Осенние посиделки в Литературном кафе
«Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.» Б.Пастернак
Дорогие друзья!
Осень ─ время долгих вечеров и промозглой погоды, а значит, можно предаться легкой меланхолии и поразмышлять о том, что было и ещё будет. Ведь большая часть года позади, и совсем скоро наступит период предновогодней суеты.
Летом мы с вами собирались в нашем кафе на веранде и делились новостями — с дачных участков и морских побережий, отпускными планами и впечатлениями.
Погода прогоняет нас с улицы, и всё располагает к тому, чтобы вновь переместиться в Литературное кафе «Белая ворона», поближе к камину, который пора разжечь.
Здесь, закутавшись в уютные пледы, вдохнём запах увядающей листвы и корицы, которую добавим в согревающий глинтвейн, и поболтаем об осени.
Давайте делиться своими рецептами борьбы с осенней хандрой. Что помогает вам — воспоминания о лете или предвкушение зимних праздников? А может быть, осень для вас — самое любимое время года, когда лучше всего думается и пишется? Или вы погружаетесь в созерцание постепенного увядания природы и всё глубже вглядываетесь в себя? А может, у вас есть особые, осенние рецепты вкусняшек, которыми можно побаловать близких?
Я вот вспомнила одно своё старое стихотворение:
Был месяц падающих листьев, косых дождей и пустоты… Таинственный художник кистью разрисовал полей холсты… Был месяц хризантем, чей запах полынно-горький как вино… Хотелось в тёплый плед и плакать под чёрно-белое кино… Был месяц хрупких строк и чая в нелепой чашке вечерами… Мгновенья призрачной печали и шарф, размотанный ветрами на тонких шеях у прохожих, спешащих по пустым аллеям… Был день, на сотни дней похожих, в которых я тобой болею...
Заходите, располагайтесь и рассказывайте о вашей Осени!
Повсюду свет осенний золотой,
Закат уже окрасился багрянцем.
Кудрявый клён с рябиной молодой
Кружатся в медленном и нежном танце.
Осенний воздух чист и недвижим,
Темнеет рано, а светает поздно,
Как Млечный путь из труб струится дым,
А я гадаю о судьбе по звёздам.
Как росы холодны, поют ветра,
Расшито небо золотым узором…
Октябрь уже стоит возле двора,
Чтоб Божья Мать укрыла нас Покровом.
Настроенье почти на нуле…
Зажигаются в небе огни –
День осенний растаял во мгле.
Лунный свет задрожал на стене
Сквозь сирень с облетевшей листвой…
Звёзды светят надеждою мне,
Принося долгожданный покой.
© Сергей Фомин
Семикаракорск
22 – 25 октября 2019 г.
Бабье лето
Хоровод берёз печальный
Осенью в лесу,
Пышный их наряд прощальный,
Грустную красу
Каждый год ты наблюдаешь,
Глаз не отвести.
От восторга замираешь-
Надо ж так цвести!
…
Бабье лето кружевное
Долгожданное,
Листьев море золотое
Да багряное.
А сквозь листья нам рисует
Небо просини.
Так природа всем дарует
Краски осени.
…
Рядом клёны расцветают,
Спутники берёз,
Весь свой век о них мечтают,
Не скрывая слёз.
А они, грустя об этом,
Шелестя листвой,
Чуть всплакнут, прощаясь с летом,
Золотой слезой.
…
Бабье лето кружевное
Долгожданное.
Красок море золотое
Да багряное.
***
© Сергей Фомин
Семикаракорск
24 сентября 2017 г.
Спокойной светлой грусти увяданья
Без горьких слёз и ропота страданья:
Всему на свете свой приходит срок.
Так поздний не распуститься цветок-
В нём силы нет, напрасны ожиданья!
Он дан нам мудрым роком в назиданье
Поразмышлять: каков же наш итог?
Хотя октябрь вновь вступил в права
И лист в окошко бабочкою бьётся,
Но радость по утрам во мне смеётся
И от надежд кружится голова!
Всем бедам вопреки я буду жить
Любить, надеяться, молиться и творить!
Рассветный луч неспешно к изголовью
Скользнул, рассыпав блестки янтаря.
