В третий раз стихи Д.Мережковского приводить, с вашего разрешения, не стану. Экспромт по мотивам помещаю ниже.
Октябрь холодный и печальный: листвы затейливая взвесь и месяц — тонкий, обручальный — на черном бархате небес. Ветвей, стареющих как люди, негромкий обреченный стук их скрип – виолончельный звук предзимних зябнущих прелюдий. Синкопа тихого контральто умолкнет. онемеет, да… К утру останется слюда на темном зеркале асфальта.
Дорогие коллеги, Анна и Ивайло! Какое замечательное совпадение! Сердечно поздравляю вас с вашими днями рождения! Желаю счастья, здоровья, творческих успехов, новых интересных книг, плодотворной работы на ниве русской литературы. Ваш лидерский вклад в деятельность нашего союза переоценить невозможно. Приятно находиться в компании таких ярких, талантливых, замечательных людей! Короче, виват!!! И, И.
Всем добрый вечер! Светлане Захаровой респект за такое погружение в славную историю военно-морского флота России. История эта сама по себе по прошествии стольких лет кажется легендой. А легенды в поэзии зачастую становятся эпосом. Эпический жанр труден, ох, как труден. Светлана бесстрашно окунулась сама в это громокипящее море, да и нас, читателей её вдохновение окатило и жаром баталии, и солеными брызгами моря. Что-то было, да, избыточным, чего-то не хватало; но при таком серьёзном погружении автора в тему, рука не поднимается конкретизировать какие- то замечания. Пожелания — пожалуйста! Пишите, Светлана! Делитесь с нами. И пусть у вас всё будет хорошо! Как это ныне принято в литературных кругах: С теплом. И.И.
«В деревне Бог живет не по углам, как думают насмешники, а всюду. Он освящает кровлю и посуду и честно двери делит пополам. В деревне Он — в избытке. В чугуне Он варит по субботам чечевицу, приплясывает сонно на огне, подмигивает мне, как очевидцу...» и т.д. Это молодой Иосиф Бродский, в период своей ссылки написал… но, тем не менее, ваше читается приятно. И.И.
Благословенна лень, томительнейший плен, когда проснуться лень и сну отдаться лень.
Лень к телефону встать, и ты через меня дотянешься к нему, переутомлена.
Рождающийся звук в тебе, как колокольчик, и диафрагмою мое плечо щекочет.
«Билеты? — скажешь ты. — Пусть пропадают. Лень». Медлительнейший день в нас переходит в тень.
Лень — двигатель прогресса. Ключ к Диогену — лень. Я знаю: ты прелестна, все остальное — тлен.
Вселенная дурит? До завтрего потерпит. Лень телеграмму взять — заткните под портьеру.
Лень ужинать идти, лень выключить «трень-брень». И лень окончить мысль: сегодня воскресень…
Июнь среди дороги Разлегся подшофе Сатиром козлоногим Босой и в галифе.
Игорь Исаев ПОЛУДЕННОЕ
Теряет рифма воздух у строчки на краю и оплывает воском. Июнь. Июнь. Июнь.
Никто дождя не сватал, час марева пробил: горячего асфальта подтаявший пломбир,
в зелёную сиесту погружены ветра… Что лето? Время?! Место?! Жара. Жара. Жара. Блестящий, как коленка, круг солнца весь в муке, и облачная пенка в топлёном молоке…
Один глоток прохлады сочтёшь за благодать. Сбежать в тенистость сада. И там лежать, лежать…
Услышать, как поодаль жужжит ленивый шмель, залезть по горло в воду – в густую карамель –
и ощутить беспечно, что загорел, что юн, что лето бесконечно… Июнь. Июнь. Июнь.
Весне — дорогу! Победителей поздравляю и желаю весеннего вдохновения! мужчины и в этот раз слегка разочаровали… Но наши дамы — прекрасны!!! Как член жюри, хотел бы отдельно отметить прекрасную работу Татьяны Жилинской ( СонаТа). На мой вкус, одна из лучших конкурсных работ, появившихся на нашем сайте в этом году! Всем добра и любви! И.И.
