Двести слов о Вангелии

  Прилететь в Софию, взять машину напрокат, выпорхнуть на дороги любимой Болгарии на огромной скорости к югу, к Рупите, и очутиться у дома Ванги. Таков был план. План, который зрел долгие годы.

  А вот и Пиринские горы, деревня, вход в парк, перед которым расположились продавцы мёда и варений.

  Как же мал её дом! Избушка, да и только! На стендах — фотографии огромной очереди к провидице. Цветы на окнах, в саду, на аллее, ведущей к домику. В маленькой комнатке, где принимала, — стол, диван, два простых стула.  

  Окна выходят на гору, на которой серым камнем выложен огромный крест. Вода термального озера у домика обжигает руки. Спазм сжимает сердце. Муж жалуется на внезапное головокружение.

  Иду в храм Святого Петко. Иду через мостик. Река заросла камышом и осокой. Кваканье лягушек кажется уместным и не смущает вблизи храма. Фрески на стенах кричат о чём-то страшном, льют кровь, пугают… Никогда не видела ничего подобного!

  Очень хочется плакать и жалеть весь мир, что и делаю, уткнувшись в плечо мужа.

  Медленно идём к выходу из церкви, потом так же медленно пересекаем парк с ярко-зелёной травой и брызгами поливочных фонтанчиков.

  Запоминаю каждое мгновение, потому, что знаю — эти воспоминания будут жить во мне всегда. Отныне и до конца.