Точка на карте....

С гор мчится Пяндж,
За ним — Афган,
Оттуда ветер часто нёс,
К нам запах пороха и слёз,
И в Богом выжженной стране,
Конца не видно той войне.
Проходит дня урочный срок,
Бросает солнце на восток,
Свои последние лучи,
Они уже не горячи
И блещут, словно маяки,
В лучах заката ледники.
Грохочет по камням поток,
Неся приятный холодок,
С водой о чём-то говорит,
Под ветром гнущийся тростник,
А за рекой, тропой в кишлак,
Бредёт с вязанкой дров ишак,
Задёрнула покров свой ночь,
Остатки дня изгнавши прочь,
Всё скрыто тьмою,
Лишь порой,
Шакалы поднимают вой,
Да сонмы беленьких цикад,
В кустах без устали трещат.
С надутым бурдюком в руках,
Контрабандист, поправши страх,
К реке крадётся, словно вор,
Боясь нарваться на дозор,
Но Пяндж уносит утлый плот,
Бродяге явно не везёт.
На небесах объятых мглой,
Огромных звёзд мерцает рой,
Луна, сгоняя ночи мрак,
Залила серебром кишлак,
И звуков ночи господин,
Азан читает муэдзин,
А ночь, вступив в свои права,
Царить здесь будет до утра,
Пока, как слабенький росток,
Не заалеет вдруг восток,
И солнца пламенный восход,
Нам новый день не принесёт.