Спасибо, что подметили простоту. Для меня всегда было принципиальным сделать текст легче и проще. В молодые годы добиться этого, простите за тавтологию, сложно...))) Потому- то порой и переписываются тексты по прошествии лет. И это нередко делают даже Большие Поэты, как видно из датировки вышеприведенного стихотворении Бориса Пастернака. Первый вариант написан в 22 года. второй — ближе к сорокалетию.
Нет. Георгий всё попроще. В молодости огромное число идей, но мало опыта и мастерства, по мере приобретения двух последних, число идей уменьшается. Это некий баланс дара… Но и дар у всех разнокалиберный… У больших поэтов он большой, у тех,. что помельче — соответственно. Но свои молодые идеи иногда хочется наполнить своим опытом и зрелым мастерством.
Февраль. Достать чернил и плакать! Писать о феврале навзрыд, Пока грохочущая слякоть Весною черною горит.
Достать пролётку. За шесть гривен, Чрез благовест, чрез клик колёс, Перенестись туда, где ливень Еще шумней чернил и слёз.
Где, как обугленные груши, С деревьев тысячи грачей Сорвутся в лужи и обрушат Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют, И ветер криками изрыт, И чем случайней, тем вернее Слагаются стихи навзрыд.
1912, 1928
Эти гениальные строки я впервые прочитал лет в пятнадцать. Много позже узнал, что Пастернак долго редактировал их… «Перекликаться» с гением бессмысленно и неоправданно — масштаб поэтический несоизмерим. Но, тем не менее, в семнадцать написал и я стихи про свой февраль- бакинский. Он отличается от февраля среднерусской полосы. Лет через тридцать перебирая свой архив, понял. что должен переписать сей нехитрый экзерсис.
Песня о хорошей погоде
В дальнем городе ветры разметают прохожих. В дальнем городе, верно, на меня нет похожих. Но гуляет по крышам, и смеётся – до боли – эта песня, ты слышишь, о хорошей погоде… В ней поётся, что норды побелели от свиста, что рассыпаны ноты февраля-тромбониста. Снег колючий завьюжил, сделав клумбу седою, и промёрзшие лужи заплывают слюдою… Море призрачным зверем жмётся к тучам тяжёлым и не верит, не верит облакам-дирижёрам. Скулы стынут от стужи, не спасают одежды… Снег над городом вьюжит, леденеют надежды… Понимаешь, ведь если шторм накатит на город, это, в сущности, песня о хорошей погоде. Ты слезы не уронишь… Все снега, все пороши – это песни всего лишь о погоде хорошей…
Вот что ещё интересно. Различные приёмы и ухищрения взятые во имя «экспериментальной поэзии» — это, вы правы, скорее, игра. Но, когда некий приём из этого арсенала взят автором настоящих стихов, могут появляться шедевры.
Проиллюстрирую стихотворением Александра Аронова «Пророк» 1978 года.
Очень просто и достойно оно начинается:
«Он жил без хлеба и пощады. Но, в наше заходя село, встречал он, как само тепло, Улыбки добрые и взгляды, и много легче время шло, А мы и вправду были рады -»
Стихи и стихи себе, ничего особенного… и вдруг---
"… Но вот зеркальное стекло:
А мы и вправду были рады, И много легче время шло, Улыбки добрые и взгляды Встречал он, как само тепло, Но, в наше заходя село, Он жил без хлеба и пощады."
И получилась — из ничего! — почти гениальная поэзия! И.И.
Первый тур интернет конкурса Поэзия-Ганновер в 2021 году. кажется. Задание было обыграть слово «миллениум», используя средства «экспериментальной поэзии», причём,. даже визуальные.
