Ленастар

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
А. Ахматова. 1917г.

Двадцать первое. Вновь понедельник.
Тот же мир с его дивной красой.
Город шумен, как бор или ельник
перед самой свирепой грозой.
«Добрый день», сокращенный до «Здрасьте».
В остальном же — и город, и сад,
те же страхи, сомнения, страсти.
И стихи, что и сто лет назад.
Те же поиски цели и счастья.
И друзья, и враги, и любовь.
Сожаление, радость, участье,
безневинно пролитая кровь.
В мир познаний распахнуты двери!
Горизонты- на диво- близки!
Но всё те же болезни, потери,
то же чувство щемящей тоски.
Мир умылся дождем на рассвете,
каплей грусти упав на ладонь.
Так же, в муках, рожденные дети,
как надежд негасимый огонь.
Меньше фраз. Больше пены: биткоин…
Но не умер блистательный слог!
Те же Брамс и Шопен, и Бетховен.
И Ахматова, Пушкин и Блок.
Стражи, мытари ищут удачу.
Птице счастья летать в синеве.
Так же матери горестно плачут
на могилах солдат- сыновей.
Я порядок вещей не нарушу.
Светлой жизни не гаснет свеча!
И в стихи кто-то вкладывал душу,
как я делаю это сейчас.
Дни пройдут. Майским днем иль в сочельник
прочитает стихи человек.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
И не важен ни год и ни век!

Финиш… Довольна?
Чудо лишь важно.
Видишь?- Мне больно.
Чувствуешь?- Страшно.
Выше не спрячу,
глубже не режьте.
Слышишь, как плачу?
Глуше, чем прежде.
Белый плутоний…
Пусть пепелище!
Бегло ладони
пульс где-то ищут.
Вата с эфиром-
бред среди ночи.
Плата- сапфиром.
След многоточий…
Миг лишь смиренья:
дышим озоном.
Видишь смятенье?
Слышатся стоны?
Бед еще сколько?
Плазма- безлика.
Веришь?- Мне горько.
Спазмы -до крика.
Деньги- от спроса.
Прочь- от запретов!
День- без вопросов,
ночь- без ответов.
Сопки- не финиш,
лезут- то выше!
Тропки не видишь.
лес, будто выжжен.
Слепо, наощупь.
Что же там?- Души…
С неба- на площадь,
шепотом- в уши…
Бездною- в строки,
ветры- в дороги!
Свет- на востоке,
Днепр и пороги.
Мудрые вздохи,
речью не выдам.
Утро- на вдохе,
вечер- на выдох.
Вид лишь врачую,
к сердцу- жестока.
Видишь, грущу я…
Мне одиноко…

А я люблю рассветные мечты,
зелёный чай, конфеты и варенье.
И возводить воздушные мосты,
дворцы и замки сплошь в стихотвореньях.
Люблю синоним радости- цветы.
Меня волнуют звуки, ароматы.
И чувства есть, которые просты
и так важны. Для мира- староваты.
А я люблю надолго и всерьёз.
И если друг- то верный, не продажный.
Глаза люблю наивные, до слёз.
Характер- добрый, сильный и бесстрашный.
Мне по нутру душевность, ум и такт.
Всё, что и вами ценится, не так ли?
Чтоб отдохнуть, использую антракт
в порой жестоком жизненном спектакле.
Я обожаю буквы на листе.
Потоки фраз- мыслительной рекою.
А я люблю уют домашних стен,
хотя забыла, что это такое.
Приятна мне весенняя пора.
Разливы рек, цветенье, обновленье.
А во дворе- играет детвора,
и вызывает это умиленье!
Я для кого-то, странная- смешна.
Необъясним загадочный рассудок.
А я люблю того, с кем так нежна,
и кто мне рад в любое время суток.
Мне по душе мечтать и не спешить.
Искать ответы, в правде убеждаться.
А я люблю не ждать, а просто жить.
Дышать, писать- и этим наслаждаться!

спасибо! И вы заходите ко мне. Там же. Лена Ющук

знаете, это не очень радостно. Инвалид, рискуя жизнью, ходит по книжным ярмаркам и предлагает купить стихи. За полгода продала три книги.

Я совсем случайно познакомилась с женщиной-издателем. Повезло. Издание книг мне стоит не так дорого, как в других издательствах. Продажей занимаюсь сама, участвуя в ярмарках, присутствуя на форумах и творческих вечерах.

Здравствуйте! Особо хвастать нечем. Жизнь протекает под двумя девизами- Борюсь и Пишу. Насколько сложна жизнь инвалида- не мне вам рассказывать, это и так понятно. Но! Издала 5 книг. Поэтому радуюсь.