Осенний блюз волнением наполнив,
Пел чуткий ветер чувства октября.
Прищурилась: — Я сплю еще. Так рано.
Луч на ресницы птицею вспорхнул.
Из сумрачного серого тумана,
Небесный ангел в душу заглянул.
На облаке, болтая толстой ножкой,
Он, улыбаясь, тихо восседал.
Я удивилась: – Это невозможно!
Но ангел в ухо быстро прошептал:
-Проснись скорее. Утро, чаровница…
Жених на месте. Ваш кортеж готов.
Я возразила: — Кто успел влюбиться…?
Вокруг немало горе- мотыльков.
Он скорчил рожицу: — Эх, ты, невеста.
Узнаешь там. Вещички собирай.
Жених солидный, молодой, не местный.
— Ответил дерзко пухлый шалопай.
Себя за щечку больно ущипнула.
-А как же платье, туфли и фата?
-Ох, не буди во мне ты Вельзевула.
Да, молодежь теперь уже не та.
Махнул рукою и пропал за тучей,
Небесный легкокрылый фармазон.
Но в небе слышен долго был скрипучий
Ворчливый голос: — Видно, не сезон…
Девочка и лиса
По осени лиса в лесу бежала
И листьями, естественно, шуршала.
А листья в середине октября
На солнце золотом горели,
Багряным заревом алели,
Хотя, по правде говоря,
Лисе до смерти надоели
И осень золотая, и листва –
Совсем другим забита голова:
Где б раздобыть чего-нибудь съестного –
Скрутило ей от голода живот –
И больше ничего на ум не йдёт,
Лишь бы поесть чего-нибудь такого.
Глядь, на поляне дом стоит,
У дома девочка сидит
С большой тарелкой каши.
Не выдержала запахов лиса
И подбежала к Маше –
Так девочку у домика зовут –
Лиса-плутовка тут как тут:
Какая у тебя красивая коса,
Вот только каша без варенья.
Открыла Маша рот от удивленья:
Я думала, что только в баснях ты
Непринужденно и без суеты
Мозги запудриваешь всем, кому угодно,
А наяву ты просто бесподобна.
Наверное, ты хочешь есть, вот каша, –
Лисе сказала простодушно Маша.
Лисица дальше плутовать не стала,
Доела кашу до конца
И Машеньку зауважала;
Потом, улегшись у крыльца,
У девочки спросила:
Тебе и впрямь не страшно было?
В тебе же росту вовсе нет.
Сказала Машенька в ответ:
Ты просто есть хотела,
Но попросить не смела,
Ребёнка обижать без дела
Ты, видно, тоже не могла –
Вот я тебе и помогла.
А листья осенью шуршали,
Шумел лениво ветерок,
Лиса и Машенька друзьями стали –
Такой вот выдался денёк.
© Сергей Фомин
Семикаракорск
10 октября 2019 г.
В чутком ритме листопада
Голова чуть-чуть кружится…
Осень, осень золотая
Плещет заревом цветов;
Бабье лето, как награда,
Ярким солнышком лучится,
Бесшабашно зазывая
Ароматами костров.
Запах празднично-шашлычный
Средь берёзок на поляне –
Каждая в наряд одета
С золотою бахромой;
Смех счастливо-неприличный,
Мысли в сладостном тумане,
Небо с отголоском лета
Над моею головой.
На углях шашлык томится, –
Весь замоченный в кефире,
Часик с луком отстоявший, –
Источает аромат;
В листьях малышня резвится.
Как прекрасно в этом мире –
Счастье бытия познавший,
Как же я сегодня рад!
Весь в лучах дневного света,
Лучезарно улыбаясь,
Подошёл к нам парень милый,
Рядом с ним напарник был:
Рассказал про то, про это,
С благородством выражаясь,
Штраф нам выписал нехилый
И костёр водой залил.
Наш шашлык дошёл в духовке,
Лук – сырой, из маринада,
Нам с женой – вино сухое,
Детям – что велит душа;
Это вам – не из столовки,
Это вам шашлык, что надо –
Осень, чудо золотое,
До чего ж ты хороша!