Второй тур того же конкурса — обыграть «Здравствуй, Ганновер» в духе аффирмации.
Ну, и пришлось ( поскольку «средствами экспериментальной поэзии» владею очевидно слабо) мне выкручиваться… В результате, среди истинных лауреатов я затесался таки, правда, белой вороной.
С тех пор в тамошнем сообществе меня, похоже, уважают, хотя и побаиваются...))) И.И.
Вообще говоря, это, скорее, занимательное стихосложение. Поэзией, написанные по таким правилам, принципам, схемам и т.п., работы становятся редко. Но — полезная гимнастика для ума. Сам недавно принял ( и довольно успешно) в участие в таком интернет конкурсе. Аж, в двух турах...))) И.И.
я присоединюсь к Елене. Писалось к тому же конкурсу…
«Куда мне деться в этом январе?» Куда бежать? В какую щель забиться?! Всё позабыть и самому забыться. Заснуть, застыть, как муха в янтаре…
Но как теперь в иное перелиться?! Студёны ночи, неуютны дни. Размытые неузнанные лица. Метель, хандра и тусклый свет больницы. Нет музыки – лишь паузы одни…
Слов тоже нет. Иссяк, иссох словарь. В молчании тихонько каменею. Надежду – мутный травяной отвар– Глотками пью. Горька, и бог бы с нею. Но всё же дни становятся длиннее, Хотя… Январь. В душе пока январь.
Но, экспромт, так экспромт…
Всем удачи!
И.И.
Экспромт по мотивам помещаю ниже.
Октябрь холодный и печальный:
листвы затейливая взвесь
и месяц — тонкий, обручальный —
на черном бархате небес.
Ветвей, стареющих как люди,
негромкий обреченный стук
их скрип – виолончельный звук
предзимних зябнущих прелюдий.
Синкопа тихого контральто
умолкнет. онемеет, да…
К утру останется слюда
на темном зеркале асфальта.
И.И.
Какое замечательное совпадение!
Сердечно поздравляю вас с вашими днями рождения!
Желаю счастья, здоровья, творческих успехов, новых интересных книг, плодотворной работы на ниве русской литературы.
Ваш лидерский вклад в деятельность нашего союза переоценить невозможно.
Приятно находиться в компании таких ярких, талантливых, замечательных людей!
Короче, виват!!!
И, И.
Светлане Захаровой респект за такое погружение в славную историю военно-морского флота России.
История эта сама по себе по прошествии стольких лет кажется легендой.
А легенды в поэзии зачастую становятся эпосом.
Эпический жанр труден, ох, как труден.
Светлана бесстрашно окунулась сама в это громокипящее море, да и нас, читателей её вдохновение окатило и жаром баталии, и солеными брызгами моря.
Что-то было, да, избыточным, чего-то не хватало; но при таком серьёзном погружении автора в тему, рука не поднимается конкретизировать какие- то замечания.
Пожелания — пожалуйста!
Пишите, Светлана!
Делитесь с нами.
И пусть у вас всё будет хорошо!
Как это ныне принято в литературных кругах:
С теплом.
И.И.
И.И.
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне Он — в избытке. В чугуне
Он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу...»
и т.д.
Это молодой Иосиф Бродский, в период своей ссылки написал…
но, тем не менее, ваше читается приятно.
И.И.
Андрей Вознесенский
ЛЕНЬ
Благословенна лень, томительнейший плен,
когда проснуться лень и сну отдаться лень.
Лень к телефону встать, и ты через меня
дотянешься к нему, переутомлена.
Рождающийся звук в тебе, как колокольчик,
и диафрагмою мое плечо щекочет.
«Билеты? — скажешь ты. — Пусть пропадают. Лень».
Медлительнейший день в нас переходит в тень.
Лень — двигатель прогресса. Ключ к Диогену — лень.
Я знаю: ты прелестна, все остальное — тлен.
Вселенная дурит? До завтрего потерпит.
