Kseniya

Долгожданное свидание. Цветы. Больница, морг… Аллергия.

Но, может быть, я вовсе не поэт,
Пылаю не поэзии огнем,
И источаю не Вселенной свет,
Не истину несу в ночи иль днем?

Быть может, и слова ко мне идут
Не те, что в стих пристало облекать,
И, будто в пасте — кисло-сладкий тут,
Ваш слух коробить будут, не ласкать?

А может, и пишу я не о том,
О чем высокий бейт слагал Руми,
А в сердце — равнодушном, холостом — И вовсе не сияет целый мир?

И, может, все стихи мои — лишь ложь,
Набор высокопарно-сладких фраз?
Какой ответ утихомирит дрожь?
Что истину укажет в этот раз?

И если не поэт я — где мое
Особенное место среди вас,
Где сердце правды песню запоет,
И честных чувств раздастся громкий глас?