© Сергей Фомин
Семикаракорск
24 сентября 2019 г.
Весь замоченный в кефире,
Часик с луком отстоявший, –
Источает аромат; — ох, Сергей, прямо слюнки потекли…
Золотистым шуршащим ковром
Устелились опавшие листья,
На опушке с песчаным бугром
Промелькнула мордочка лисья.
Зазвучал, зашумел ветерок,
И ковёр танцевать заставил,
Белки скачут, орехов впрок,
Осень в этом году без правил.
Когда вздумает, то идёт дождь,
То стеной, то льёт косохлёст.
Расписная осень как вождь,
Правит всеми за тысячи вёрст.
То сырая погода, туман
Пробирает до мозга костей,
Что немного сводит с ума,
То закружит опять суховей.
То печалью охватит вдруг,
В вышине журавлиный крик,
Косяком улетая на юг,
В небесах исчезая вмиг.
То наполнит последним теплом,
Согревая слегка в «бабье лето»
Паутина летит с ветерком.
Осень в яркие краски одета.
17 сентября 2020г.
©️Мария Буранова
Вчера семьёй ездили в г. Ставрополь, Урочище Мамайская Лесная Дача, там расположен Немецкий мост.
Немецкий мост (иногда его называют большим, так как есть еще малый) представляет собой часть блестяще задуманной и даже отчасти выполненной железной дороги. Ставрополье активно торговало хлебом, а прямой дороги до ближайшего порта Туапсе не было, приходилось ехать окружным путем через Владикавказ. Строительство начали в 1908 году, в 1918-1922 годах дорога использовалась, а после Гражданской войны была заброшена.
Немецким этот мост именуется, потому что в подготовке проекта принимали участие немецкие и австрийские инженеры, да и построили его военнопленные немцы и австрийцы во времена Первой мировой войны. Ходили слухи, что данный мост якобы строили советские люди во время немецкой оккупации в 1942 году. Но это не так. Да и по времени оккупанты бы никак не успели построить его, так как пробыли здесь менее полугода.
Сегодня мост — отдельно стоящее в густом лесу сооружение. Высота его составляет 20 метров, арки высокие и изящные, сквозь опоры прорастают деревья. Выполнен мост из местного ракушечника, почти без использования бетона. Здесь можно встретить влюбленные пары, любопытствующих туристов, любителей отдохнуть на свежем воздухе и пожарить шашлыки. Правда, подобраться к нему можно только пешком.
Мы поднялись на него, голова кружилась при смотре вниз… Но это стоило того!
Страшновато, ведь за спиной 20 метров свободного падения… Жаль, что нет ограждений.
Вот такая она, моя осень!))
P.S. Ооочень красивые виды! Мост классный и вы все симпатяги!
Осеннее
Осень плачет дождём об ушедших мечтах…
Вся в слезах под окном и с печалью в глазах.
Лес туманом укрыт, в тусклой дымке простор.
И рябины в саду не пылает костёр…
Где листвы красота? Потускнела в дождях…
Заблудились мечты, утонули в слезах…
Но в печальной дали вдруг блеснул яркий луч,
То свет доброй надежды пробился средь туч.
2017 — 2018
Станция Осенняя
Вновь станция Осенняя
Огнями сердце радует,
Уж позади Весенняя
И Летняя в цвет радуги.
За ними следом Зимняя,
Снегами даль укутает…
И будут ночи длинными,
Придут морозы лютые…
Бежит вперёд дороженька,
Мелькают мимо станции…
А сколько их положено?
Где суждено расстаться нам?
Вновь за окном Осенняя
Убранством ярким светится.
В хорошем настроении
Лишь в лучшее мне верится…
2018
Бабье лето
Как лето переходит плавно в осень
Нам дарствуя свое тепло
И все внутри с надеждой просит:
«Побудь хоть капельку еще.»
Листва совсем еще не хочет
Зеленый цвет свой потерять,
Хоть осень, уже, когти точет
И норовит их все сорвать.
«Остановись» прошу я осень,
«Давай с тобой немножко пошалим,
Как хочется мне осень, очень
Еще побыть немного молодым.»