Лень телеграмму взять — заткните под портьеру.
Лень ужинать идти, лень выключить «трень-брень».
И лень окончить мысль: сегодня воскресень…
Июнь среди дороги
Разлегся подшофе
Сатиром козлоногим
Босой и в галифе.
Игорь Исаев
ПОЛУДЕННОЕ
Теряет рифма воздух
у строчки на краю
и оплывает воском.
Июнь. Июнь. Июнь.
Никто дождя не сватал,
час марева пробил:
горячего асфальта
подтаявший пломбир,
в зелёную сиесту
погружены ветра…
Что лето?
Время?! Место?!
Жара. Жара. Жара.
Блестящий, как коленка,
круг солнца весь в муке,
и облачная пенка
в топлёном молоке…
Один глоток прохлады
сочтёшь за благодать.
Сбежать в тенистость сада.
И там лежать, лежать…
Услышать, как поодаль
жужжит ленивый шмель,
залезть по горло в воду –
в густую карамель –
и ощутить беспечно,
что загорел, что юн,
что лето бесконечно…
Июнь. Июнь. Июнь.
Победителей поздравляю и желаю весеннего вдохновения!
мужчины и в этот раз слегка разочаровали…
Но наши дамы — прекрасны!!!
Как член жюри, хотел бы отдельно отметить прекрасную работу Татьяны Жилинской ( СонаТа).
На мой вкус, одна из лучших конкурсных работ, появившихся на нашем сайте в этом году!
Всем добра и любви!
И.И.
Счастья, любви, вдохновения, творческих и жизненных успехов, семейного благополучия!!!
И.И.
Для меня всегда было принципиальным сделать текст легче и проще.
В молодые годы добиться этого, простите за тавтологию, сложно...)))
Потому- то порой и переписываются тексты по прошествии лет.
И это нередко делают даже Большие Поэты, как видно из датировки вышеприведенного стихотворении Бориса Пастернака.
Первый вариант написан в 22 года. второй — ближе к сорокалетию.
В молодости огромное число идей, но мало опыта и мастерства, по мере приобретения двух последних, число идей уменьшается. Это некий баланс дара…
Но и дар у всех разнокалиберный…
У больших поэтов он большой, у тех,. что помельче — соответственно.
Но свои молодые идеи иногда хочется наполнить своим опытом и зрелым мастерством.
Февраль
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролётку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колёс,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слёз.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
1912, 1928
Эти гениальные строки я впервые прочитал лет в пятнадцать.
Много позже узнал, что Пастернак долго редактировал их…
«Перекликаться» с гением бессмысленно и неоправданно — масштаб поэтический несоизмерим.
Но, тем не менее, в семнадцать написал и я стихи про свой февраль- бакинский.
Он отличается от февраля среднерусской полосы.
Лет через тридцать перебирая свой архив, понял. что должен переписать сей нехитрый экзерсис.
Песня о хорошей погоде
В дальнем городе ветры
разметают прохожих.
В дальнем городе, верно,
на меня нет похожих.
Но гуляет по крышам,
и смеётся – до боли –
эта песня, ты слышишь,
о хорошей погоде…
В ней поётся, что норды
побелели от свиста,
что рассыпаны ноты
февраля-тромбониста.
Снег колючий завьюжил,
сделав клумбу седою,
и промёрзшие лужи
заплывают слюдою…
Море призрачным зверем
жмётся к тучам тяжёлым
и не верит, не верит
облакам-дирижёрам.
Скулы стынут от стужи,
не спасают одежды…
Снег над городом вьюжит,
леденеют надежды…
Понимаешь, ведь если
шторм накатит на город,
это, в сущности, песня
о хорошей погоде.
Ты слезы не уронишь…
Все снега, все пороши –
это песни всего лишь
о погоде хорошей…
1972, 2002
как-то так…
И.И.
Думаем над форматом.
Открыты для предложений.
И.И.
