Прости, Душа...

Душа спросила: -Тебе больно?

-Нет, привычно… И даже чуточку, наверное, смешно,

Когда становится так странно — безразлично

И так самозабвенно всё равно...

Душа спросила: -Тебе страшно?

-Нет, ни сколько! На боль потери уже есть иммунитет.

На сердце, раз уже разбитому в осколки,

Навряд ли виден будет этой боли след.

-А как же я? Душа спросила еле слышно.

-Я за доверчивость твою с лихвой плачу!

-Прости, Душа… что я такая… так уж вышло...

Но я иначе не могу и не хочу!

Прости, Душа, что я смеюсь — ты плачешь

И слёз твоих не видно никому!

Но если по — другому будет, значит

Сама себя за слабость прокляну!