И осень улыбнулась нежно,
Свой желтый отложив наряд,
Сказала:«Да добудет лето!»
Пустилась, рьяно, в бабий пляс!
Благодать
Так не хочется что б лето уходило,
Осень, разреши ему хотя б еще немножко погулять,
Солнце что б опять по летнему светило
И по речке теплой, в тишине рассветной, пробуждалась гладь.
Радуга светила,
Дождь пролил грибной,
А цветы пьянили
Утренней зарей.
Сладко раздавались
Трели соловья
И в росе купались
Травы и листва.
Золотом осыпешь и напустишь рябь,
Птиц на юг разгонишь, хватит здесь летать
И закружишь в танце, листья — листопад…
Осень, дай немножко лету погулять.
Не спится. Ночь. И звёзд огни
Влекут к тебе неодолимо…
Я так хочу, чтоб в наши дни
Не проходило счастье мимо…
Несёт на крыльях нас с тобой,
Мы с грустью осени простились:
С любимою моей – женой –
В рассветном вальсе закружились.
© Станислав Пенев
11.10.2018 г.
Поэтический перевод с болгарского
© Сергей Фомин
Семикаракорск
12 октября 2019 г.
Запах шафранный любят влюблённые –
В их поцелуях привкус глинтвейна,
Осень роняет им золочёные
ПОд ноги листья благоговейно.
Ветер приносит шлейфы кленовые,
Вьёт виражи за виражами,
Дарит охапки жёлто-багровые,
Кружит, вздыхая, над головами.
В буйстве природы – таинство осени:
Лес увядает в празднике ярком:
В золоте листьев светлые просини
Небо рисует щедрым подарком.
Их расписными встретят уборами
Кроны берёзок в бликах рассвета,
Осень им дарит платья с узорами
С ласковой негой бабьего лета.
© Сергей Фомин
Семикаракорск
6 — 7 сентября 2019 г.
Вкус осенний
А ты на вкус уже попробовал плутовку- осень?
Заметил, нет тепла, исчезла неба просинь?
У этой дамы запах яблочный, тягучий
И голос полон вновь загадочных созвучий.
Она флиртует то с дождем, то с солнцем,
То небо вдруг в слезах, то ясное до донца,
Седые паутинки прячет ловко под шарфом
И щеголяет гордая в наряде золотом.
Она жеманится и требует вниманья,
Букеты ярких листьев дарит на прощанье.
Так ты попробовал бокал с ее вином осенним?
Отпив, ты восхитишься послевкусием отменным…
Кошка заходит в кафе, заказывает кофе и пирожное. Официант стоит с открытым ртом. Кошка:
— Что?
— Эээ… Вы кошка!
— Да.
— Вы разговариваете?!
— Какая новость! Вы принесете мой заказ или нет?
— Ооо, простите, пожалуйста, конечно, принесу. Я просто никогда раньше не видел…
— А я тут раньше и не бывала. Я ищу работу, была на собеседовании, решила вот выпить кофе.
Официант возвращается с заказом, видит кошку, строчащую что-то на клавиатуре ноутбука.
— Ваш кофе. Я тут подумал… Вы ведь ищете работу, да? Просто мой дядя — директор цирка, и он с удовольствием взял бы вас на отличную зарплату!
— Цирк? — говорит кошка. — Это где арена, купол, оркестр?
— Да!
— Клоуны, акробаты, слоны?
— Да!
— Сахарная вата, попкорн, леденцы на палочке?
— Да-да-да!
— Звучит заманчиво! А нафига им программист?
© Автор неизвестен
***
С тобой создавали счастливый и радостный дом:
Купили трюмо, и торшер, и большую картину,
Но с каждой покупкой не стало уютнее в нем,
А взгляд утыкался все чаще в согнутую спину.
В ударе была – навязала салфеток крючком,
Везде разложила, любуясь красивым узором.
От белого кружева веет прохладным снежком,
Все чаще ледком обжигают холодные взоры.
Но каждый хотел получить хоть немного тепла —
Сложили камин, пару кресел купили и пледы.
Он подал глинтвейн. Только пить я его не могла —
Морозные иглы сквозь горло вонзались в беседу.