И.И.
Различные приёмы и ухищрения взятые во имя «экспериментальной поэзии» — это, вы правы, скорее, игра.
Но, когда некий приём из этого арсенала взят автором настоящих стихов, могут появляться шедевры.
Проиллюстрирую стихотворением Александра Аронова «Пророк» 1978 года.
Очень просто и достойно оно начинается:
«Он жил без хлеба и пощады.
Но, в наше заходя село,
встречал он, как само тепло,
Улыбки добрые и взгляды,
и много легче время шло,
А мы и вправду были рады -»
Стихи и стихи себе, ничего особенного…
и вдруг---
"… Но вот зеркальное стекло:
А мы и вправду были рады,
И много легче время шло,
Улыбки добрые и взгляды
Встречал он, как само тепло,
Но, в наше заходя село,
Он жил без хлеба и пощады."
И получилась — из ничего! — почти гениальная поэзия!
И.И.
Первый тур интернет конкурса Поэзия-Ганновер в 2021 году. кажется.
Задание было обыграть слово «миллениум», используя средства «экспериментальной поэзии», причём,. даже визуальные.
stihi.ru/2021/09/14/4726
Второй тур того же конкурса — обыграть «Здравствуй, Ганновер» в духе аффирмации.
Ну, и пришлось ( поскольку «средствами экспериментальной поэзии» владею очевидно слабо) мне выкручиваться…
В результате, среди истинных лауреатов я затесался таки, правда, белой вороной.
С тех пор в тамошнем сообществе меня, похоже, уважают, хотя и побаиваются...)))
И.И.
Поэзией, написанные по таким правилам, принципам, схемам и т.п., работы становятся редко.
Но — полезная гимнастика для ума.
Сам недавно принял ( и довольно успешно) в участие в таком интернет конкурсе.
Аж, в двух турах...)))
И.И.
Январь врывался в поезда,
Дверные коченели скобы.
Высокой полночи звезда
Сквозь тучи падала в сугробы.
И ветер, в ельниках гудя,
Сводил над городами тучи
И, чердаками проходя,
Сушил ряды простынь трескучих.
Он птицам скашивал полет,
Подолгу бился под мостами
И уходил. Был темный лед
До блеска выметен местами.
И только по утрам густым
Ложился снег, устав кружиться.
Мороз. И вертикальный дым
Стоит над крышами столицы.
И день идет со всех сторон,
И от заставы до заставы
Просвечивают солнцем травы
Морозом схваченных окон.
***
Четвёртый час, уснёт метель,
натанцевавшись до упада;
январь простынкой снегопада
застелет свежую постель;
в поля сбежавшие ветра
взорвут зарядов снежных порох,
а городу оставят шорох
и скрип морозный до утра.
В подглазьях сонных фонарей
ещё искрится и снежится;
как белый пёс, сугроб ложится
клубком у уличных дверей.
Угадывается желтизна
в прорехах вздымленного неба,
горбушкой высохшего хлеба
плывёт над городом луна.
На льдистом взгорке, что есть сил
скрипя рассерженно резиной,
от тёмного подъезда в зиму
ныряет позднее такси.
И затихают до поры
дворы; не тронуто убранство.
Смыкают время и пространство
в снегах лежащие миры…
«Куда мне деться в этом январе?»
Куда бежать?
В какую щель забиться?!
Всё позабыть и самому забыться.
Заснуть, застыть, как муха в янтаре…
Но как теперь в иное перелиться?!
Студёны ночи, неуютны дни.
Размытые неузнанные лица.
Метель, хандра и тусклый свет больницы.
Нет музыки – лишь паузы одни…
Слов тоже нет. Иссяк, иссох словарь.
В молчании тихонько каменею.
Надежду – мутный травяной отвар–
Глотками пью.
Горька, и бог бы с нею.
Но всё же дни становятся длиннее,
Хотя… Январь.
В душе пока январь.