Памяти поэтессы Ирины Кнорринг

У меня есть синяя тетрадка
У меня есть белые книги
У меня зато есть пёстрые миги
И неистовый месяц — май.
Ирина Кнорринг

Поэзии извечная загадка:
Поэт подобен сказочному магу –
Серебряные строки на бумагу,
Как воск свечи, на память будут течь.

Домой везёт лохматая лошадка,
Сверкает серебром пушистый ельник.
Волшебный приближается сочельник,
Баюкает теплом голландка-печь.

Войны гражданской ужасает схватка,
Всё дальше бег от красного террора,
И в трюме черноморского линкора
Пришлось себя от Родины отсечь.

Сгорает солнце в небе без остатка,
В песчаной охре белый порт Бизерта.
В Россию не пошлёшь родным конверта
И всё трудней хранить родную речь.

В Париже тоже жить совсем не сладко:
Учёба, поиск крова и работы,
А диабет, добавивший заботы,
Повис над жизнью, как Дамоклов меч.

Наградой в доме детская кроватка,
Как хорошо быть за спиною мужа.
В Париж вдруг ворвалась фашизма стужа,
И жизнь больной не удалось сберечь.

С отцом в Россию синяя тетрадка
Вернулась, ярко брызнула стихами,
Что звонко закричали петухами –
Как долго ждали строки этих встреч!