Обитель уютная больше не будет мила,
Когда от сгоревшей любви
лишь остывшая в топке зола.
оскомину резиновых сапог,
тоскливую предутреннюю проседь
и режущий будильника звонок.
Промозглые дворы — что злые дети,
пинающие мокрую листву,
и старый парк, как нищенка, раздетый,
зонтом дрожащий на слепом ветру…
Впадала в сплин под толстым одеялом,
пила глинтвейн и ароматный чай…
Теперь же Осень мне подругой стала,
дождинками размыв мою печаль.
Палитру всю смешав, взяв кисти ветра,
она рисует яркие холсты.
И радуга кирпичиками спектра
к далёким строит берегам мосты.
А я бреду по полосе прибоя,
плету венки из хризантем и трав.
И первый раз согласна я с тобою,
брат Александр: «Прекрасная пора!».
Наверно пару стихотворений о начале и конце:
Строчка в блоге
Лето проходит, кружась, каруселью событий.
Белые домики вновь посерели в дожде.
Мне бы отвлечься, не помнить совсем, позабыть и…
Вновь окунуться в осенний дождя беспредел.
Память вершит вслед за летом повторами танца
Старый, по-новому пройденный жизненный круг…
Надо бы, надо бы, надо бы… с прошлым расстаться –
Вырвать из вальса прощание сомкнутых рук.
Прошлое снова ко мне прикоснётся украдкой,
Тихо заплачет под ритмами капель стекло,
Я опишу в дневнике, но не длинно, а кратко
То что прошло, что прошло, то что: «Лето прошло…»
Последняя строка осени
Осень отправила в зиму последние письма.
Стало прохладно в кроссовках мотаться по саду.
Только шуршит под ногами подстилочка лисья,
Будто читают чуть слышно чудную шараду.
Осень ещё остаётся в листе календарном,
В холоде пряча последние красные числа.
Я их считаю, как школьник поры легендарной.
В инее ветка над корочкой листьев повисла…
Выдохну стих вместе с облачком пара и лени
И побыстрее в тепло, дуя ветром в ладони,
Снова домой к разомлевшим у печки поленьям!
Я побежал по листве, а строка знай долдонит…
Я донесу до стола, до тепла эту строчку,
И отогревшись, отправлюсь на поиски смысла…
Я записал на листе, но возможно, неточно:
«Осень отправила в зиму последние письма».
Кстати, воспользуюсь случаем и задам вопрос, который постоянно задаю очень многим и который вызывает разноголосицу: Елена, как вы воспринимаете сравнения, в которых сравниваемые объекты разного рода? Я столкнулся с этим давно со своим стихотворением в котором была осень-растяпа (тут то, как теперь я знаю «растяпа» неопределённого рода, но я встречаю в стихах примеры, где используют сочетание муж. и жен., муж. и средн.).
Под ветерок танцуют листья блюз
И я один брожу среди танцоров –
Беспечному веселью их дивлюсь,
Ведь оттанцует блюз свой осень скоро.
Танцуют листья свой прощальный блюз,
Горят костры, раскрыв для них объятья,
А я, вдыхая грусти дымный вкус,
Брожу меж них без цели и занятья.
Беспечные танцуют листья блюз.
С тоской хожу один среди танцоров…
За будущее наше я боюсь,
Ведь превратилась в осень наша ссора.
И мы, как осень, милая моя,
Оттанцевали нынче танцы наши.
Нам не хватило ветра и огня –
Костёр потух, оставив след от сажи.
15 сентября
Вот и снова рябина красна
кулачком, полусогнутой пястью.
Зябнут пальцы, предвидя ненастье,
щедрой кисти горчит новизна.
В мягкой лапе сердце щемит,
дует в щели в рябиновом доме…
Зреет слабость в осенней истоме,
слабый духом — душой инвалид!
Красный шарик проходит закал,
трудно вынести ржавую осень.
Зимним сполохом небо выносит
обещающий холод закат.
Пой, синица! Рябиновый год
всем надежду дает прокормиться,
но души моей слабая птица
только ягоды крови клюет…
Не созреет отвага твоя
в кровяных альвеолах рябины,
если шарики гемоглобина
не усвоят урок бытия.
