муками держится свет,
Поэты любви и молитвы достойны!
А там, где замолк, не услышан, поэт –
Предательства, подлость, разлады и войны.
Читайте, любите поэтов своих,
Чтоб силой духовною полнились души.
Любите поэтов, пророков земных,
Чтоб в жизни святое вовек не разрушить!
* * *
Не надейтесь только на себя,
Чувствуйте во всём и всюду Бога.
Жить на свете надобно любя:
Без Любви жизнь сера и убога.
Без Любви к Всевышнему в себе,
Без Любви к Всевышнему в Природе.
Без неё, блуждая по судьбе,
Мы чужие истинной свободе.
Там, где нет Любви, восходит зло
В самых разных масках и обличьях,
Там живое илом занесло,
Там беда кричит до неприличья.
Дикость и насилие давно
Бьют по обе стороны порога…
А спасти нас может лишь одно –
Не солгите, люди, перед Богом.
* * *
Побродить бы опять по деревне,
Погрустить по ночам, помечтать.
И уснуть на дурманящем сене,
Чтобы шла от земли благодать.
Босиком по серебряным росам
Убежать в предрассветный туман,
Да с ребячьей ватагой у сосен
Поиграть бы в лихих «партизан».
В нашей тихой, прозрачной речушке
Наловить на уху окуней,
И под свист голосистой пичужки
В сотый раз замереть перед ней.
Вновь нарвать бы во ржи придорожной
Синеглазый букет васильков
И, подкравшись к окну осторожно,
Подарить однокласснице вновь.
Побродить, чтоб увиделось снова,
Всё, к чему возвращения нет,
Да по травке промчаться медовой…
Да упасть на ромашковый свет…
Забродье
Рассвет пичугой синекрылой
Плывёт и будит край родной,
Где золотой небесной силой
Налита тучка надо мной.
Здесь рос алмазная прозрачность,
Садов пьянящий аромат…
Я дома… Я совсем не дачник…
Я новому свиданью рад…
Тропинкой пробегусь до луга,
Чтоб окунуться в новый день.
Знакомо всё в родной округе ‒
Калитки… Лавочки… Плетень…
И если в жизни что-то значу ‒
Лишь потому, что ты со мной.
Стою один, и слёз не прячу
Среди деревни неживой.
На фото: М.П. Поздняков часто встречается с юными читателями. И они живот окликаются на его стихи.
*
Русский и белорусский языки во многом похожи и созвучны. Несколько стихотворений Михаила Позднякова на родной мове это подтверждают. Может быть, кто-то из вас захочет попробовать себя в роли переводчика и переложить их на русский.
***
Нарадзіўся я ў сонечнай хаце,
Хлебам, песняй спавітай, святой,
Абагрэтай рупліваю працай
У вялікай сям’і дабратой.
І дубы мне, і клёны шапталі
Казкі-мроі радзімай зямлі.
З першых год мяне з ложка ўздымалі
Промні сонца і ў поле вялі.
Тут, у шчырасці звонкай, вясковай
Вечным скарбам, жывым хараством
Неўміручае роднае слова
У душы назаўжды прарасло.
Тут старанна спасціг на прыволлі
Сэнс жыцця, дух ягоны і соль.
Тут у сэрца ўбіраў я паволі
Спаконвечныя мары і боль…
Хоць і свет прада мною шырокі,
Хоць цяпер тут я госць у радні –
Чую ўсёю душою вытокі,
Чую продкаў сваіх карані.
Тут як сёстры – бярозы і ліпы,
Па душы брэх сабачы мне тут,
І самота калёснага рыпу,
І руплівы, спагадлівы люд.
Край бацькоўскі, чароўны і мілы,
Непаўторны, адзіны, святы
Тут свае развінаю я крылы,
Тут бясконца шчаслівы заўжды.
Тут, дзе песні спяваю я хлебу,
Дзе бацькоўскі прыняў запавет,
Пакланюся высокаму Небу
І сцяжыне, што вывела ў свет.
На фото: День белорусской письменности. М.П. Поздняков с коллегами — литераторами Беларуси
Спявае жыта
Спявае жыта… Чуйны вецер струны
Перабірае – майстар-адмыслоў.
І сонца грай, калосся пошум думны
У песні мілай чуецца ізноў.
Прыслухайся: у роўным спеве жытным
Пранізлівая дзіўная туга...
Кранае сэрца голас старажытны,
Вякоў мінулых тайная смуга.
Спявае жыта… Сэрцам прыхініся
І ты адчуеш трапяткой душой
Кліч жаўрука ў блакіце звонкіх высяў,
І водар хаты матчынай жывой.
У песні гэтай стройна-несціханай
Гучыць адвечны заклік малады.
Спявае жыта прагай апантанай,
Святлом нас напаўняючы заўжды.
Спявае жыта… Большай асалоды
У родным полі і не можа быць.
Не страшныя ніякія нягоды,
Пакуль нам песня гэтая гучыць.
***
Тварыце, людзі, на зямлі дабро,
Жыццё красой штодня мацуйце.
Не золата, брыльянты, серабро,
А сэрца чысціню шануйце.
Маліцеся жывільнай дабрыні
І злом душы не ачарніце,
Каб не смылець на праведным агні,
Адкрыта, шчыра, сонечна жывіце.
Маліцеся прыродзе як святой,
Матулі, што пад сэрцам вас насіла,
Каханай, што расквеціла вясной,
І працы, у якой святло і сіла.
Не падыміце грознае рукі
На дрэва, птушку, чалавека.
Мы гэтулькі спазналі за вякі
Балючых страт, пакут і здзекаў.
Жывіце ўдзячнымі дзядам,
Што мужнасцю сваёй і працай
Адваявалі, адрадзілі нам
Радзіму, мір для сонечнага шчасця.
Цнатлівае, бясцэннае, яно
Ніколі не ўзыходзіць на падмане.
Ачысцімся мы праз дабро адно
І толькі праз яго народам станем.
Матчына хата
Якою ж была ты багатай,
Утульная матчына хата!
Жывою, прасторнай, прасветлай,
Прыгожай, гпасціннай і ветлай!
Надзейнай была, прыцягальнай,
Вясёлаю, шчырай, сакральнай.
З дарог нас цярпліва чакала,
Любоўю штораз сагравала.
Без мамы затым анямела,
За ёю ў Сусвет адляцела.
Падмурак адзіны пад слотай
Мяне працінае журботай.
Я ў неба гляджу вінавата,
Мне бачыцца матчына хата.
Там хлеб выпякае матуля,
Абед для анёлаў гатуе…
Поздравляем Михаила Павловича Позднякова с юбилеем!
Наш поздравительный адрес уже в Минске. А эта статья будет опубликована в следующем номере альманаха «Под знаком Кирилла и Мефодия».
Завершая этот выпуск «Редакционного портфеля», хочу поблагодарить представителя МСП (КМ) в Беларуси Татьяну Жилинскую за помощь в его подготовке, за фотографии и поэтические подборки. И за то, что именно она познакомила нас с юбиляром))
В прикреплённом аудиофайле — песня на стихи Михаила Позднякова, музыка и исполнение — Татьяна Жилинская (СонаТа).
Елена Асатурова
Михаила Павловича с юбилеем! Здоровья и новых замечательных творений!