Биатлонист Быков

Вновь сорок витязей азартом

Друг другу спины опаляя,

Рванули, как один, со старта

И понеслась лихая стая.

Француз помчался, словно ветер,

Коньковый ход — его коронка,

Ему медаль сегодня светит...

А наши вот уже в сторонке.

И немец, как всегда, упорный,

Такой и на рожон полезет.

Он будет в лидерах, бесспорно,

И о медали тоже грезит.

Не занимать и шведам прыти,

И шведы обогнали нас.

И как бегут, вы посмотрите!

Эх, под Полтаву бы сейчас!

                  ...

Вот позади три километра,

Винтовку с плеч, на коврик плюх.

Учесть, конечно, силу ветра,

Перевести спокойно дух.

На пять патронов пять мишеней,

И немец мажет — круг штрафной.

Ещё промашка, он растерян.

Пора здесь нашим быть давно.

Француз промазал, швед пуляет

Последний выстрел в "молоко".

Наш тут как тут, уже стреляет,

И закрывает, закрывает все пять мишеней как легко!

Не зря держался он в засаде,

Берёг дыханье, молодец.

И дальше побежали рядом,

Ну, отлегло, ну, наконец.

                   ...

Шумят трибуны, тренер рыком

Питомца гонит, — Ну, давай!

Давай сейчас, Серёжа Быков,

Все силы гонке отдавай!

И вновь рубеж, он самый важный,

На коврик, в стойку, подыши.

Но сбил прицел француз и мажет,

В душе склоняя падежи.

Как долго дышишь ты, Серёга,

Уже мишени немец рвёт.

Порвал не густо, три в итоге,

Воскликнул только, — Майн готт!

Так что же медлишь ты, Серёга,

Помочь тебе фортуна жаждет.

Ведь швед не в счёт, отстал намного...

Серёга попадает дважды.

И пусть судьба к нам благосклонна,

И ждёт, манит удачи лоно,

Но не умеем извлекать 

Мы из подарков благодать.

                  ...

Круги штрафные фавориты

Промчались, глазом не моргнуть,

И биатлонная элита

В медальный устремилась путь.

Бегут ребята, немцы, шведы,

Француз летит к своей победе.

Понёсся итальянец прытко,

Четвёртым будет он, навскидку.

Чуть потолкались для порядка

На биатлонной этой грядке,

Но было всем предельно ясно:

Француз бежит сегодня классно.

                     ...

Ревут трибуны с упоеньем,

И день такой, почти весенний.

А что в штабах, что там царит?

Там за себя всё говорит.

Они — с улыбкой непременной,

Мы — с бранным словом вдохновенным.

Там — тихий западный мирок.

А здесь восток, а здесь восток.

                    ...

Мелькают флаги, флаги реют,

Кому-то душу они греют,

Сегодня будет чей-то праздник...

Но что, опять фортуна дразнит?

Что за фигура там, на склоне?

Кого ещё там тренер гонит?

Кому ещё он палкой машет,

От нетерпенья чуть не пляшет?

Ну, кто ж ещё, конечно, Быков!

Вот чёртушка! Но так привык он.

Так повелось с царя Гороха:

Нам хорошо, когда нам плохо.

И вот тогда — привычка сплошь, -

Ты лучше русского не трожь!

Ему что танк, что амбразура,

Что вострый штык, что пуля-дура.

( И часто в скверный переплёт

Нас жареный петух.

Ну, как, друзья, тут не сказать

Два слова про природу мать?! )

                      ...

У Быкова шаги саженьи,

Несётся Быков — весь движенье,

Стрелою к финишу скользя...

И раньше было так нельзя.

И поздно, поздно спохватились

Его соперники на трассе.

И время, вдруг, остановилось,

И на трибунах стихли страсти.

Его теперь не остановишь,

И близок финиш — не догонишь.

И сладким словом нам запахло,

А стадион негромко ахнул.

Ах, Быков, ты, и в самом деле,

Устроил русские качели.

Но любим мы тебя за это,

Ведь одного мы, Быков, цвета.  

                                  Конец