«Кровяные альвеолы рябины» хороши! )))
Кстати, считается, что рябина обладает целебным эффектом при заболеваниях лёгких. А до чего она вкусна после мороза!
Спасибо, что напомнили!
Украшает берёза наряд позолотой,
В небесах зазвучали печальные ноты,
Не гулять по кварталам ночным до рассвета –
Завершается время поволжского лета.
Опадают кружась пожелтевшие листья,
Серый дождь застревает в рябиновой кисти,
Как капризный ребёнок, бывая несносен –
Незаметно подкралась поволжская осень.
Но не стану грустить, о былом вспоминая,
Торопя наступление тёплого мая.
Проживу как-нибудь я без лета полгода –
Лишь бы минула душу мою непогода.
Ну, а пока они «созревают», поделюсь тоже своими старыми осенними строками, по заразительному примеру большинства:
Дождливое скерцо
Дождь начинается. Вымокли улицы.
Дождь – в подворотнях украдкой целуются,
К сердцу подходит едва уловимая дрожь…
Город как шахматы: черное – белое,
Бурно-стихийное и онемелое…
Дождь все границы стирает: где правда? где ложь?..
Капли дождя, пробегая меж пальцами,
В лужи стекают, как вышивка в пяльцы,
Водную гладь их узоры заполнили сплошь…
Дождь – беззащитность, ничем не согретая,
Танец невидимый, песня не спетая,
Дождь – чужестранец, на сны мои странно похож...
Тайное знание кроется в нём;
Чем-то рассержен он в серости дня,
В сумраке струи свои наклоня,
Тучами мучит он небо вокруг,
Косо он смотрит – не враг и не друг.
Где же затеряна наша вина?
В дымке застывшей она не видна.
Видимо, погода действует.
Ну вот, зарядили, похоже, дожди…
И серый, угрюмый рассвет за окном.
Московская осень у нас впереди —
в шарфах и калошах, под вечным зонтом.
А можно камин затопить и глинтвейн
вливать по глоточку в озябшую суть,
забыв, как курок уже взводит Кобейн,
чтоб просто забыться и просто заснуть...
Но что-то скребётся и ноет внутри —
Никак не вписаться в родной окоём.
А голос лукавый мне шепчет :«Смотри.
Твоё ли оно?.. не твоё… не твоё...»
Где зелень изумрудная полей,
Где солнышко, что все в июле грелись,
Куда уносит ветер журавлей,
И с ними озорного лета прелесть?
Сентябрь стучится в двери, дождь идёт,
Поблёкли травы от росы, туманы,
Как призрак белый, бродят у ворот,
От запахов осенних клёны пьяны.
Нас балует всё реже солнца луч,
Всё чаще от дождей мокры до нитки.
Но вот проглянет просинь среди туч,
И кажется – что жизнь нам шлёт улыбки.
О продрогший асфальт разбиваются струи дождя.
Третий день небо пологом серым и плотным закрыто.
Так обильно все улицы влагой осенней омыты,
что машины плывут, этот водный поток бороздя.
Фонари проявляют спокойно осенний штрихкод:
струи влаги блестят в жёлтом свете в особом порядке.
Осень подлинна! Не сомневаюсь я в этой догадке
и надеюсь, что смена ненастной погоды грядёт.
А пока я защиту нашла под старинным зонтом
и шагаю, ворча, по скользящей воде тротуаров,
что надели наряды осенней поры из муара,
а рисунок их вышит то гладью, то мелким крестом.
О продрогший асфальт разбиваются струи дождя…
Ребёнок одет в тёплую одежду.
Надеть — что-нибудь на кого-нибудь. Надеть на себя рубашку. Надеть шапку. Надеть красивое платье, чтобы пойти на свидание. Надеть маску на лицо. Надеть наушники. Надеть очки.
Или что-нибудь на что-нибудь. Надеть модные вещи на манекен. Надеть чехол на телефон.
Костюм надет; маска надета, одежда надета. Платье надето. Охранник магазина одет в дорогой костюм.»
Есть и другие объяснения. Так что, пожалуй,надели. Исправляю.
иначе и не скажешь.
