О СЕБЕ

Вновь в районе заката пробъёт удивительный час:
Будет в нём мешанина из грусти и завтрашних снов
И корявые пальцы вновь с силой зажмут карандаш,
Чтоб пролить на бумагу печальную музыку слов.

Всё ещё ты боишься, что тонкая дрогнет рука.
А бесплотные мысли рождаются вновь нагишом.
Им размер слишком длинен и тянется кверху строка,
И запутаны строчки, что пишутся карандашом.

Эти строчки, ты знаешь, никто никогда не прочтёт:
Только в тумбочке ящик-вот их безнадёжный удел.
Только вновь отправляешь ты тихие строчки в полёт
Без надежды, что ангел-хранитель бы их проглядел.