Пусть так десятки раз
писали до меня.
Пусть повторяю я банальное,
и даже
словесная пойдёт
по поводу возня,
я напишу о том,
что осень постоянна — излюбленных цветов
она не предаёт
и красит в жёлтый цвет,
цвет охры и багряный
деревья и кусты.
Душа её поёт…
Душа её поёт
от творческой свободы — природные холсты
расцвечены сполна.
И солнечные дни…
И голубые своды…
И в ранние часы —
покой и тишина…
И ало-золотой, и бронзовый
наряды
и рощи, и леса,
и парки, и сады
надели…
Но они — предтеча листопада,
прихода холодов,
потери красоты…
Осень в Ростове-на-Дону
Голый лес!
Голый лес стоит стыдливо,
Сбросив жухлую листву.
Было в нём ещё красиво,
Как во сне, так наяву.
Голый лес стоит в тумане,
Белой дымкой оплетён,
Сыро, словно в русской бане,
Дрожь пробрала белый клён.
Голый лес стоит качаясь.
Ветки с ужасом шумят,
Через дебри пробирались
Пять ушастеньких ежат.
Голый лес стоит бездумно,
Щели сквозь стволы видны.
Птицы разгалделись шумно,
Дни холодные трудны.
Голый лес стоит забвенно,
Тайны жителей храня,
Сберегая всё, что ценно,
И загадкою маня.
Голый лес стоять так будет
Зиму всю и до весны,
Не сплетая нити судеб,
Охраняя наши сны.
2017-2020гг.
© Мария Буранова
Берёзы все в наряде золотом,
Такую тишину открыла даль…
Объято всё вокруг глубоким сном,
В котором растворяется печаль.
На лунном диске журавлиный клин
Серебряной цепочкой промелькнёт,
А время — наш жестокий господин
Минуты нам отсчитывая, ждёт…
Вовсе старушечка не виновата.
Просто подводит собою итог —
К стуже забвенья суровый пролог.
Ох, как в начале всегда хороша!
Нежным теплом вся согрета душа.
Море душистых и вкусных плодов.
Внучечку гладить и нежить готов.
И золотится красивой листвой.
Милый и добрый нам образ седой.
Солнце всё ниже и плачет голубка.
Стала тревожна и ласково-хрупка.
Вот на берёзке остался листочек.
Скоро пробьёт уж последний звоночек.
К свету поближе на крыльях любви.
Боже помилуй и благослови.
Я плохая хозяйка, и скучен мой дом,
Не наполненный смехом и шумом гостей.
Возле мойки – стихийно-посудный разгром:
Не помытые чашки и миски для щей.
.
А сама, примостившись у края стола,
В тупике меж кастрюлей и дюжиной книг,
Замечтавшись о странах, где я не была,
Пью простуженный чай, а в наушниках – Григ.
.
Песня Сольвейг смиряет меня с октябрем,
Унося к скандинавским просторам, горам.
А на улице снег вперемешку с дождем,
И в душе, как на кухне, – полнейший бедлам.
Всем уютного межсезонья! )))
***
А насчет представленных строк — это, по-моему, едва ли не первое мое поэтическое творение, написанное почти 10 лет назад. Сегодня о других странах мечтать совсем уж некогда. Как и рефлексировать на тему немытой посуды
Под негромкий аккорд свой последний снимает наряд.
И стыдливо замрёт. Октября доиграет гитара.
Лишь в софитах заката рябины монисты горят.
Лес ещё не замёрз, не дрожит. Но порывами ветра
С плеч срывается шаль и стремительно падает вниз…
Я закутаюсь в плед, твою шляпу надену из фетра.
И давай помолчим… Не готова душа на стриптиз.
Лесной тропой иду по октябрю,
Шурша листвой.
Несмелая пичуга чик-чирик.
Замшелый пень, как леший, вдруг возник
Передо мной.
Вот дерево, как сказочный паук,
Зацепит сотней оголённых рук
За капюшон.
Повсюду тлен. Последние часы
Прозрачной ускользающей красы.
А завтра — сон...
Живой ещё побуду пять минут.
Слетает в руки жёлтый парашют
С рябых осин.
И стропы рвёт. И рвётся полог туч,
А сквозь него проглядывает луч
И неба синь…
Балует осень
Серая облачность,
Дождь временами.
Утро как вечер
Солнца не видно,
Тусклая вечность,
Небо все скрыла.
На ветке, без песен,
Грустит соловей,
Скучен, не весел
Точь — в — точь воробей.
Сжалилась осень
Дорогу из света
Открыла, средь просек,
Для Бабьего лета!
Багряным румянцем покроется лес
И ветер завоет с лихвою,
Поднимет листву, кружа до небес,
Тепло унося за собою.
Туман оседает на лес, на поля,
Что сырость на сквозь пробирает
И дождик спустился по крышам звеня,
Домой меня подгоняет.
Несу я корзину до верха грибов,
Орехи, шишки в кармане.
Букет разноцветных осенних цветов,
Несу, подарю я их маме!
Волшебница осень
Зовёт всех на бал,
У лета не спросит,
Начнёт карнавал.
Деревья покроет
В яркий наряд
И с ветром откроет
Бал-маскарад.
Всё в разных нарядах,
Всё в разных уборах,
В глазах беспорядок
От этих узоров.
Закружится в вальсе
Цветной листопад,
И словно в романсе
Запоёт водопад.
Осенним дождём
Небо прольётся,
Жарким огнём
Не засветит солнце…
А пара влюблённая
Находясь под зонтом,
Кружит оживлённая
В вальсе Бостон!
Выйду я в осенний сад,
Он такой красивый,
Груши спелые висят,
Яблоки и сливы.
Вот орешник поспевает,
Листья по ветру шуршат,
Ёж ежиху догоняет
В спячку уложить ежат.
Пахнет свежестью морозной,
До мурашек на спине.
Обещает ночь быть звёздной,
Словно в ярком добром сне.
На траве блестит роса,
Словно это чьи-то слёзы.
Ах, какая красота!
В золото окрасились берёзы!
Жёлто-красные дубы
И багряные осины.
У пенька сидят грибы
Цвета апельсина!
Что за чудные сестрички?
Что за братья «чижики»?
Это дружные лисички,
Да волушки, рыжики.
Мне бы взять дубков охапку:
Жёлтых, белых и бордовых,
Да сплести из листьев шляпку
Из резных — кленовых.
Красота неповторима,
Я её не трону,
Посмотрю и пройду мимо
Тропкою до дома!
Я возьму мольберт и краски,
Напишу картину:
Наш осенний добрый сад
И вдали калину.
Занесу картину в дом,
Тёплую и яркую.
И холодным зимним днём
Будет в доме жарко!
Кто-то видит в осени туман,
Сырость, ветер и холодный дождь,
А за ними — подлость и обман,
Что по телу нервно бежит дрожь.
Кто-то видит в ней же темноту,
Серость, скучность и унылость дней,
А за ними — жизни пустоту,
От чего становится больней.
Кто-то видит радугу чудес,
Теплоту от солнечных лучей,
Яркий разноцветный лес,
На душе становится светлей.
Кто-то видит пёстрые цветы,
Алый и сиреневый закат,
Исполнение желаний и мечты,
Как кружится долго листопад.
Я в ней вижу новые стихи,
Кресло, плед и чашку чая,
В ночном небе звёзды-огоньки,
Лунный свет дорожку освещает.
Вижу доброту родимых глаз,
И заботу от любимых рук,
Бесконечность справедливых
фраз,
И сердец любимых, в ритме стук.
Вижу я осенние букеты,
Как со двора домой приносим,
Мне не нужны ничьи советы,
До чего же люблю я осень!
©Мария Буранова
2017г.
Последний листик на ветле трепещет,
С портрета на стене взирает вождь,
По радио гнусавит голос вещий:
Мол, осень, и вполне возможен дождь.
***
Уныла, скучна и пуста
Закрытая на зиму дача.
Упала дождинка с куста,
А небо всё плачет и плачет.
***
Придавит вдруг тоска пудовой гирей,
Одна другой печальнее строка.
Давно хочу покончить с ностальгией,
Да всё не поднимается рука.
(из книги “В манере шалостей невинных”)